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Desternillante, sugestiva y preocupante novela de Sergio Galarza, editada por Candaya. Parece que "La librería quemada" es la tercera entrega de una trilogía formada por "Paseador de perros" y "JFK" en al que pone en solfa la vida del urbanita en una ciudad, digamos, como Madrid. No he leído ninguna de la anteriores, pero si he de valorar a este escritor peruano radicado en España, habrá de buscar su obra en las librerías.

El sarcasmo, la ironía, el sentido del humor, el reflejo casi paródico de la cretinez andante de nuestra sociedad, el absurdo como norma existencial, van sembrando un texto ácido pero a veces compasivo, muy humano, donde la estulticia de este género de animales llamados racionales tiene su reflejo con la agudeza inteligente de un Jonathan Swift o la soberbia mordacidad de un Lawrence Sterne. Y así, sumado todo lo dicho más la socarronería del John Kennedy Toole de "La conjura de los necios", aplicada a la descripción de las vicisitudes de una famosa librería del centro de Madrid, sus clientes, empleados y directores, tendremos una imagen clara de lo que consigue Galarza.

Lo primero que notamos es el enorme, desmesurado, quijotesco amor a los libros que desprende esta novela desde sus primeras líneas. Aquí funciona instantáneamente la "estética de la recepción", es decir la conexión automática entre el autor, su obra y el lector. Y es que rápidamente identificada la librería madrileña que será escenario de la novela, el lector entra a formar parte de la trama como parte interesada. Una dinámica intertextual muy bien lograda por Galarza.

El acicate revulsivo de la crisis del mundo del libro constituye la savia motivadora de la trama, de los variopintos personajes que desfilan por las páginas, del aire de fin de época que envicia el ambiente librero, del profundo cuestionamiento de una forma de cultura. Pero no se trata de un ensayo disfrazado (como el libro de Carrión), la visión que tenemos es la de los personajes y el narrador, nada discursivos, con un estilo fluido y un ritmo bien administrado. Tampoco se trata de otra novela sobre la crisis, al estilo de Chirbes, sino de casi un documento literario sobre una experiencia: la de ser un joven librero en tiempos de crisis de fundamento en las librerías, la de sus compañeros entre los que cabe de todo, desde la inopia al descaro o la felonía y la de los clientes, lo más singular de todo y tan atrabiliario, que uno se hace de cruces al sospechar que lo que nos cuenta Galarza solo es el pico del iceberg y que la idiotez y la ignorancia proliferan incluso, insospechadamente, en las librerías. Después de todo la mayoría de los que desfilan por ese libro están "quemados" y nosotros acabamos también con cierta sensación de chamusquina. Es el olor de nuestro tiempo.

FICHA

LA LIBRERÍA QUEMADA.-Sergio Galarza.- 205 págs. 16 euros. Ed. Candaya

Caminar por estas tierras antiguas es un privilegio, un placer y un permanente descubrimiento. Salimos de buena mañana desde los altos de La Fresneda, la bellísima población del Matarraña. El camino está señalizado como camino vecinal y tiene una larguísima tradición de uso humano y de paso de rebaños y bestias de carga. Sin embargo desde hace décadas está en desuso y uno echa de menos algo más de atención de los que están al cargo oficial de estos senderos y su mantenimiento, ayuntamientos, la Comarca y concejalía de cultura o deportes del gobierno de Aragón, supongo. Esperemos que las autoridades correspondientes se percaten pronto de que mantener la red de senderos en perfecto estado es un plus económico, turistico, depportivo y social de primer orden. Al poco de abandonar el caserío espectacular de La Fresneda, pueblo arracimado en las laderas paralelas de dos colinas coronadas de restos arquitectónicos medievales, bajamos hacia la cerretera general de Alcañiz, la cruzamos y comienza el sendero propiamente dicho, junto a unas grandes masías abandonadas y en ruinas que a uno le dan la impresión de malgasto y defectuoso aprovechamiento del lugar, por su belleza y por la fortaleza de los restos, facilmente remozables, pero en fin... Una subida suave en sendero con restos de adoquinado, posiblemente una calzada medieval e incluso romana o más antigua (a veces, con Anna, comentamos cómo cuidarían los americanos unos restos arqueológicos de tanto valor y belleza o, sin ir más lejos, los catalanes o los vascos). El camino transcurre entre olivos (la fascinación que tenemos hacia esos árboles es constante) con sus nudosos y retorcidos troncos como esculturas y sus ramas cargadas del fruto amargo, negro brillante, que en esta época, comienza a ser recolectado. A una hora y media más o menos de pacífica y bella andadura (que nos depara vistas magníficas del caserío montaraz de La Fresneda o del apaciguado estar de las casas de La Torre del Compte en torno a la aguja majestuosa de la torre de la Iglesia de san Pedro Mártir) uno se encuentra en un cruce de caminos, junto a la ruina de una hermosa casa de campo --fotografía adjunta--. Allí el caminante debe estar atento ya que si quiere llegar al destino, Valdetormo, debe coger el ramal que recula bajando hacia la gran riera que nos ha acompañado todo el camino. Si se equivoca y sigue la senda más lógica irá a la estación del tren estrecho que posee el pueblo unos kilómetros más allá. No hay señalización clara. Siguiendo la vereda equivocada uno va, varios kilómetros más, a la estación abandonada y el trazado de las vías convertidas en una via verde, la de la Val de Zafán, de la que ya hableremos en otro artículo. No obstante, vale la pena ese desvío, no sólo por los parajes imrpesionantes que recorre uno sino por la constatación de un cierto abandono, en este caso reflejado en las laderas de bosques de pino calcinados por un incendio. Ese lamentable espectáculo de ruína y devastación llena de silencio dramático toda una zona que tiene una blleza plácida que enaltece el espíritu. Dejaremos para otra ocasión la llegada y las caracteristicas del pueblo de Valdetormo, a través de un sendero distinto pero paralelo al narrador, el que lleva desde Valjunquera, pueblo al norte de La fresneda hasta Valdetormo. Mañana, dios de la meteorología mediante, saldremos a completar ese recorrido, evitando esta vez la imagen desoladora de los montes quemados, triste en todas partes, pero especialmente dolorosa en estas tierras, a las que ya amamos como si hubiera sido nuestro origen... Ficha: Salida desde las afueras de La Fresneda. Fácil, sin apenas desniveles. Aproximadamente dos horas y media de ida y otras tantas de vuelta, a paso tranquilo y paradas aparte. Se puede hacer en una mañana. Botas de trekking, agua y ropa de abrigo. No tiene dificultades.

