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Película de animación bastante flojita con director coreano (que sale al final de la peli en los créditos convertido en un dibujo más mientras baila y es más divertido que la mitad de la película) que trata de emular otros éxitos del género con poca fortuna. Los personajes no acaban de atraer y a pesar de que, cosa rara, respeta la dicotomía bueno-malo que anida en todo corazón humano o similar, ya que hablamos de una ardilla, la cosa tras muchos saltos, piruetas y enfrentamientos deja más bien fríos (bien lejos de aquella maravilla canadiense que fue la película que comentamos sobre las hormigas). Los animalitos que viven en un parque urbano y se enfrentan al hambre del invierno que entra, dirigidos por un mapache, no logran conmover al espectador y seguramente aburrirá a los niños (salvo a los mas pequeñuelos a los que es fácil encantarlos con piruetas, grititos y llamamiento al amor y a la amistad). Una trama parecido a la de "Vecinos invasores" de la DreamWorks, pero a años luz del ingenio y la gracia de ésta. Quizá el único hallazgo de la cinta sea el personaje de la perra. Esa tiene enjundia. No os la perdáis si no os queda más remedio que ver la película.

Lo cierto es que Luc Besson es un director cuyas películas siempre o casi siempre me divierten muchísimo, ya sea "El gran azul", "El profesional" o "El quinto elemento". De ningún modo es un director trascendente aunque los temas que toca directa o indirectamente tienen que ver con cuestiones trascendentes. Pero su estilo de comic de calidad, sus personajes atrabiliarios no exentos de simpatía y garra y su imaginación barroca y super moderna, hacen que uno pase un buen rato. La prueba es que no cesa de estrenar un título tras otro, y no precisamente de producción económica. “Lucy”, parece seguir los cauces fentastico-trascendentes de “El quinto elemento”, su película más lograda y popular. Con un presupuesto de 40 millones de dólares, Besson pone en marcha un juguete que nos divierte y encanta pero que no deja ni una huella de memoria cualitativa. Se trata de llevar al máximo la teoría neurológica de que usamos, en el mejor de los casos, un diez o quince por ciento de nuestra capacidad cerebral. ¿Qué ocurriría si alguien lograra a través de un droga de diseño llegar a aplicar el 100 por ciento de las capacidades cognitivas y potencialidades que teóricamente podríamos tener?

Scarlett Johansson será esa afortunada-infortunada espécimen humana y aquí Besson se luce y deja su desbordante imaginación especular sobre las posibilidades, mientras aplica al bueno de Morgan Freeman a dar la pátina científica a la broma. "Lucy” se convierte en thriller de ciencia ficción o fanta ciencia . Eficacia a chorro en las imágenes que nos sirve Besson (la persecución en coche por las calles de Paris es magnífica). Los dos actores logran hacernos plausible la enorme bobada pseudocientífica. Muy bien secundados por el "malo" coreano Choi Min-sik, que también lucía su maldad en "Old Boy"

Mucho mejor llevada que "Trascendencia", mucho más breve, 89 minutos, y más entretenida y desinhibida que el "Arbol de la vida" de Malik». la película se merece por refrescante, dinámica y alocada, con un humor entre negrísimo e inocente, el éxito que la acompaña. Aunque sólo sea para pasar un buen rato.

Vivió una vida respetable de honrado comerciante prospero enraizado en cuestiones de tráfico y navegación marítimas, en el Trieste de finales del siglo XIX y principio del XX. Se llamaba Ettore Schmitz. Bajo ese nombre se escondía uno de los grandes escritores del siglo XX. Pero de los grandes, grandes. Firmaba sus obras, auténticos clásicos imperecederos, como Italo Svevo. Gran amigo de Joyce, con quien coincidió en Trieste y a quien ayudó económicamente como amigo y también en la accidentada publicación del "Ulises", logró escribir tres o cuatro novelas de poco o nulo éxito en su tiempo. De entre ellas destacamos la que, por derecho propio, pertenece al canon de las obras maestras del siglo XX junto con el "Ulises" o "En busca del tiempo perdido". Se llama "La conciencia de Zeno". Hay quien asegura que Svevo es el patrón en el que se basó Joyce para perfilar al protagonista de su "Ulises", Leopoldo Bloom. Svevo conoció a Joyce, veinte años más joven, en la Berlitz School de Triestre donde, en 1907, el irlandés ejercía de profesor de inglés para ganarse precariamente la vida.

Debemos a la traductora de Svevo al castellano, Cuqui Weller, la selección de una serie de ensayos donde percibimos la inteligencia del escritor, la diversidad de sus intereses y la capacidad narrativa para afrontar cuestiones tan diversas. Svevo fue un fumador compulsivo pero murió de un accidente de tráfico. Era judío pero abrazó la fe católica a petición de su esposa.

