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Por favor, no se la pierdan. Es una pasada con toda la gracia gamberra de las películas de "Wallace y Gromit" o de la fabulosa "Chicken run, Evasión en la granja", rodada con las tradicionales técnicas de "stop-motion" (en este caso con ayuda de elementos digitales perfectamente integrados en la maravilla de detalles que nos muestra una cámara tan divertida y ocurrente que parece un miembro más de la pelicula), personajes realizados con plastilina y fotografiados gesto a gesto. Imaginativa, deliciosa, con un humor sano, atrevido y gozosamente crítico y una perfección técnica asombrosa. Guión perfecto, personajes desternillantes, secuencias de acción llenas de guiños a los cinéfilos y un tratamiento de los personajes históricos de una saludable irreverencia.

Para que vayamos haciendo boca de esa irreverencia extendida a toda la película, desde los personajes ficticios a los "reales" (una reina Victoria convertida en maniática degustadora de manjares prohibidos y absurdos, el hombre Elefante desprovisto de su tragedia, Jane Austen o Charles Darwin y los científicos convertidos en charlatanes dominados por sus egos y sus locuras) nada más empezar la película vemos un letrero de situación y por un "descuido" de la cámara a un "miembro del equipo técnico" de la película que trata de ocultarse tras haber mostrado el cartel. Delicioso.

Comienza en 1837.  Como en "Asterix y Obelix" se nos informa  que todos los mares están controlado por la flota británica (no romana, claro). Con una excepción; los lugares donde dominan los piratas, una clase de individuos que produce ataques de ira a la soberana. Pues precisamente uno de esos irreductibles corsarios, el pirata Capitán, está a punto de entrar en la vida de la Reina debido a sus esfuerzos por llevarse el título de Pirata del Año. Y aquí comienza la larga secuencia de la presentación de los piratas que desean llevarse el galardón que transcurre en la isla de los piratas, una especie de Isla Tortuga donde todos los excesos están permitidos bajo la ley de la bandera negra de la calavera y las dos tibias cruzadas.  

Esta joya del cine de animación pertenece a la factoría británica Aardman comandada por Peter Lord y Jeff Newirr, en esta ocasión, basándose en una serie de libros cómicos de Gideon Defoe que arrasan en el mundo anglosajón(también firma el guión de la película).

Esta delicia a nivel visual, llena de inteligencia y cachondeo, es una nueva demostración de mimo artesanal por parte de un equipo de artistas en permanente estado de gracia que regala escenarios llenos de detalles, personajes tremendamente expresivos y un color dinámico que recuerda las viejas peliculas de piratas de la Warner. La narración es coherente y detallista, vivaz, empapada gracia elegante y compleja hasta la excelencia que se desborda desde el argumento lleno de ingenuo candor y una salvaje ironía que parece surgida de los Monthy Pyton ─todo muy british, of course-- .

Me he reido con ganas y la satisfacción resultante coloca a "Piratas" en la estela y nivel de obras maestras de la animación como "Up", "Walle-e" o "Rattatouille" (aunque no es propiamente animación de dibujos)

A mi parecer más lograda que sus predecesoras citadas dirigidas por Peter Lord y Jeff Newitt, la película bucea en el imaginario cultural e histórico de los ingleses, desde Darwin y el Beagle, la reina Victoria, el pajaro Dodo y un Londres victoriano donde uno espera ver surgir a Sherlock Holmes o al Destripador. La gracia ingenua del Pirata Capitán (cuya voz en inglés es la de Hugh Grant) y su tripulación, forman un divertido grupo de muñecos, a cual más rompedor, que nos darán motivos de jolgorio, diversión y asombro.

La pasmosa perfeccion de los muñecos, sus gestos y la animación, unida a un tratamiento irónico y lleno de humor de los personajes, logran  montar una autentica fiesta, en la que el espectador debe observar minuciosamente los fotogramas en los que no hay detalle sin importancia, desde los decorados y fondos, llenos de gracia y justeza documental, hasta los mas minimos detalles y movimientos recreados por todos los personajes en escena, desde los protagonistas hasta loos secundarios (por cierto, qué gran elenco de secundarios, todos merecedores de aplauso, desde el mono inteligente y mudo (una especie de Buster Keaton) que acompaña a un Darwin bastante menos inteligente, por cierto fisicamente idénticos,--guiño antropológico de la película--, hasta la impresionante reina Victoria, pura maldad gordinflona, o los miembros de la tripulación, con especial hincapié en el marinero con casi todos él reconstruido con piezas de madera y hierro o el lugarteniente del Capitán, pura entrañable dignidad, o la mujer que se hace pasar por varon pirata ("pirata de increíbles curvas", la llama, socarrón, el Capitán) y, por supuesto, el pájaro Dodó, una especie de pájaro rechoncho y de enorme pico, símbolo de Oxford y popular gracias a la novela de Lewis Carroll “Alicia en el País de las Maravillas”, que se extinguió por su incapacidad para huir de los cazadores que sólo querían de él sus plumas para adornar los sombreros de las damas de Oxford Street. Es el único ejemplar que existe (el Capitán lo cree un extraño loro) y el origen y causa argumental de la película.

