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Una película griega de 2003, "Politiki koucina", estrenada en España con el título "Un toque de canela" y dirigida por el director y guionista griego Tassos Boulmitis, me pasó inadvertida en su momento y la he recuperado casualmente hace unos días tras su pase en una de las cadenas nacionales, sin las molestas interrupciones publicitarias y en el encanto inexpresable que da una tarde de relax, en la soledad del hogar, con un libro en las manos que dejó de interesarme ya desde las primeras escenas. Esa es la magia del cine: de pronto abre una caja de sorpresas en las que la delicadeza argumental, la gracia expositiva, unos actores desconocidos en estado de gracia y un afortunado tratamiento visual nos reconcilian de pronto con el mensaje básico del cine: permitirte abrir una ventana más en tu vida y llenar tu alma y tu sensibilidad de mensajes eternos, sin pretensiones, sin excesos, con la naturalidad y la belleza de las cosas cada día, de los dramas banales y tiernos de la gente, con la casi imperceptible perfección de los sentimientos y las emociones en estado puro.

Quizá, como casi siempre en este tipo de experiencias, hay un mensaje oculto que concierne a tu propia vida y que reverdece con las imágenes y lo que ocurre en la pantalla. La vida de una familia de griegos residentes en Estambul entre los años cincuenta y sesenta y la forma como los acontecimientos políticos, la guerra greco-turca a causa de Chipre, las deportaciones de los griegos de Turquía y la separación entre dos comunidades hermanas por motivos políticos ajenos a ellos, la dictadura de los coroneles griegos, van modelando los cambios a veces dramáticos en la familia protagonista. (Esta es la conexión, con mi propia vida: en los sesenta yo visité profesionalmente y viví  temporalmente en la apasionante Turquía de los sesenta y setenta). A este contexto externo se añade la perfecta definición de los personajes en la trama: una clásica familia griega cuya vida gira en torno al abuelo, una figura sólida y entrañable, comerciante de especies para cocinar que tiene una filosofía edonista de la vida, simple y eficaz: la cocina como motor de unión y como fuente de placer y de amor.

Estas películas gastronómicas, al estilo de "Como agua para chocolate" o "Deliciosa Martha" o "Julia y Julie" o "Chocolat"  tienen un poso de sabiduría nada desdeñable, que hacen de la vida un lugar más amable y reconfortante.

Se trata de una historia inicática que concierne al nieto de ese sabio anciano, cuya afición por la cocina y la labor de las especies va prestando a las imágenes una poesía y una fuerza poco común. El chico será un astrófísico de una universidad griega y nos narra su infancia, su amor de adolescencia y su vida de adulto, siempre con la sombra benéfica del abuelo  y sus consejos en su vida. Esta va siendo movida y conmovida por los cambios politicos y sociales pero hay una corriente subterránea que permanece, una especie de ética de la cocina que une al astrónomo con el gastrónomo en un maridaje perfecto.

La correspondencia entre las especies y las emociones y sentimientos que pueden despertar son un tratado de filosofía del sabor y la sensibilidad, alentada por imágenes y secuencias de una fuerza poética, incluso humorística de primer orden. Me sorprende que una película tan eficaz, bella y sencilla haya pasado poco menos que inadvertida. Quizá sea por esas mismas razones. La pimienta, dice el abuelo, es como el sol, está en todas partes, da calor y sienta bien a las comidas, la canela es como las mujeres, dulce y amarga a la vez, la sal es la vida, la tierra, la existencia y aunque nunca se ve está en todo lo que vive.

