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Parece que el lado oscuro de la política, la corrupción, el abuso de la ley, el poder del dinero, los negocios sucios y las traiciones, son un buen caldo de cultivo para los guionistas. No hay temporada en la que al menos una docena de filmes no nos relaten por activa y por pasiva esas corruptelas del poder. Ahora es Allen Hugues el que dirige "La Trama" (Broken City) en el que el alcalde de Nueva York (Russell Crowe) contrata a un ex agente de policía apartado del cuerpo por presunto asesinato ( Mark Wahlberg) para que haga una investigación en torno a su propia esposa ( Catherine Zeta-Jones) a la que acusa de infidelidad y descubra quién es su amante.

En realidad hay mucho más que un asunto amoroso. Todo coincide con las elecciones municipales y el alcalde se enfrenta a un rival que pone en peligro su reelección. La elección del expolicía, convertido en investigador privado, es la clave de ese "más" que se juega en un guión inteligente aunque algo confuso llevado con buen ritmo y excelente producción por este director, arropado por unos actores bastante creíbles en sus respectivos papeles.

El panorama podrido de la alta política, en este caso municipal, y las corrupciones que acarrea son descritos de forma bastante plausible. El tema inmobiliario como trasfondo resulta desgraciaamente muy actual y familiar para este país, así que la trama se puede seguir con bastante interés, dados los muchos paralelismos que un espectador avisado puede establecer. El Nueva York que vemos está fotografiado muy al margen de las imágenes pretenciosas habituales y allí vemos un mundo turbio que no debe estar muy lejos de la realidad, que se nos muestra con frialdad y una sobriedad ejemplar. Los secundarios, Jeffrey Wrigth, Barry Pepper, hacen su labor con la eficacia habitual en este tipo de cine que desdeña la brutalidad directa de la imagen violenta y se centra en las tensiones que la trama provoca en los protagonistas. Y lo hace manteniendo la tensión narrativa y ofreciéndonos un final plausible con su aspecto redentor incluido.

Logra la película hacernos simpático al perennemente enfurruñado Wahlberg, que se define como "católico y estúpido" cuando la alcaldesa le reprocha su inocencia ante las actitudes de su marido ante la corrupción, la falta de moral y la especulación inmobiliaria que acarreará ruina a muchas familias modestas. Es un poli que compagina adustez y rectitud, defectos asumidos y valor, y todo bajo un manto de ingenuidad (excesiva en el trato con su novia actriz), que lo llevará a asumir sus responsabilidades aunque le caigan sobre la cabeza a cambio de desgranar una pizca de justicia en un entorno especialmente corrompido. La mirada hosca pero candorosa y honesta del actor contrasta fuertemente ante ese dictador de salón que compone el maquiavélico Russell, personaje mucho más plano que el del comisario, Jeffrey Wrigth, otro de esos secundarios que roba cámara cuando aparece en escena y que mantiene al espectador confundido ante su verdadero papel en la trama.

Algo confuso el argumento en sus idas y revueltas y con un final que no parece muy realista aunque sí aleccionador, la película no logra dar consistencia a dos atractivas subtramas, la de las dos mujeres importantes en la película, la esposa del alcalde y la novia actriz del policía. Lo importante para este director es dibujar los entresijos de los corrompidos hilos del poder y para ello permite que se manipule más de los creíble al personaje del policía. Película para  despertar el interés y olvidar pronto.

Cuando hace un par de años saludé la publicación de "La princesa de Jade" de Coia Valls destacando la cualidad "oral" de la narradora, decía que Coia es una "contadora de cuentos" a la vieja usanza, una narradora omnisciente que trataba de deleitarnos con historias de aventuras y emociones, sin más, sin meterse en estructuras novelescas complejas o en aportaciones linguisticas y literarias exigentes. Es decir, muy a tono con los tiempos, primaba la eficacia del cuento sobre la estructura de la narración, la verosimilitud del lenguaje de los personajes o la belleza ortodoxa o revolucionaria de la expresión literaria.