Y, desde luego, no se levanten cuando acabe el filme y comienzan los titulos de crédito. Observen con atención las diversas paredes que nos muestra la camara como fondo, y los objetos, carteles y cuadros que ven apareciendo. Son unos minutos más de humor inteligente, burlón e irónico. Debería llevarse el Oscar a la mejor pelicula de animación. De veras lo merece.    

Queda claro que la animación stop motion,  que parecía condenada a desaparecer, va a vivir una nueva vida de éxito. La ayuda de las tecnicas digitales de animación ha sido un soplo de energía y ha agilizado el costoso y lento proceso habitual de la Aardaman, dinamizando el resultado y dándole un superior encanto. Créanme, no se la pierdan.

Editada por Duomo-Perímetro, este libro "El encantador. Nabokov y la felicidad" de la iraní exiliada Lila Azam Zanganeh, es un híbrido entre novela y ensayo literario. Es decir, más que un argumento novelesco se nos habla de una joven lectora, de inteligencia y sensibilidad privilegiadas, enamorada platónicamente del novelista Vlaidimir Nabokov. Las lecturas e investigaciones biográficas que ésta realiza sobre la fascinante figura del escritor ruso, forman el entramado de este ensayo, en el que Lila Azam deja volar su imaginación y convierte en materia literaria un análisis y unas emociones lectoras que trascienden el género del ensayo y se embarcan timidamente en la metaliteratura, es decir la ficción a lomos de una realidad humana --el escritor-- y literaria --su obra-- que fue y que está ahí a disposición de cuantos quieran sumergirse en las brillantes, intelectuales y eruditas, aunque irónicas y burlonas, páginas de Nabokov.

Fue este un escritor ruso exiliado que durante la convulsa época de entreguerras se refugió y vivió en Inglaterra, Francia, Estados Unidos y Suiza (no muy lejos de las montañas que adoraba). Publicó sus obras en inglés y paradójicamente tuvo una vida plácida, no muy aventurera y al parecer sentimentalmente poco azarosa.

 La paradoja nace del hecho de que varias de sus novelas fueron materia de escándalo a partir de los 50. En los 60 tras publicar su novela "Lolita" relato de un amor entre un viudo y una adolescente y realizarse la versión cinematográfica (dirigió Stanley Kubrick, en una verdadera obra maestra interpretada por James Mason en el papel de Humbert Humbert el profesor viudo y de Sue Lyon en el de Lolita) el elegante y distante profesor universitario aficionado a la caza de mariposas, pasó a convertirse en un escritor popular, pese a lo escandaloso de su obra, o quizá debido a ello. La fuerza de su novela fue tan extensa que el nombre de su protagonista se convirtió en un genérico que designaba a un tipo peculiar de niñas, las "lolitas" o las "nínfulas", para los más cultivados, nombre que se da a las adolescentes precozmente dotadas de un fuerte atractivo sexual y que hacen uso de él.

Por tanto, procedamos con tiento: no se trata en puridad de un ensayo, pero tampoco de una novela al uso. La bella Lila Azam Zanganeh, exiliada como su admirado Nabokov, iraní, con estudios en Francia, residencia en Estados Unidos y una formación cultísima y plurilingue (habla seis idiomas, segun dicen, que parecen enrocarse en sus hemosos ojos pardos y en unos labios tipo Penélope Cruz) ha jugado con el lector un juego de citas de los textos de Vladimir y los propios (honestamente reseñados los ajenos en un apéndice al final del libro), una suerte de pastiche con el original nabokovesco y el optimista y juvenil contexto de la autora iraní.

La belleza del resultado complace largamente a los admiradores de Nabokov, entre los que me cuento, y los detalles biográficos y familiares que nos facilita Lila Azam aclara muchas de las dudas y oscuridades de su amado, sardónico y huidizo escritor.