Las injusticias y atropellos que la situación política provoca en las sencillas gentes, la separación, el abuelo queda en Estambul y se ve incapaz de abandonar "la ciudad" por antonomasia, su amor por ella es demasiado grande, va impulsando una trama de renuncias y encuentros. Cuando el abuelo está muriéndose, el joven astrofísico que va a despedirle, reencuentra a su amor de niñez pero, como suele suceder en la vida, esta sigue su curso y parece impedir el final feliz, pero el director resuelve el nudo con una secuencia final magistral: ese universo recreado en la vieja tienda de especies abandonada, con algunas pizcas de sal, pimienta en fruto, pimentón, cardamomo, canela, ya que el joven astrónomo reune las piezas en una sola visión, un mensaje recibido en su infancia de parte del abuelo: estés donde estés, estés como estés, nunca olvides de mirar las estrellas, y el magia del cine permite que todo gire con pausada belleza, con perfecta sintonía, como un universo estrellado, un planetario natural, donde los planetas, las semillas y los rojos frutos de la pimienta, giran en un polvo estelar de harina, polvo y sal. Inolvidable. Recupérenla.

Desde "El mundo de Sofía"  (1991) del noruego Joostin Gaarder (que revolucionó de forma amena la enseñanza de la filosofía clásica) a "La elegancia del erizo" de Muriel Barbery, una especie de viaje iniciático por la literatura (como también lo fueron algunas novelas de Sartre como "Los caminos de la libertad") o "La caverna de las ideas" de José Carlos Somoza, la tradición de la novela metaliteraria o filosófica tiene notables ejemplos en la historia literaria.

Que una joven debutante 37 años, periodista barcelonesa y cantante de un grupo musical, además de directora editorial, se haya atrevido con el género, me parece muy valiente. Si además el resultado es más que pasable, a pesar de sus defectos de construcción novelesca y de finura literaria en la descripcion de personajes, ambientes y situaciones, miel sobre hojuelas.

Pues bien, "La gramática del amor" (buen título, muy prometedor, el mismo de una novela de José María de Pereda, el clásico de finales del XIX) de Rocío Carmona (Editorial Narrativa Singular) constituye un ejemplo de novela ambiciosa y prometedora.

El argumento es simple, una muchacha, interna en un colegio inglés en Cornualles, sufre su primer desengaño amoroso. Ante su aspecto desolado y triste, su profesor de gramática decide ayudarla de una forma singular: la cita cada miércoles para que acuda a su despacho para que comenten un libro que previamente él le conseguirá. De esa manera le promete no sólo la calma y el olvido de su desengaño, sino cierto conocimiento y apertura al futuro sentimental con bases más sólidas.

Sin entrar demasiado en aspectos poco verosímiles y en cierto desfase entre los diálogos entre profesor y alumna y las vivencias de ésta entre amigos y amigas, resulta interesante el método en sí y las obras escogidas para el trabajo común. Comenzando con "Orgullo y prejuicio", el profesor va mostrando a su alumna lo que él define como la gramática del amor, las leyes, normas y convenciones que rigen las relaciones amorosas, con sus vericuetos, engaños, espejismos y proyecciones indeseadas. "Al sur de la frontera, al oeste del sol" de Haruhi Murakami, "Carta a una desconocida" de Stephan Zweig, "Ana Karerina" de Tolstoi, "Las desventuras del joven Werther" de Goethe, "Jane Eyre" de Charlotte Bronte, "El amor en tiempos del cólera", de García Márquez. Es decir siete novelas románticas imperecederas que le revelarán a la joven siete secretos del amor.

Claro que, forzosamente, ni están todos lo que son, ni son todos los que están. Pero hay buena voluntad e intenciones inmejorables. Ni el resultado ni el método logran un grado óptimo, ni el final de la novela logra evitar el tópico. Aún así, es novela apreciable y puede servir de acicate o aperitivo para intentar mejores lecturas. Y eso, en sí mismo, ya es un gran mérito.

 El Liceo hasta la bandera, expectante, clima de las grandes ocasiones, esta vez no sólo por las voces, también la galanura de la ópera, "El cazador furtivo" de Carl Maria von Weber, una música excelente al servicio --como suele suceder en la ópera, con la excepción de Mozart, algunas de Verdi y otras de Wagner y que me perdonen los puristas-- de un argumento bastante mediocre, infantil y pretencioso (aunque proceda de una leyenda popular). Pero bueno  uno cierra los ojos, se olvida de las traducciones y se regodea con música y voces.

