El blog de diariodemimochila.over-blog.es

Veo la peli francesa "Tímidos anónimos" y logra irritarme la blandura, estupidez y sentimentaloides trampas emocionales de la trama. A la sombra de "Amelie" pero lejos de "Mics Macs" o de "Bienvenidos al norte". Cine facilón sin  mucha sustancia que no aporta nada bueno a la comedia francesa.

Escribo la reseña del libro del colega Anton, galaico-zaragozano, sobre  las gentes y los rincones del Maeztrazgo. Excelente.

Mi novela "El exilio y el reino", en trance de escritura, sufre un cambio de orientación. Deja de reflejar lejanamente la muerte de un familiar político en Olot y se centra más en una inspiración sobre la figura de Sole Tura, el malogrado profe de Universidad y político del pSUC, al cual conocí en mi facultad-mater. Algo también de Pasqual Maragall.

Preparo la critica de "Margin Call" para el periódico y recojo material técnico para documentar mi novela, aunque va a ser más un proceso intimista, espiritual, intelectual, que médico. Ver la decadencia de una mente, el deterioro de un cerebro, desde su reflejo en el carácter del sujeto, en su comportamiento, en su degradación perceptiva.

Una nueva novela de mujeres escrita por una mujer. Dos sensibilidades contrapuestas, Lucía y Cecilia, dos amigas que podrian ser el paradigma de las dos caras de una moneda femenina (sin ambición exhaustiva, por supuesto). No se vea en esa aparente limitación definitoria, "novela de mujeres, escrita por una mujer" alguna clase de prejuicio o de afán simplificador, sólo es un dato objetivo, porque  Carmen Bandrés trata de huir, y lo consigue, de los defectos y cautelas de ese falso "género" femenino de la narrativa. Esta novela, créanme , no tiene sexo para el lector, cualquiera de los tres sexos, masculino, femenino e intermitente, puede pasarlo bien o muy bien con las dos protagonistas de "Noche de azahar", la alegro-hippylondia Cecilia y la conservadora y tradicional, pero firme y fuerte, Lucía.

De hecho y como ejemplo cercano y evidente, "Noche de azahar" gustaría a mi madre --gran consumidora de novelas sentimentales, de la saga de María Teresa Sesé, Corin Tellado y Carlos de Santander--  por la parte de Lucía y gustaría a mis hermanas por la presencia rebelde de Cecilia.

Pero no se llamen a engaño. El drama no es a lo Alvarez Quintero, sino que toma sombras y fulgores de tragedia griega, suavizada por el estilo coloquial, una técnica que requiere dominio de los latiguillos y fórmulas dialectales de nuestro tiempo, ay, tan poco literario, pero que permite verlo todo desde el tranquilizador prisma de un tercer nivel.

Las vidas cruzadas de las dos amigas, sus avatares, sus pequeñas o grandes vicisitudes, los sentimientos, las emociones que forman un rio subterráneo con  dureza de inundaciones a veces, interesan y conmueven, pero los personajes son descritos, se definen por lo que se dice de ellos y no por lo que ellos hacen, dicen y son, se evitan las descripciones físicas y se obvia la narración íntima y profunda de lo que de verdad sienten en los momentos en que son descritos, salvo los apuntes fácticos de rigor.

Los personajes caminan por esquemas de carácter casi cerrados y que son explicitados por las diferentes voces que intervienen en el relato. El "elegante, guapo y con manos de pìanista" Fidel, el malo de la función, es un poco el paradigma dramático de una historia de clarooscuros contada a un ritmo cambiable, irregular, un poco banalizada por la técnica coloquial que, paradójicamente, es uno de los logros de la autora. Carmen Bandrés domina el arte de la conversación tópica de los sms o los emails, aunque su narración es anterior--el tiempo que describe la novela son los 70, 80, 90-- a la aparición de esa vulgata idiomática que nos traen las nuevas tecnologías de la comunicación.

La previsibilidad de lo que acontece, de ninguna manera evitada por la autora, es un elemento que me sorprende en esta novela: no incomoda. Es como si alentara ese resquicio infantil de que a veces nos gusta que nos repitan cosas que ya esperamos o sabemos o intuimos, como si la narradora jugara con nosotros, como los cuentacuentos clásicos juegan con sus oyentes, que ya saben todo lo que va a pasar, pero siguen pendientes del sortilegio que emana de los labios del narrador. El punzante drama de la violencia en el seno de la pareja, los abusos, el horror cotidiano es tal vez lo mejor de la novela. No hay excesos emocionales, descripciones morbosas,  sino el gradual entenebrecimiento de la vida de la protagonista, su lucha contra una situación que desborda el esquema de sus principios éticos y convicciones sociales. 

Literatura sin pretensiones, ni de estilo, ni argumentales, ni innovadora, simplemente una historia de mujeres como las que os contáis unas a otras mientra tomáis un café o dais un paseo por los escaparates o entrais en ese ritual misterioso para la mayoria de los varones, de ir de compras sin comprar nada, solo por dedicar una tarde a charlar de todo, de nada o de vuestras "noches de azahar" y también de una esperanza en el amor que sobrevive a las feas historias de la violencia, aunque  en el fondo subyace el desencanto y acaba dominando el sordo retumbar de la tragedia y la muerte.

FICHA: "Noche de azahar".-Carmen Bandrés.- Mira editores. Sueños de tinta.Zaragoza 2010.-188 páginas.