Después, esta escritora, publicó "El mercader" y ahora llega a las librerías con una nueva propuesta "Las torres del cielo", una más elaborada historia basada en las circunstancias y los personajes reales o míticos que rodearon la fundación del Monasterio de Montserrat en el siglo XI. Es indudable que Coia posee en alto grado un olfato literario de primer orden para buscar temas y aconteceres históricos rodeados de gran fuerza y algo de misterio y leyenda. Territorios del mito, la epopeya y el símbolo, en el que esta escritora reusense  navega con la velas desplegadas de su imaginación. Pero también con un aire poético y telúrico semejante al que barre con fuerza las cumbres desoladas de la montaña de Montserrat, hervidero eremítico saturado de historias y leyendas enraizadas en esa tierra tan misteriosa y fascinante como esas montañas que dibujan un "sky line" prodigioso de crestas redondeadas y picachos enhiestos que parecen desafiar a los cielos. Los mismos bajo cuya evocación religiosa y espiritual se ha cincelado la amplia historia del macizo y sus habitantes, entre las diferencias y celos de las órdenes religiosas, el poder omnímodo de la Iglesia de la época y las ambiciones de las casas nobiliarias que rivalizaban en el dominio sobre la zona.

He leido "Las torres del cielo" con un interés doble: no sólo por la historia en sí. También por el lugar, el escenario de la novela, el macizo de Montserrat y sus tierras circundantes, a los que amo como montañero y conozco tras más de treinta años de patear sus esquivos y empinados senderos, perderme por sus valles ocultos o sus sendas imposibles o tratar de superar los pasos complicados que ofrece a cualquier amante de las montañas un poco osado.

Se trata de seguir la compleja trayectoria espiritual y religiosa de Dalmau Savarés, un ex soldado con una durísima historia secreta personal detrás, convertido en monje benedictino por el dolor y el arrepentimiento, enviado especial del mítico Abad Oliba, con el fin de fundar un monasterio en Montserrat. Coia nos lleva con las alas de la literatura al oscuro siglo XI, en pleno hervor de una edad media aún plena de sombras y sufrimiento, violencia y desigualdades y miseria de un pueblo llano formado por agricultores, pastores y artesanos, esquilmado por los dos poderes en permanente búsqueda de la supremacía, la nobleza y la Iglesia.

La  autora tiene nervio narrativo y mantiene su voz de narrador omnisciente, perfilando a sus personajes con trazos gruesos y emblemáticos. Los monjes, un grupo de doce, a los que se unen jovenes del lugar a lo largo de la narración, quedan bastante desdibujados como individuos diferentes excepto el mismo Dalmau y el ermitaño Basili (tal vez la perspicaz Coia ya sabía que el último ermitaño, ya fallecido, de Montserrat, se llamaba Padre Basili, un experto traductor con erudición enciclopédica con el que medité cada vez que subía a su cueva a visitarle). Tanto Oliba como los nobles, son estereotipos que forman un fondo dramático casi simbólico.

La expresividad de cuenta cuentos da una cierta artificiosidad al relato en detalles como el poco verosímil lenguaje culto --a veces salpicado de expresiones demasiado actuales-- que tienen los personajes, referencias a detalles psicológicos que eran imposibles en la época y el hecho inocente --pero revelador del caracter "oral" del estilo de Coia-- de expresiones coloquiales emocionales usadas por el narrador, (al ser omnisciente debe ser neutral), no por un personaje. Tampoco los personajes femeninos, dos hermanas agresivas y un poco histéricas, salen muy bien parados en la novela, que es, sin duda, un libro de hombres. Por ello, el escaso fundamento de los "amores" entre Dalmau y Magda, suena un poco a añadido innecesario, el tan  manido "toque amoroso". Sin embargo los capítulos dedicados a la rivalidad entre los monjes de Santa Cecilia y los de Santa María o la llegada y proceder de nuevo Prior enviado por el abad de Ripoll, sostienen los aspectos más inquietantes y dinámicos del libro.

Resalta la investigación realizada por la autora en torno a la fundación del monasterio, en cuanto a personajes reales y hechos documentados seguramente. La suma de elementos de ambiente, los lugares de la montaña que tienen papel en la narración, detalles como el órgano de agua instalado en el centro de la famosa gruta de Salnitre o los caminos que unen la antigua Monistrol o Collbató con los monasterios, destilan detalles de realismo que habla seguramente de los paseos que la autora hizo por el lugar y su conocimiento del territorio.

En suma una novela que atraerá al lector aficionado a la ficción histórica. Y especialmente a los que desean conocer el fascinante pasado de la bien llamada "Montaña mágica".