El valor de este libro consiste más bien en la justeza, habilidad y eficacia de las citas espigadas por la autora en la obra de Nabokov. Por ejemplo, el fragmento de "Habla memoria" en el que Nabokov cuenta su entrada en el mundo de la conciencia, su primer atisbo a los cuatro años de que era una persona distinta a las demás que le rodeaban pero semejante por el hecho de compartir la vida y el tiempo. !Maravilloso! La sensibilidad literaria de esta autora y su proeza de comprensión de un escritor varón, de una época distinta y unas vivencias diferentes, hace que nos sintamos cerca de Nabokov, perfecto ejemplo de autor resguardado eternamente tras su propia obra y que guarda un obstinado secretismo de sí mismo y un educado pero evidente desprecio por la popularidad y las banalidades del publico.

La inventiva de esta escritora llega a hacernos partícipes de su entrevista imposible a Nabokov (había muerto diez años antes de que Lila naciera) con foto --por supuesto amañada-- incluida. Este ejemplo y otros que no contaré hacen de "El encantador" un libro delicioso, ligero, lejos de toda pretensión o presunción enciclopédica o hagiográfica, que aparece como una aventura literaria menor, una "delicattesen" nada indigesta para consumir durante las  calidas tardes de agosto, mientras uno dispone cerca de sí los platos majestuosos de "Ada o el ardor", "Lolita", "Habla memoria"  o "La dádiva", el auténtico Vladimir Nabokov, cuya sombra nos ha estado rondando juguetona mientras leíamos a Lila Azam y descubríamos el secreto de ser feliz, ese misterio envuelto en un arcano y encerrado en una metáfora, que Nabokov buscó en su vida y en su obra: El amor y las palabras, buscar mariposas en pantalón corto, encontrar el adjetivo preciso y fulgurante, la palabra que compendia un momento especial, una epifanía de la existencia, y también amar, amar y amar, personas, lugares, objetos, instantes...como él mismo escribió: "Conciencia al final del día, como una  vantena abierta de par en par a un paisaje iluminado en la noche del no ser".

Para calmar la fiebre y el rechazo de los nabokovianos que en el mundo existen, Lila explica:

"Nunca, ni durante un segundo, he pensado que yo estuviera a la altura de Nabokov pero durante sólo un momento, que es el momento del libro, nos miramos los dos a los ojos. Y esto forma parte del juego, de esa irreverencia que también implica un sentido de alegría. En esta irreverencia hay una actitud muy alegre y un poco subversiva, y se crea un espacio de felicidad, que además es el sentido y el contenido del libro."

 Esto es justamente lo que nos ofrece la lectura de "El encantador". Seducción. . 

Lo cierto es que "El duelo y la fiesta" me ha sabido a ejercicio de estilo. Como si Jenn Diaz olvidando su generosa, sorprendente y un poco fallida inauguracion literaria con la aclamada por muchos "Belfondo", se hubiese dejado poseer por los espíritus de Carmen Laforet, Ana Maria Matutes o Concha Alós, en sus obras primerizas, para pergeñar una novela que huele a postguerra y naftalina, a épocas pretéritas aunque cercanas (no para la autora que nació en plena democracia, con un dictador Franco ya casi desaparecido del joven imaginario sociopolílico español). La perfecta estructura literaria de "Belfondo", una narración coral donde un pueblo imaginario sirve de metáfora humana y social de alto nivel y considerable y solida profundidad, atravesado todo por un lirismo que raramente perdía su contención y su propiedad, conformó un listón demasiado alto para una primera novela.

"El duelo y la fiesta" no ha estado a la misma altura y sin embargo algunos defectos de estilo apuntados entonces se mantienen en esta, con el añadido de que el tema, los personajes y la trama no logran levantar ese vuelo imprevisto que nos sorprendió en "Belfondo". Hay en "El duelo y la fiesta" un empeño casi notarial de ajustarse a la pequeña, mísera, mezquina realidad de una vida urbana, en una época muy concreta caracterizada por la estrechez, el miedo, la miseria económica y la debilidad de los sueños, en la que la presencia de una poetisa moribunda, de su criada , de un secreto admirador, un joven profesor y de su más joven alumna, forman un grupo de personajes que van interactuando mientras la poetisa, Blanca Valente, dormita en su cuarto cerrado con llave, acercándose a la muerte. Un sacerdote equívoco, el Padre Damián (represión sexual al canto: "había echado de menos a todas las mujeres del mundo", pág.90) y su enviado--el joven seminarista Elías-- para que confiese a la poetisa, forman el nivel literario de contraste buscando un misterioso punto de contacto que habrá de unirlos a todos en una escena final, en la que se produce una sórdida exaltación de la trama, cuajada de niños abandonados, madres complejas y culpables, remordimientos de la carne y del espíritu.