La puesta en escena la firma Peter Konwiyschny, director de la ópera de Leipzig, y llama la atención desde antes de empezar la función con un hipnótico ascensor rojo con lucecitas que queda fuera de telón, junto a una pasarela sobre un lateral del foso de la orquesta. Cosas de la "modernidad" escénica que muchas veces hemos aprendido a lamentar los escarmentados fieles del Gran teatro de las Ramblas.  

Tres actos, dos seguidos y uno tras el largo entreacto. El cazador furtivo cuenta con libreto de Johann Friedrich Kind, y se estrenó en 1821 en la Schauspielhaus de Berlín, y no llegó al Liceo hasta 1849. Se trata de untradicional "singspiel" en el que los números musicales alternan con los diálogos y como queda dicho se basa en una leyenda popular, con elementos fáusticos, es decir de comercio con el diablo en busca de éxito amoroso, honor y gloria. Es una historia de bosques, cazadores y guardabosques, entreverada de diablos y servidores oscuros e ingenuos y botarates guadabosques y lugareños en la Bohemia del siglo XVII (el ascensor queda muy propio, claro está en esta historia). La acción trata de los esfuerzos del diablo Samiel, ayudado por un malvador cazador, Kaspar,  por llevarse el alma del guardabosques Max, al que le promete ganar un concurso de tiro a cambio de su alma, para así poder casarse con Agathe hija del jefe de los guardabosques.

Puro romanticismo alemán para el que viene de perlas los bosques oscuros y dramáticos, los malos amenazadores y la lucha eterna entre el bien y el mal, con el amor como motor fáustico en medio. Y, claro está, la victoria de la civilización sobre la barbarie (reflejada en esa Garganta del Lobo, del final del segundo acto donde reina Samiel, y donde se entroniza un televisor con llamas en la pantalla y un ridiculo búho mecánico que produce cierta hilaridad) la luz contra las tinieblas y el amor contra el odio y la envidia. Y, naturalmente, la fozosa y definitiva intervención divina para inclinar la balanza hacia el justo lado. En fin...

Otra cosa son las voces y la música que las arropa y define.  Albert Dohmen como Kaspar, un estólido Alex Brendemuhl como Samiel y un Christopher Ventris como Max, poco convincente en sus movimientos en escena pero con una voz pasable, cumplen sus cometidos con acierto, así como una desvaida Agathe de Petra-Maria Schnitzar, a la que roba escena casi siempre la vivaz Ofelia Sala como Annchen.

Así que con ascensor rojo, el televisor llameante y el búho catártico, todo en una acción que se desarrolla tras la guerra de los Treinta años (1618-1648) con lugareños ingenuos (que nos brindan un coro excelente y algún momento mágico) y protagonistas esquemáticos, la opera hace su singladura dejando al espectador satisfecho sobre todo con la música y  más que divertido, demasiado, con la ambigua simbología, seguramente no deseada por el director de escena, de que la tele estuviera siempre en llamas, el diablo Samiel hablara en catalán, el ascensor quedara como una incógnita injustificable y el búho lograra desarmarse con poca convicción, tras una "actuación" lamentable digna de los hermanos Marx. Dirección de actores y movimientos en escena precisos y bien conjuntados, aunque entre los protagonistas no se podía sacar más de lo que podían dar, es decir bastante poco. Con excepciones ya apuntadas.

En resumen, amigos, casi mejor que se compren una buena versión en CD de la ópera y la escuchen en casita. Se ahorraran quebraderos de cabeza con el dichoso ascensor que va de ninguna parte hasta el primer piso de la pretenciosidad inane.

Permítanme que vuelva a hablarles de economía. Es decir, de eso que llaman "economía" los "sabios" del Fondo Monetario Internacional, el Banco Central Europeo y los expertos financieros de la UE. Un análisis somero de lo que está ocurriendo en Grecia, Irlanda y Portugal nos haría ponernos rojos de indignación. Lo que les voy a decir daría contenido formal a toda la protesta del movimiento 15-M "Democracia ya" y haría hervir a la Plaza del Sol, a la de Cataluña y a todas las plazas del resto de España (por aquello de las barbas del vecino).