 Me niego a titular esta reseña con el nombre que los distribuidores han puesto en España a "Words". No señores, no se trata de la vida de un  "Ladrón de palabras", sino de una triple historia que resulta ser una sola de la vida de un escritor que vive y muere (espiritualmente) por las palabras y su engañoso valor. Ficción y realidad, los dos extremos de la misma cuerda con la que cualquier escritor juega a colgar su propia alma, a veces con resultados letales y la mayoría de las veces con obras ni fu ni fa y pocas, muy pocas veces con obras de verdadera importancia y valor (no precio).

Aunque no lo parece, esta buena película es una "opera prima" y los autores son Brian Klugman y Lee Sternthal. ¿La historia? Un escritor de gran éxito al que aborda un anciano que resulta ser el ignoto autor del libro tan celebrado de dicho autor. ¿Que va a ocurrir ahora? Todo está siendo narrado por otro escritor de éxito como parte de una  ficción que acaba de publicar. Como tres muñecas rusas o tres cajas chinas conteniendose unas a otras, es el juego que se nos propone. Y la trama es importante, la verdad y la mentira, la ficción y la realidad, la culpa y el remordimiento. Y en el fondo, dos historias de amor (más en el fondo es una) que resulta frustrado por el mayor amor del escritor a las palabras que a la persona que las inspira. Y eso es un error que se paga con el desconcierto y la vaciedad. A pesar de todo el exito del mundo.

Catarsis y purificación, desvelar la verdad, asumir la derrota cuando todo sonríe, enfrentarse a la impotencia propia o aceptar el fraude y después ser capaz de vivir con ello. ¿A qué precio?

Un buen montaje hace bastante clara la triple trama que se nos propone, los plateamientos éticos están bien planteados y a pesar de algun fallo de detalle (¿como sabe el escritor plagiario, Brad Cooper, dónde trabaja el viejo plagiado, Jeremy Irons?) lo importante se nos narra con enjundia. Como de costumbre, un recital de Jeremy Irons en el papel del viejo escritor al que su esposa le asesta inocentemente en su joventud  el golpe de la pérdida del mecanoescrito, del original unico de la novela (tragedia que han vivido en las relaidad muchos escritores, algunos geniales y la mayoría...habria que dar gracias a Dios por la pérdida). Bradley Cooper trata de no resultar muy desmontado por la presencia del tremendo compañero de reparto y Dennis Quaid, el tercero en discordia, logra comunicar con pericia la decadencia y el cinismo que es el resultante de todo lo demás. Magnífica banda sonora y un resultado global bastante bueno a pesar de las criticas negativas cosechadas en Estados Unidos. Junto a los tres actores principales, destacaremos a las dos jovenes Olicia Wilde y Zoe Saldana que complementan a sus compañeros de reparto incidiendo en los momentos más emocionales de la narración (con algun exceso, como en el drama parisino). En suma, película agradable de ver aunque no deja inquietud intelectual alguna, cosa que sí lo haría, dado el tema, una película con mayor hondura.

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Desde "El mundo según Garp" y "Oración por Owen" mi fascinación por John Irving (New Hampshire, 1942) se ha mantenido incólume a pesar de algunas memorables y discutibles complicaciones literarias como me parecieron "Hasta que te encuentre" y, en menor medida, pero también, "La última noche en Twisteds River", donde la decadencia del vigor narrativo, el bizantinismo de personajes y situaciones y las reiteraciones de clichés y esquemas, me hacían temer lo peor. Es decir, el estancamiento y la decadencia de un gran escritor.

Con "Personas como yo" el diagnóstico se complica. Iriving no parece --hoy tampoco-- un escritor corriente en el aspecto concreto del proceso creativo habitual, es decir, no sólo no se ha atenuado esa continua línea hacia la disminución de brillantez y originalidad, sino que ha dado un brusco giro temático y psicológico y se ha decidido al parecer a "salir del armario" con todas las connotacuones que ustedes quieran dar a la frase coloquial: no sólo hablo en el sentido metafórico sexual, sino también en el literario: Se ha salido de su propio "armario" argumental --muy influido siempre por su propia biografía-- y se ha lanzado al vacío con todos los pertrechos que guardaba en ese armario: personajes, conceptos, imágenes, anécdotas, retratos y sensualidades.