Su estilo, finamente humorístico, inteligente y culto, mostraba a un observador atento pero esquivo y poco cercano. El presente libro, publicado por "Páginas de Espuma", permite acceder al hombre que hay tras el escritor, el ser humano escondido tras un pseudónimo que dice mucho de sí mismo: Italo (italiano) Svevo (suavo, alemán), la dicotomía de orígenes que marcaría su obra y su vida. Publicó a su cuenta dos novelas, Una vida (1892) y Senilidad (1898), que apenas interesaron, provocándole una sensación de derrota y ridículo (pese que ambas son magníficas). Articulista compulsivo, trataba temas gratos a la sociedad burguesa de la época: Freud, Wagner, narradores franceses y rusos, Schopenhauer y Darwin, voluntad y lucha por la vida, es decir, justamente lo que a él le faltaba, el fumar y los automóviles.

Después de más de 20 años de silencio literario publicó en 1923 La conciencia de Zeno. Esta vez fue diferente. Joyce, que tenía un enorme prestigio, apoyó y saludó la novela de su amigo como una obra maestra. En Francia, donde Joyce ejercía de genio, se volcaron en traducciones de esta novela. Empezaba a cimentarse un prestigio literario de calidad que ya no le abandonaría jamás (excepto en su patria, Italia, donde habría de esperar casi sesenta años para triunfar póstumamente).

El libro recoge reseñas de escritores ya olvidados y otras sobre algunos conocidos, Verga o Zola y una pieza magnífica, “El señor Nella y Napoleón”, un retrato costumbrista. Estilo algo provinciano que reaparecerá en Nosotros, los del tranvía de Servola, de 1919, y en Historia del desarrollo de la ciudad de Triste en el presente siglo, texto curioso escrito poco antes de la muerte de su autor pero que especula con una época del siglo XXI. Más sugestivos son los textos sobre Inglaterra. Aunque lo más interesante son los escritos sobre Joyce.

FICHA

ENSAYOS.-Italo Svevo.-Trad. de Cuqui Weller. Ed. Páginas de espuma.390 págs.25 euros

"Mil veces Buenas Noches" trata de ser un homenaje al oficio de reportero de guerra, fotógrafos de zonas peligrosas, batallas, matanzas y hambrunas. Un género difícil que ha vivido horas altas con "Bajo el fuego", "The bang bang club" , "Cuando viviamos peligrosamente" o "Los gritos del silencio" y un poco menos en "El jardinero fiel" o "El americano impasible". Y digo que "trata", porque después de media hora magníficamente descriptiva, con alta tensión, en la que el espectador asiste entre el horror y el asombro al reportaje que hace una reportera gráfica francesa --Juliette Binoche --vestida con el chador islámico sobre una mujer-bomba en oriente Medio, la trama nos lleva a la vida personal y familiar de la fotografa, que resulta herida de gravedad, en el atentado suicida, (que en el fondo provoca ella misma, en un detalle argumental que haría poner los pelos de punta de los fotografos de guerra reales), y ahí la cosa se pierde en el tópico y las blanduras azucaradas de un hogar irlandés con marido guaopo e hijas deliciosas.

La dicotomía entre el marido, Nikolaj Coster-Waldau (el Lannister de "Juego de Tronos") y la obsesiva fotógrafa se come la tercera parte de la película, hasta otra media hora magnífica de la fotografa y su hija en un campo de refugiados en Nigeria, creo recordar, que rompe la forzada paz irreal del matrimonio y precipita el final de la película que vuelve a tener cierto nervio, desvaida entre tópicos matrimoniales, problemas con los hijos y unas secuencias sin nervio a pesar de la enrome emotividad del tema central: ¿el desequilibrio entre una vida llena de peligros y adrenalina disparada y una vida familiar de una cierta "normalidad", con cocina para todos, fiestas de los niños y vacaciones rutinarias. Al final gana --muy realista el guión-- la opción guerrera y a pesar de los muchos tópicos que lo profesionales de la cámara y el peligro reconocen de inmediato, lo cierto es que la película se endereza. Lo más conseguido, la mirada de "los 500 metros" de Juliette, llena de obsesividad, alarma disparada y frialdad fatalista (mirada que conocen bien los reporteros en primera linea en todos los conflictos del mundo) y su irresponsable escala de valores, donde la seguridad propia y la de aquellos a los que amamos no son tan importantes como "la" foto decisiva, la que puede reflejar un determinado horror, una denuncia implacable, un desafío a la suerte y a la muerte.