Saludo al amigo Xulio Trigo en Chez Serret, Octavio, donde firma una montaña de ejemplares de su nueva novela "El port del nou món". Le acompaña su mujer, Coia Valls, de la que hace unos meses me hice eco con ocasión de presentar una novela, también del género histórico. Xulio ha estado luchando contra las dificultades que plantea una novela histórica si se afronta con rigor durannte casi tres años, me confiesa. Edicions 62 ofrece un libro de 374 páginas con una portada vistosa y moderna. La novela recoge la azarosa construcción del puerto de Barcelona a partir del año 1477 y va paseando el espejo de la historia por ingenieros y artífices, capataces y obreros y, cómo no, la presencia misteriosa de la búsqueda, el símbolo del desarrollo: en este caso, una joya antigua, clave y llave de encuentros y aventuras.

Hace un tiempo Xulio buceó en la antiguedad hispano-romana en su "Somni de Tarraco", creo que con éxito. Coia, por su parte narró la historia de su "Princesa de jade", un cuento de amor y aventura con los ecos de la vieja y tradicional técnica de los cuenta-cuentos clásicos. Coia me dice, discreta, que está a punto de terminar otra novela. Mientras, ya hablaremos de esta nueva incursión literaria de su marido.

Día lluvioso, gracias a Dios, aunque hay momentos en la autopista de regreso a Barcelona en la que Le pido un poco de mesura, tampoco hay que exagerar: es una cortina de agua que casi detiene a los coches y que apenas deja ver más allá de los diez metros.

Llego sin novedad a mi piso.Después leo tranquilamente echado en el sofá la "Noche de azahar" de Bandrés, flojita, y después, alternándolos, "El testamento de amor de Patricio Julve" de Antón Castro, una magnífico libro de relatos con un hilo común,  la historia de estas tierras del Maeztrazgo turolense, vecinas a las que vivo. Personajes históricos se dan la mano con personajes populares -o inventados-, todos hermanados por el mismo sol y el mismo aire, iguales montañas y ríos y el talante de la tierra conectándolo todo. He olvidado en la Torre el libro de Cabré, "Yo confieso" que llevo leyendo unos días. Suelo tener varios libros al alirón hasta que aparece el momento en el que uno de ellos me exige atención completa hasta el final o, también ocurre, me hace desistir de su lectura por un par de razones como mínimo. Eso, seguramente, me ha hecho incurrir en errores. Me pasó con "Belfondo" de Jenn Díaz, que abandoné por errores varios de lenguaje, de escritura, de coherencia literaria, que me hizo dejarlo a medias. El hecho de que la escritora fuese amiga de mi hija me obligó a seguir. Y menos mal que lo hice. Hubiese cometido una gran injusticia, con Jenn y conmigo como lector, si le hubiera relegado al infierno de los libros a abandonar. "Belfondo" es una magnifica novela.

Dentro de un par de horas asistiré al concierto de "Escenas del Fausto de Goethe" de Robert Schumann, en el Liceo. 

Literatura y música en un entorno de paz. ¿Qué mas puedo pedir?

Luis-Felipe Navarro es un poeta enamorado de un paisaje.  Ha habido muchos poetas enamorados de la tierra, los rios y las montañas, el mar y el cielo, de hecho casi todos los están de algo de eso. Pero Luis Felipe muestra su amor a una tierra que también amo yo, a un cielo, a unos pueblos, unas gentes, unos árboles y unos ríos que surgen de una cadena montañosa con ambición alpina, que guarda entre sus riscos altivos rincones sobrecogedores y poco transitados (a Dios Gracias): los Puertos de Beceite, el Matarraña, la Terra Alta, en un todo que desprecia fronteras.

Con una edición cuidada, esmerada, agradable al tacto, de páginas amables, compaginada con gusto, ilustrada con ascética elegancia, donde la caligrafía se hace juego visual, "Bajo el cielo del Matarraña",  un edición de trescientos ejemplares nacidos en Valencia, con diseño y maquetación de Sebastián Nicolau, resulta ser un regalo para el lector y el bibliófilo.

El poeta se rinde ante "esta tierra áspera" en la que "resuenan vidas ancestrales", donde escucha "el susurro de bojes y nogales" ante una presencia reiterada de "olivos absortos".

Desde Horta de San Juan y sus "pensativas" rocas de Benet, pasando por Calaceite y Cretas, Beceite y el embalse de Pena, el castillo de Valderrobres, "pétreo esqueleto medieval", hasta la escarpada Fresneda y los bancales de almendros a los que el viento "arrebata sus pétalos y los esparce, blanco y rosa, cual efímeros pájaros en vuelo".

El lector va reconociendo paso a paso  las emociones del poeta y las siente vibrar junto a las propias, íntimas, imágenes. Siento, como él, "que esta es mi tierra, aunque naciera en otra" y me conmueve esa referencia a la Picosa, la montaña con ansia de alzar el vuelo en cuya afilada cumbre de roca desnuda uno también se siente "personaje pintado en un lienzo de Friedrich".

El poemario dedicado al Matarraña y sus tierras se cierra con evocaciones de otros lugares, otros pálpitos, otras emociones,  personajes concretos, notas intimas del caminar del poeta que se declara "puro hasta donde llega el último cero de mi nómina", una cita con las propias entrañas en la que confiesa "soy el que ama la luz/ que no ilumina/el poema perfecto/ que nunca escribiré/el que aún espera/lo que nunca ha llegado". Esa entrañable perplejidad que todos hemos compartido alguna vez "cuando no entiendas nada/te aburra todo/nada te guste/todo se hunda/...escribe un poema...hasta que entiendas todo". Para cerrar el volúmen con un delicioso poema dedicado a la estilográfica "Parker 51" de su infancia --también de la mía, otra coincidencia-con la que ambos reconocemos que "la vida es tinta/y nosotros secante".

Libro que hay que comprar y leer en una tarde lluviosa en la que uno juegue al ajedrez con la nostalgia.