El mensaje pesimista de Cioran es conocido por todos los aficionados a la filosofía. Es uno de los casos mas claros de filosofía nacida y alimentada por las propias condiciones psicosomáticas --negativas- del individuo, como suele suceder en el ámbito de la psicología, desde Freud a Jung, pasando por William James o Otto Ranck. Incluso los comentaristas más conspicuos del rumano, como Savater, acaban contagiados por su desencantada, ácida y desafiante catadura. Así pues el joven Alberto Domínguez no podía ser menos. "Cioran, manual de autoayuda" es más bien una exégesis de comentarios más o menos atinados o irrelevantes, apasionados, románticos o banales de un joven fascinado y seducido por un pensador con muchas conchas.

Como él mismo reconoce, Domínguez llega a Cioran en un momento "en que yo ya tenia formada lo que se dice una idea del ,mundo y de la vida: no me gustaban, ni el uno ni la otra, sentía que la existencia es un timo...y para colmo la muerte...se me instaló en la cabeza como una migraña crónica cuyo dolor aún perdura". Puro Werther, el ennui vital, el asco existencial: casi todos pasamos por eso a poco de entrar en la Universidad. Pero a Domínguez le pegó fuerte y con gran ingenuidad confiesa: "No voy a decir que descubrir a Cioran me cambió la vida, que hay un antes y un después de Cioran, que, para mí, en cuanto a escritores, primero está Cioran y luego el resto, pero casi". Y hablamos de alguien que confiesa su amor por Shakespeare, Gómez de la Serna (sic), Salinger o Cervantes. En fin...tal vez un poco excesivo.

El resto y durante 266 págs. es una exégesis de citas de Cioran comentadas in extenso y a veces de una forma tangencial y caprichosa, pero siempre con un estilo apasionado, muchas veces coloquial y a menudo lanzado al lector como un amable exabrupto. Esta hermenéutica o interpretación textual de las frases espigadas en Cioran, acabaría cansando al lector que a menudo tiene la impresión de que todo está cogido con pinzas, pero la espontaneidad, frescura e ingenuidad del comentarista hace que se lea a gusto.

Cioran tiene un estilo elegante al servicio de una munición ideológica y filosófica muy dura, exigente y radical, que seguramente debe mucho a la dispepsia, el malestar físico y mental y el insomnio unidos a una postura filosófica que amplía y oscurece aún más los mensajes de Schopenhauer, Nietzsche o Kierkegaard. La impresión que ofrece la lectura de Cioran es deslumbrante, corrosiva, astringente. Pero como todo lo que es fuerte y excesivo tiene una medida, cuanto más corta mejor. Es autor para degustar en pequeñas dosis, en citas breves y lecturas espigadas. De ahí que este libro que comentamos sea como una solución diluida de Cioran que permite digerirlo mejor, aunque algunas veces los comentarios sean superfluos o impertinentes. Hay un intento de Domínguez de articular su propio pensamiento a través del urdimbre del pensamiento del rumano . De ahí seguramente lo de la "autoayuda" del título. Es obvio que al autor le sirvió de ayuda la obra de Cioran. Lo que ocurre es que eso de la autoayuda no suele ser transmisible. Cada uno tiene su propio código. Y tras la lectura del libro uno se pregunta si está acertado hablar de ayuda para vivir, en este caso. Más bien parece un tratado de ayuda para morir. Un empujón hacia el pesimismo más autodestructivo. Bueno, sobredosis de Cioran, con un estilo a veces divertido de puro sombrón, brochazos de sarcasmo y algunas lucideces interesantes. Tanta sombra acaba provocando reacciones opuestas. No se si eso es lo que paradójicamente buscaba el autor, pero sospecho que él mismo se habrá sorprendido de notar el "tirón" de la vida y el humor hacia terrenos más soleados.