Dirige el cineasta noruego Erik Poppe, que precisamente fue fotógrafo de guerra de la agencia Reuters antes de enrolarse como director de cine y presumiblemente ha vivido en sus propias carnes esa dificil, casi imposible conciliación de vida laboral y familiar. Y así ha logrado una decente -y algo fallida- película que trata de acercarnos a la dificil existencia de una de las profesiones mejor vistas en el mundo pero que poca gente es capaz de ejercer.

Tenemos aquí un libro difícil de clasificar. Podría ser una curiosa "road movie" que, sin saltarse las premisas del género. tiene la enorme capacidad de generar una obra distinta a las de los Kerouac, Wolfe o Thompson. También uno ve la mirada sardónica, de difícil sencillez descriptiva, del mejor Camilo José Cela caminando por la Alcarria. Aquí en principio son las grandes extensiones, las carreteras interminables de Argentina, las gentes comunes inmersas en vidas sin sentido, en implacables soledades, en melancolías irredentas. Martin Caparros, cincuentón porteño, con querencia barcelonesa, premio Herralde de novela, conspicuo narrador de ficciones, se echa la mochila al hombro, coge su automóvil al que llama "el Erre", y lo carga con la paciencia, las dotes de observación, el humor y la mala baba y nos facilita un hueco para que acompañemos su itinerario argentino. Factura un libro denso, espinoso, poético en ocasiones, irónico, atravesado por una corriente subterránea de humor algo melancólico, de fatalismo humano y, lo que es más llamativo, de fatalismo argentino, esa mezcla de faena de fino bisturí y hacha de carnicero,

Sin la delicada pedantería, el verbo poético, la cultura grecolatina a borbotones, la mirada lúcida pero desapegada de ese otro viajero inglés paradigmático que fue Patrick Leigh Fermor, Martín Caparrós aporta la incandescencia en la mirada, la ironía, el verbo florido con los dejes argentinos, los diálogos magníficos, secos y rutilantes, como fuegos de artificio, puro pueblo en palabras, dichos, consejas, refranes, insultos e inventivas, que enriquecen y asombran al lector. Se trata de una crónica de un argentino sobre un país cuya esencia nadie comprende y pocos adivinan (como nos ocurre con todos los países, salvando los tópicos) una mirada continua entre signos de interrogación, el desafío de un inquisidor literario y sociológico, sin mala fe pero con mala leche. Un libro "híbrido y fronterizo" que deja entrever la trama compasiva de su urdimbre, mezcla de literatura, poesía, ficción y crónica de buen periodismo, ensayo sociológico, afán de lanzarse contra los tópicos y los discursos de oficio, politicos o culturales, que tratan de encorsetar un país y sus gentes. Caparrós hace su oficio quijotesco de desfacer entuertos y arremete, caballero con lanza-pluma sobre "Erre" como si luchara contra gigantes-molinos de viento pamperos.

Quizá todo sea como esa frase paterna, "Si es por buscar, mejor que busques lo que nunca perdiste”, que Caparrós usa como llave de apertura y de cierre de su libro, una monumental obra de 687 páginas. Es decir, un pretexto surrealista que se cumple en sí mismo. Es un monumento literario dedicado a un país, a la idea de un país, que es imposible de concretar, de limitar, de definir. Pues como los hombres que lo habitan, son de unas complejidades envueltas en tópicos y en léxico o palabras (el barro primordial con el que un demiurgo autor trata de insuflar vida a todo un país). Pura evanescencia. Caparrós parece establecer la busqueda como método en sí mismo, el inquirir socrático, el Camino a Itaca cuyo objetivo, fin, meta, no existe o si lo hace no nos sirve ya que la obra, lo principal, está en el camino. Y en él Caparrós nos invita a entrever la figura oculta, de respeto, en el envés de la trama viajera, ¿quiza ese padre "al que a veces escuchaba y a veces no"?

El autor nos avisa ya desde el mismo principio de su torrencial viaje literario: "La Argentina es una entelequia: casi tres millones de kilómetros de confusiones, variedades, diferencias, inquinas y querencias y un himno una bandera una frontera mismos jefes y, a veces, mismos goles. La Argentina es el único país al que nunca llegué." Y aún así, vale la pena. Son seiscientas páginas de divertido asombro, de juegos verbales, de osadía con los signos de puntuación y los neologismos, de humor, filosofía, irritación, flagelo a la estupidez, a los tópicos y a la mezquindad, rechazo a la crueldad y a lo zafio que ensombrece el alma de los hombres. Un libro excelente.

FICHA

EL INTERIOR.-Martín Caparrós.Editorial MalPaso.-687 págs.23,75 euros.