Suena todo a un Delibes menor en el que se ha perdido la saludable tenión entre el drama que se narra y la liberalizadora estupidez humana y los gestos posibles de distanciamiento, incluso,de los propios protagonistas, cuando atesoran un poco de sentido del humor o incluso de sentido común. Algo de eso resuena a veces en las voces múltiples de "El duelo y la fiesta" y da cierta profundidad a la novela. El empeño de Jenn Díaz es meritorio, qué duda cabe. No estamos muy acostumbrados a ejercicios de estilo en las letras españolas. O son descaradas imitaciones o fallidos y torpes "escritos a la manera de", y nuestra escritora no pertenece a niunguno de los dos bandos. Valoro en mucho algo que intuyo en Jenn Díaz, su honestidad como escritora. No busca el camino fácil ni ha tratado de instrumentalizar el exito  de su "Belfondo". Su prosa sigue las mismas virtudes y defectos. Y eso es un detalle revelador: "Belfondo" no es un ejemplo de la suerte del principiante. Por eso en esta novela, debajo de su trama literaria un poco basta, manifiestamente mejorable, hay una escritora de raza y de empuje.

Hay un juego con la paradoja, el humor y la fuerza del cambio que subyace en toda la novela y que atrae al lector minucioso como los hilos maestros de esa trama de la que hablaba. A veces los adjetivos son vulgares, tópicos o resalta el desaliño de una frase, de una descripción, las repeticiones sin ritmo, excesivas, ( y que se producen con casi todos los personajes: señal de que es unj problema de la escritora) la previsibilidad de las voces de Elías, Luisa, Julio o Candela al principio de la novela (Sin que lleguen a tomar carta de naturaleza las diferencias entre los personajes).

Quizá lo más acertado de esta novela irregular sea la creación del "huis closs", el lugar cerrado, la casa de la poetisa, donde se dan cita todos los personajes, algunos de los que aparecen a partir de la segunda parte de la novela y los anteriores, todos con sus deseos, sus miedos y su destino, orquestados con habilidad por la autora. Y en la misma ocasión, rompiendo la tensión con su recurso de la reiteración, que aplica contundentemente: "No lo hago, dice Rosario, no lo hago, no lo hago, no lo hago, te juro que no lo hago" (pag 123) O la madurez de una frase y un juicio que no se corresponde con el personaje: "Tu estudio no va sobre Blanca Valente, sino sobre como la criada de Blanca apaga sus anhelos maternales con un chico que, a pesar de su edad, esta castigado por negarse a decirle a su madre dónde ha pasado la tarde. ¡La tarde! ¡La tarde!" . Y eso lo dice Candela, casi una niña (pag. 127).  El chusco final con la inesperada declaración de la poetisa da un cierto tono divertido al relato si no fuera por la descarada intención dramática que la autora imprime  a sus repeticiones, casi como los aldabonazos del destino en Wagner, "Elias, Elias, Elias, Elias"...(pag.154).

Como "decíamos ayer"...aquí hay una escritora con futuro...pero aún está verde. Si sigue asi no tardará mucho en dar frutos singulares.Creo.

   

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Hubiera preferido con mucho que la editorial Roca hubiese dejado el título en español traducido libremente del inglés: "Las hermanas fatídicas" (The weird sister") como guiño al lector enterado (las tres brujas que le auguran la corona a Macbeth son calificadas por Shakespeare de "las hermanas fatídicas" y en el transcurso de la novela, "Una casa llena de palabras" --es un título infortunado, a mi parecer--, se hace referencia a esa imagen como reflejo de las tres protagonistas de este libro: las hermanas Andreas, Rose, Bean y Candy (justamente hay algunas referencias en la novela a la importancia del número tres en W.S.).

Es una novela de mujeres, escrita por una mujer, Eleanor Brown, (por cierto es su primera novela, de una increíble madurez, ternura, humor e ironía) en la que se nos cuenta un momento puntual de la historia de la familia Andreas. El matrimonio, formado por un pintoresco profesor universitario que sólo suele expresarse con citas de Shakespeare, un ama de casa, la madre, a la que un cáncer de mama coloca como el revulsivo que pondrá en marcha la trama y las tres hijas, Rose (basada en la Rosalind de "A vuestro gusto"  -O "Como gustéis" en otras traducciones--), Bean (la Bianca de "La fierecilla domada") y Cordy (la Cordelia de "El rey Lear"), vuelven al hogar familiar para cuidar y acompañar a la madre enferma.

