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Tudela se ha convertido en una especie de sucursal cutre de Los Ángeles. Quizá estábamos muy cansados tras varias hora de caminar por pistas polvorientas bajo un sol inclemente. Esperábamos llegar a un hotel delicioso y tranquilo, situado en un barrio residencial cerca del centro. Nada más lejos de la realidad. El hotel es una especie de Bed and breakfast, con esa limpieza de quirófano y materiales plastificados, brillantes e impersonales. Pero lo peor es el lugar donde está situado: en un polígono industrial y de servicios de lo más tecnócrata, lleno de grandes superficies y multicines, franquicias de comida basura made in uSA y enormes restaurantes temáticos (como un "wok" chino donde hemos recalado solo porque está a una manzana del hotel). La jornada senderista se ha desarrollado a la vera del Ebro, una amplia corriente de agua lenta y de color amarronado, con riberas de arboles y malezas formando inextricables muros, ocasionales playas inaccesibles de blancos cantos rodados y alargadas isletas de arena sembradas de ramas y árboles varados por la corriente. Para el recuerdo: una de esas playas a las que la senda permite llegar, soledad y silencio. Comemos fruta a la sombra de una enorme higuera, cerca de la orilla. Anna lo está pasando tan bien que se permite dar unos pasos imitando los andares de Charlot, mientras con la mano derecha hace molinetes con un bastón imaginario y se encasqueta su blanco sombrero de excursionista como si fuera un bombín. Mis carcajadas y su sonrisa crean un momento mágico, ayuda el murmullo incesante del río, el chillido en sordina de unos pájaros, el viento susurrando entre las ramas.