FICHA

CIORAN, MANUAL DE AUTOAYUDA.- Alberto Dominguez.- Alreves.- 266 págs.-

La saturación cognitiva, la sobreabundancia de datos, noticias, imágenes, provocaciones sensitivas, sonidos, ruido de fondo, desafíos de todo tipo, ofertas embrutecedoras, un murmullo mental que va definiendo y juzgando todo lo que llega a nuestros sentidos...Además hemos perdido nuestra ilación primigenia con la naturaleza, incluso los usos sociales ya están al margen de los ciclos naturales, incluso la muerte es declarada suceso non grato en una cultura que vive de espaldas a ella y a la inevitable también enfermedad y vejez. Un proceso de deterioro intelectual, espiritual y sensitivo con reflejos patológicos en nuestro organismo y nuestra mente. ¿Exagero? ¿De verdad? Abran los ojos y miran a su alrededor. Pues bien, el mindfulness, la observación atenta, la atención plena, la respiración consciente, la serenidad auto inducida, basado en prácticas y disciplinas milenarias, puede ser de gran ayuda para revertir ese proceso entrópico que está afectando a la totalidad de nuestra cultura y nuestra forma de vida.

El libro que hoy les recomiendo es un compendio comentado de citas de treinta autores paradigmáticos de la espiritualidad, la ciencia, la filosofía y la psicología. Consejos sencillos, frases de una sabiduría clara y deslumbrante, técnicas fáciles para el día a día, el presente volumen puede servir como un dietario para ir leyendo poco a poco, en momentos críticos y en momentos calmados. Desde Einstein, a Jung, desde Castaneda a Buda, desde Confucio a Thoreau, desde Herman Hesse a Khalil Gibran, desde Osho a Seneca, desde Kylie Minogue a Pink Floyd, desde Nhat Hanhh a Joseph Campbell... el florilegio es extenso y la selección afortunada.

Buen libro como auxiliar en la mesita de noche, para acostarse cada noche con una reflexión positiva.

MINDFULNESS. Para todos los días.-Ed. Luciérnaga. VV.AA.153 págs. 9,95 euros. Trad. Cecilia Lacueva

Inteligente, irónica y un poco jactanciosa crónica personal, no íntima, que se ajusta al título pedagógico de estas memorias ligeramente noveladas, muy influída evidentemente por la exigente cultura de élite francesa y, como no podía ser menos, por el psicoanálisis. Agnés Desarthe es una mujer elegante y sofisticada de cuarenta y pico años, autora de casi una decena de novelas con bastante éxito además de libros para niños y traducciones de autoras británicas, como Virginia Woolf.

En este caso no nos las tenemos con una ficción sino con un producto híbrido en el que la autora nos cuenta su infancia y el proceso por el que a duras penas comenzó a aprender a leer tras supèrar una extraña animadversión que sentía hacia los libros. A través de la lectura de sus experiencias nos enteramos de que era una niña y luego una joven muy lista, rigurosamente preparada para ser una gran literata y absorta en la contradicción que supone esa ambición evidente con el hecho de manifestar de continuo una enorme repugnancia a la lectura. Tal como nos lo cuenta, un psicoanalista se frotaría las manos. Ya que al final nos desvelará el presunto nudo de la cuestión, la causa oculta e inconsciente de su rechazo a la lectura, en el que los orígenes, (padres judios procedentes de El Líbano y Rusia) tienen una enorme influencia. El libro parece ser un guiño literario frívolo, intrascendente y amable de "La lengua absuelta", las maravillosas memorias de Elias Canetti.

Y eso es lo mas significativo de esta obra menor, episódica que la editorial Periférica nos facilita para alegrarnos una intrascendente y culta tarde de lectura. Como punto cualitativo a tener en cuenta (ojo traductores) hay una sincderidad gozosa y amena en las historias personales que nos cuenta Agnés y la cosa se pone estupenda cuando se refiere a su tarea como traductora, oficio al que tiene el buen gusto de poner como nunca bien ponderado.

Y como colofón escribe esta larga frase de encomio hiperbólico del placer de la lectura, al fin alcanzado: "Ahora que leer se ha convertido en mi ocupación principal, mi obsesión, mi mayor placer, mi recurso más fiable, se que el oficio que he escogido, el oficio de escribir, ha servido y sirve sólo a una causa: acceder por fin a la lectura, que es el amimso tiempo el lugar de la alteridad calmada y el de la resolución, nunca concluida, del enigma que constituye paera cada uno su propia historia" (pág 163)

FICHA

COMO APRENDI A LEER.-Agnes Desarthe.-Trad. Laura Salas.- Ed. Periférica