Claro, como suele suceder, las cosas no son tan altruistas y claras. y lo sabemos desde el prologo: "Volvimos a casa porque habiamos fracasado". Rose, inteligente y eficaz, tiene un talón de Aquiles: necesita sentirse necesitada, sobreprotege a los que le rodean y lo da todo por volverse imprescindible aunque luego maldiga y desdeñe su afán de servicio. En pro de esa imagen está dispuesta a encerrarse toda la vida en la pequeña ciudad universitaria donde vive la familia y renunciar a su amor por Jonathan, que vive en Londres. Bean, la mas hermosa y seductora de las hermanas, huye de su pasado para conquistar Nueva York con su inteligencia y su belleza. Pero allí sus monstruos personales la dominan y debe volver a la casa familiar con una amenaza legal sobre la cabeza y un delito inicuo y absurdo cometido por pura inconsciencia. Y la más joven, Cordy, la mas mimada, irresponsable y nomada de las tres. Vive una vida de hippy trasnochada y tan promiscua como la de su hermana, es bondadosa e inquieta y vuelve a casa porque ha quedado embarazada y quiere conservar a su bebé.

Con esas bases Eleanor Beown nos teje una novela inusitadamente madura (para ser la primera) en la que brillan tres aspectos por encima de los demás. El primero es la esencia argumental del libro: una familia que vive con y para los libros, con la lectura compulsiva como motor cotidiano, como consuelo de sus problemas ("no hay ningun problema que no se resuelva con un carnet de biblioteca"), como distracción y como necesidad. Segunda,  los miembros de la peculiar familia se comunica entre sí usando a menudo de citas de Shakespeare (aunque a veces y sobre todo en el padre, acaba siendo cargante por lo exclusivo) no siempre adecuadas, oportunas o sufienetemente relacionadas con lo que ocurre. Y así en la página 126 se nos dice: "en nuestra familia siempre hemos comunicado los sentimientos más profundos por medio de las palabras de un hombre que lleva casi cuatrocientos años muerto".

 Y tercero, el punto de vista narrativo. La Brown recurre a una técnica usada alguna vez por Faulkner, si no me equivoco, pero que en su caso logra redondear con suma habilidad. Se trata de una voz colectiva, la primera y a veces segunda persona del plural (nosotras, vosotras) en la que representa a las tres hermanas, pasando de una a otra con endiablada eficacia, sin que sepamos nunca cual de ellas habla y por el contexto tengamos que adivinar que es precisamente de la que no se habla en ese momento. La técnica no resulta farragosa en ningúna ocasión y logra bastante claridad, impulsada por una ironía y una frescura crítica que dan solidez a los tres personajes. Y el realismo queda acentuado cuando el narrador colectivo se dirige al lector y le dice (pag 98 "aunque te pido que esperes hasta que sepas hacia dónde vamos") o ("Mira, nosotras nos queremos. Lo que pasa es que no nos caemos demasiado bien", pag. 33)

La narración va complementando el hoy de las tres hermanas, en su lucha por ordenar sus propias vidas y tratar de ayudar a los padres, inmersos en su propia lucha y su dolor, con un adecuado uso del flahs back descrito por algunas de las voces que forman el narrador colectivo. El pasado de la familia se nos cuenta (quizá es en el único apartado donde hay algunas páginas innecesarias ( la escapada de las tres hermanas niñas en el coche paterno para ir a tomar helados) y la trama va ajustándose a un cuadro de "happy end" que suena un poco artificial. Pero ha sido tanto el encanto desplegado por la Brown, que se lo perdonamos y nos quedamos con una cierta nostalgia por saber cómo se desarrolla la segunda parte de la vida de las hermanas, ya que hemos asistido a un triple rito de paso de la adolescencia psiquica a la madurez en tres jóvenes mujeres dotadas de mucho encanto.

Conviene recordar que en esta novela de mujeres, complejas, dificiles, inseguras, pero entrañables, los hombres son mero elemento decorativo, tópicos y de postal en el mejor de los casos (como el novio de Rose o James Andreas, el profesor y padre de las hermanas, que resulta de cartón piedra o el sacerdote Aidan). Quizá cabría preguntarse, un poco psicoanaliticamente, sobre la madre que no pasa de ser una figura cuyo unico papel es de ser el revulsivo, la causa motora, del reencuentro de las hermanas y siempre ocupa un lugar secundario y acomodaticio con la trama. Pero esto no quita peso a una firmación: lean esta novela, señoras (y señores inteligentes), les encantará.