Y así en esta larga--unos cincuenta años-- historia biográfica del joven Billy Dean, volvemos al paisaje de New Hampshire, sus pequeños pueblos, las mujeres poderosas al estilo de la mamá de "Garp", las anécdotas de la vida de escuela y universidad, las originales relaciones familiares como en el "Hotel New Hampshire", las escapadas por Europa que forman parte de esas dos novelas citadas, los personajes maduros entrañables, el aborto y las infancias desvalidas y adolescencias problemáticas como en "Príncipes de Maine, reyes de Nueva Inglatrerra" (Dios, qué hermosa novela), los personaes aferrados a la bebida, la droga, la violencia o el sexo, pero siempre sin patetismo, como "La epopeya del bebedor de agua" u "Oración por Owen" (de donde sale también una figura de papá sustitutorio para adolescentes huérfamos o abandonados, siempre a la busca del padre), las mujeres casadas insatisfechas pero inteligentes y poderosas como en "Una mujer difícil" o "La cuarta mano",  los ritos de paso de los adolescentes y jóvenes hacia una madurez inteligente aunque desencantada, la afición por la lucha libre como deporte viril (Garp es un profesor de lucha grecorromana) o por el fútbol o por el beisbol, forman constantes de referencia en casi todas las novelas irvinguianas.

Como en algunas de ellas, el narrador  es el protagonista y establece a menudo relación con el lector (a la manera de "Tristham Sandy", le avisa y prepara sobre lo que va a pasar y se disculpa por entremeterse demasiado, va y viene en la narración sin hacer mucho caso de una coherencia cronológica aunque va hilando las anécdotas de una forma magistral, a través de objetos, citas, palabras o personajes. En realidad, dada la lucidez que nunca falta a John Irving, él mismo nos aclara todo en la pág. 96 de la novela, cuando su atractivo padrastro, Richard Abbot, le dice al joven Bill ante un comentario de éste sobre "La tempestad", si acaso se propone reescribir a Shakespeare y otro de los personajes clave de la novela, Kittredge, un apuesto joven deseado por Bill y que tendrá mucho peso futuro en la trama, le grita como mote e insulto: "Reescritor".. Bill comenta para el lector, "más tarde me llamó "Ninfa", aunque yo hubiera preferido el mote de "Reescritor", al menos se correspondía con la clase de escritor que un día llegaría a ser". Y eso es exactamente lo que Irving parece compendiar en esta su última novela: la reescritura de todo su universo narrativo. su pulso literario, su amor por la sensualidad y el sexo (aquí más explícito y descarnado que nunca), sus personajes desolados, crueles o enternecedores, la inteligencia, la enorme cultura clásica (hay comentarios sobre Ibsen, Shakespeare o Dickens (otra referencia común con "Príncipes de Maine..." que parecen surgidos de la pluma de Bloom), el dibujo de la mezquindad, falta de compasión o estupidez del ser humano, sobre el que nunca falta un toque de conmiseración y humor. Y como acicate complementario, esa permanente búsqueda del padre en su obra (quizá el motivo literario menos conseguido en la que comentamos) y el reencuentro paterno poco memorable --lo cual no deja de ser muy realista-- en Madrid, donde el mito amado-odiado  de la figura queda resuelto en un capítulo patético y triste, aunque con una cierta placidez irónica.

Quizá para muchos lectores de Irving esta novela no sea una sorpresa o la consideren a la altura del corpus literario de este magnífico escritor. Lo siento pero no es mi caso. Me tiene sin cuidado que un escritor sea gay o que escriba novelas de esa tendencia sexual, por tanto no se trata de que me escandalice por ello y creo que cualquier persona está en su derecho si decide escribir y vivir su sexualidad como le parezca adecuado. Lo único que no me ha gustado en Irving es que en muchos momentos parece hacer ostentación de su bisexualidad en el lenguaje y las reiteraciones (suena a veces a las famosas "Memorias  de un caballero inglés" que es un catálogo obsceno y aburrido heterosexual de coitos continuos). Hay algo "postizo" en esos fragmentos y aunque no añaden nada original ni positivo, ni son excesivos, tiñen de forma extraña el conjunto de la novela que, repito, resulta un magnífico compendio de las obsesiones literarias de Irving, que podría tener en sí mismo el valor de la coherencia intima del escritor a su mundo y no necesitaba tanta insistencia en la desbocada sexualidad de Billy.