Cualquier profesor de Economía de cualquiera de nuestra Universidades les diría, lisa y llanamente, que la crisis económica y financiera de la zona euro están siendo tratada por las autoridades económicas citadas de una forma que podría significar el fin del euro y la bancarrota de varios de los países que la forman, empezando por los tres citados y añadiendo alguno más (y ahora tóquense la barba: seguro que está mojada).
Las condiciones impuestas a Grecia, Irlanda y Portugal para financiar los planes de rescate (de una situación creada precisamente por el mismo sistema financiero --otras instituciones, claro está-- que se mete a salvador) no sólo son leoninas, son poco realistas y están condenadas al fracaso más doloroso y al sufrimiento más innecesario de las poblaciones de esos países. La exigencia de recortes brutales del gasto, unido al freno absoluto a los salarios (no a los bonus de los ejecutivos) y al agravamiento espectacular de las cifras de desempleo, forman un escenario en el que esos países no sólo se endeudarán cada vez más sino que les será imposible pagar, no habrá sostenibilidad posible y se les llevará a la quiebra.

Esas son las consecuencias previsibles de las medidas exigidas por las citadas instituciones y organismos financieros para paliar la crisis en los tres países mencionados. Los resultados  de la evolución económica de los afectados corroboran las previsiones. ¿Es comprensible que esos presuntos especialistas y economistas notables dicten normas que saben imposibles de cumplir? ¿Es posible pensar que la exigencia de austeridad a cualquier precio no sea la más adecuada para países con una moneda y un sistema financiero común que, por tanto, no pueden recurrir a la devaluación como medida de crecimiento? ¿No se estará tratando de salvar a los bancos que están detrás de los préstamos antes que a los países, como apunta el economista Antón Costas?

En resumen, imagínese, amigo lector, que usted y su pequeña empresa están en crisis y necesita que le ayuden. Entonces viene un banco y le pide que sea austero, reduzca los gastos y las inversiones y los salarios (incluido el suyo) y le encarece tanto los intereses y el pago del dinero que le prestan que en pocos meses se ve incapaz de sostener su negocio --en un escenario donde cada dia todo es más caro-- y tiene que cerrar e irse usted mismo al desempleo.

Pues bien, simplificando un poco a fines de claridad, esa es la situación que conllevan los planes de rescate del FMI y el BC, avalado por la UE. Habría que pedirle al millonario Charles Ferguson, oscarizado realizador del documental estrella en las Facultades de Ciencias Económicas "Inside Job" que nos hiciera el favor a los europeos de pasar sus cámara analítica por la crisis de la zona euro. Lo que está ocurriendo da para una película de catástrofes o una de terror: "La noche de los muertos eurientes" o "La caida de la Casa Euro". Y como diría La Codorniz, la revista más audaz para el lector más inteligente, "tiemble después de haber reido".

Hace una eternidad que estas inmensas rocas anaranjadas o rojizas -depende de lo que la luz del sol dictamine- ejercen de embajadores pétreos de la entrada en el Matarraña o en la Terra Alta, según como se mire. En mis primeros viajes a esta tierra, que ahora es la mía, siempre se me iba la anhelante mirada de montañero hacia esos farallones majestuosos y aparentemente inaccesibles.  He tenido que esperar muchos años para que, al fin, las circunstancias me permitieran recorrer  y gozar de este bellísimo paraje natural (aunque quizá se me ha pasado el tiempo de escalarlas). Dejaremos para otro día la subida a la cima, o las cimas del conglomerado, una especie de meseta elevada sobre els Ports y el valle de Horta de San Juan,  Arnes, Lledó, Cretas y Valderrobres, surcados por el Algars, el Matarraña y el Rio dels Estrets.