Antes de "La clave Gaudí", , "El pintor de sombras" y "Cuando la muerte venía del cielo", tres novelas ambiciosas --más o menos literariamente logradas-- en las que el barcelonés Esteban Martí (vecino de Tortosa, por cierto) trata de insuflar vida a sus personajes literarios integrándoles en circuitos históricos reales, entre personalidades conocidas del mundo de las artes, la arquitectura o el cine, este autor había pergeñado una ¿primera? novela, "El olvido" que ahora ha rescatado del baúl de los recuerdos literarios para sacarla a  la luz --al amparo de un premio literario andaluz--, supongo tras una revisión, creo que no muy cuidadosa (por ejemplo, se nos habla de euros en un capítulo, para referirse a las pesetas en otro posterior, pág.149), pero fiado por instinto, supongo también, en la calidad de su propuesta.

Y lo cierto es que el planteamiento kafkiano (en su más noble acepción) de su trama, engancha. Martí es un escritor de planteamientos sencillos pero exigentes y una prosa directa y abarcadora, de perfiles honestos, claros, a veces lastrada por unos recursos poéticos o unos tópicos sentimentales y emocionales que sin constituir un defecto grave, quitan fuerza a su estilo. Al que también desmerece un exceso de retórica literaria --sombras del pasado como autor primerizo-- que no resistirían una revisión adecuada.

El protagonista de la novela, aquejado por una misteriosa patología que le vuelve desconocido para todos los que le rodean, un mal que es anunciado  ("el primer indicio de su infortunio" ) por un principio de novela bastante bien logrado (una referencia al perro Argos que no reconoce a su dueño, guiño al lector para llevarlo ante el símbolo del hombre perdido por antonomasia, Ulises) nos va llevando a un universo de pesadilla en el que todas las señas de identidad de esa persona son desbaratadas misteriosamente haciendo que el protagonista dude de su propia existencia. Ya que si el sartriano "el infierno son los otros" no deja de ser cierto, también lo es que justamente en el-los- Otro -s- es donde obtenemos la certificación ontológica de nuestro ser, de nuestra existencia.

Martí no logra lidiar de forma óptima con esta exigencia argumental, no la dota de suficiente coherencia, permite, quizá por descuido, contrasentidos como una falta de lógica entre la existencia o no de factores documentales de la existencia del protagonista, sin que sepamos en virtud de qué causa (en la Universidad no hay ninguno, ha desaparecido de la memoria y de los archivos, pero en el hogar matrimonial y en la casa de la madre de Eduardo, el profesor universitario víctima inocente del embrollo, si existen fotos y videos). Los personajes, centrados en dos o tres amigos del protagonista pero sobre todo en su esposa, su hija y su madre, están perfilados de forma sencilla y esquemática (con la excepción del de su alumna Ana, bastante tópico, previsible  e innecesario, al menos en su forma actual) y todos se ajustan al guión demoledor establecido, la pérdida de conciencia de la existencia de Eduardo.

El libro logra inquietar al lector. Creo que es una novela con pulso creativo, a la que le falta una revisión a fondo, la eliminación de un par de cortos capítulos, reiterativos y poco sintonizados con el resto y seguramente retocar un final muy abrupto, previsible y poco cuidado (parece que Martí se siente dominado por las prisas en cerrar el desasosegante libro) en el fondo, pero que podría adquirir solidez con una forma más cuidada.

La memoria, el recuerdo, la fidelidad a su variable y manipulable pasado, van siendo sumergidas en un horno de cal viva, desapareciendo, sin dejar rastro, en una progresión bastante bien lograda por Martí, desde el vecino que no devuelve un saludo, hasta la hija que rompe a llorar porque su padre es un extraño que tiene alarmantes conocimientos de su intimidad. El mal no ataca a Eduardo, al menos al principio, sino a los demás, a todos los que contituyen su vida. Y nuestro autor lo describe con brío, inteligencia y sensibilidad.

Creo que con un poco más de trabajo y audacia imaginativa aplicada sobre todo al final, "El olvido" podría ser la mejor novela de este autor, hasta el momento, sin desmerecer la gracia evocativa de, por ejemplo, "Cuando la muerte venía del cielo".