Medio siglo de vida con un expresivo apunte a sus hechos más destacados en la esfera norteamericana (por ejemplo, Billy vive el asesinato de J.F. Kennedy en Viena mientras su novia se prepara para debutar como soprano en la ópera) trufados con los vaivenes de la compleja vida sentimental  y sexual del protagonista, dividido por su atracción indistinta hacia hombres y mujeres. Con una estructura narrativa clásica, a la manera de Dickens --el gran amor literario confeso de Irving-- o Sterne, el estilo lleno de humanidad, humor, critica cruda pero saludable y respeto  a la libertad y la tolerancia, y una temática sexual desenfrenada donde abundan las violaciones, el incesto, el aborto y algunas otras variantes. A pesar de ello, Irving se ha ganado un lugar destacado en la narrativa norteamericana de hoy. Muchos de sus personajes vivirán, como los de Dickens, por derecho propio en la memoria de sus lectores (¿quién ha podido olvidar al doctor abortista de "Píncipes de Maine..." interpretado por un genial Michael Caine en la versión para el cine, "Las normas de la casa de la sidra"?).

Obra crepuscular y antológica, pero discutible e irregular, de un escritor admirable, John Irving. De lectura obligada, sea usted gay o no.

FICHA

"PERSONAS COMO YO".- John Irving. Tusquets Editores. 467 págs. 22,50 euros 

 Excelente película china de artes marciales del gran Peter Ho Sun Chang, dotada de un preciosismo visual destacable y en la que las escenas de acción están rodadas con la fuerza y la belleza coreográfica habituales en las grandes películas del género. Puesto que nos las vemos con una historia que rebasa los tópicos de la simbología corriente en este tipo de cine y se atreve a crear personajes complejos y con fuerza interior y contradicciones, al margen de los estereotipos planos que presentan la mayoría, "Dragón" (que ya recibió el aplauso de los críticos en el Cannes del pasado año) se convierte en algo más que una película de artes marciales. El cuidado del diseño artístico de dirección, la naturaleza de los decorados y ambientación, el luminoso trabajo de exteriores, dan a esta película un toque de calidad que, sin llegar a la altura de Yan Zimou por ejemplo, deja en un muy buen lugar la calidad de un cine chino que apuesta por la épica menor.

Un par de forajidos llegan a un pequeño pueblo de una alejada provincia china, intentan robar a un comerciante y usan la violencia de forma cruel y excesiva. En el establecimiento, primero escondido como atemorizado y por fin entrando en acción de  manera  aprentemente poco hábil y patosa, un humilde artesano, Liu Jin-xi, se enfrenta a los dos maleantes y, quizá por casualidad y suerte, logra matarlos a los dos. Un detective oficial, Xu Bai-Xu (interpretado por el japonés Kaneshiro) desconfía de la humildad del artesano y descubre que en realidad se trata de un maestro en energía "chi" con un pasado oscuro. Poniéndolo a prueba -de manera a veces excesivamente peligrosa para Liu-- y acosándolo, el detective descubre que el humilde pueblerino es un gran guerrero y un asesino. Aunque Liu Jin dice haber cambiado su vida totalmente y parece  ser muy feliz con su joven esposa y sus dos hijos, Xu Bai se obsesiona por descubrir su pasado y encarcelarlo (recuerda la obsesión y determinación del inspector Javert persiguiendo a Jean Valjean en "Los Miserables"). Por razones íntimas, el detective no cree en la reforma de los delincuentes ni en la bondad o la nobleza de los seres humanos. No voy a desvelar el tremendo y dramático enfrentamiento que dará paso a un final sosegado en el que se copian secuencias plano a plano del comienzo de la película, como manera de hablarnos del ciclo reiterativo de las cosas humanas  y la permanencia de las mejores, a pesar de los cambios.

Magníficos apuntes sobre la forma de vivir de la sociedad rural de la China pre revolucionaria,  con una banda sonora que añade interés a la narración y un equilibrio correcto entre la acción y el intimismo de los analisis de caracteres de los dos hombres enfrentados, el artesano de pasado sangriento y el detective inteligente y escaldado. Mas o menos el esquema preferido por muchas grandes peliculas del oeste o del cine negro, aunque pocas veces con la brillantez visual que ofrece "Dragón"..