En esta ocasión proponemos una excursión fácil por una  pista de tierra que asciende primero a la base de la gran formación geológica de paredes de vértigo y luego la recorre, casi sin ascender, dando la vuelta al gran monumento natural y bajando a su espalda hacia el valle que excavaron las aguas de un rio prácticamente desaparecido, aunque aflora de vez en cuando si las lluvias lo permiten, junto  a la Font den Gironet,  Ullals de Puca y la unión del barranco  dels Avellaners y el de Rosset (un caudal de agua que se va nutriendo de las fuentes y acaba en el Ventador, otro lugar espectacular al que iremos pronto).

Cogemos la carretera general que va de Valderrobres a Horta de San Juan. Pasado Arnes y antes de llegar a Horta, ya a la vista, nos metemos a la izquierda por un desvío señalizado a “Els Ports”. Desde allí la carretera asfaltada que va a la Franqueta ,un área  recreativa a la orilla del rio dels Estrets. A unos cinco kilómetros escontramos un desvío a la izquierda que muestra una pista de tierra que asciende con un cartel que indica: Rocas de Benet. Aquí pueden empezar a caminar los más decididos. Se trta más o menos de una hora de subida, pero el esfuerzo vale la pena. Los menos en forma pueden seguir en el coche hasta un segundo desvío a la izquierda  (el primero, también a la izquierda lo dejamos) fácilmente distinguible porque hay una barrera que prohíbe el paso a los vehículos.

Desde ese punto comienza propiamente la excursión: una hora y media de plácido caminar, con subida leves, terreno llano y bajadas de bien llevar. Lo destacable de esta excursión es la vecindad y aproximación a las murallas rocosas  de este conjunto de moles inmensas, de paredes verticales vertiginosas (algunas se alzan  más de 300 metros), con hendiduras llenas de maleza  y árboles y arbustos  en sitios inverosímiles, terrazas inaccesibles, cuevas o baumas, una especie de catedral de piedra esculpida por la naturaleza, formando agujas y menhires gigantescos que  forman curiosas combinaciones y alimentan parecidos con animales, entre ellos, el más famoso, el cabeza de perro, Cap de Gos,  que verán en una de las fotografías de este trabajo y es posible verlo desde la carretera general o en el punto establecido al efecto en la pista asfaltada que lleva a La Franqueta.

No en vano ha atraído a pintores (entre ellos a Picasso), fotógrafos y deportistas de renombre. La pista que les propongo va rodeando morosamente la cara sur primero y luego la cara norte del macizo, ofreciendo aspectos distintos a cada momento de esos picos, esas enormes formas pétreas redondeadas que en algún momento parece un gigantesco pastel en forma de huso o  de espárragos unidos.

Tras una hora y pico de bajada por la pista, esta llega a su fin. Estamos en el barranco de  Avellaners y  en una especie de plazoleta natural rodeada de arboles de inmensa alzada, de flores naturales y el sonido cercano del rio que corre. Por un camino de cabras en la barranquera bajáis hasta el caudal  pedregoso del riachuelo. Allí  hay un par de pozas pequeñas. Es un espacio exiguo, pero permite refrescarse. Y un baño según a qué horas va muy bien, así comenzaréis la vuelta con más vigor.

ALBERTO DÍAZ RUEDA

Escritor y periodista.-www.nullediesinelinea.es

Aconsejo  “Caminades pel massis del Port”  de Vicent Pellicer (Azimut) y los mapas 496-IV del servicio Topográfico nacional, el mapa de Piolet, Port (Nord) y como complemento geológico para los más curiosos “Roques del Port” de Alvaro Arasa Tuliesa del Grup de Recerca Cientifica Terres del Ebre, todos ellos a mano en librerías especializadas y, más cerca, en Librería Serret en Valderrobres.

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Una visita a Horta de San Juan (y a su museo Picassiano) , goce con la plaza porticada y los edificios del ayuntamiento y la iglesia. En las afueras el convento de San Salvador (pintado por Picasso) y su montaña aledaña, Santa Bárbara, cuya subida vale la pena. En Arnes, mención también  su plaza mayor y sus edificios. En ambos pueblos, pasear por sus callejuelas, y comprar productos de la tierra.  En Arnes hay dos restaurantes y tres en Horta. Así como un buen hotel, el Miralles, a la salida de Horta  hacia Gandesa.