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José María Maldonado, es el autor de este interesante libro publicado por la zaragozana Mira ediciones, maestro, licenciado en Humanidades, doctor en Historia y profesor del IES Bajo Aragón de Alcañiz. Donde nació en 1955. (56 años)

En el se resumen investigaciones sobre la guerra civil en Aragón y el estudio detallado de bombardeos aéreos en ese periodo. En todas sus obras este alcañizano muestra una magnifica obsesión por las secuelas de la guerra civil en su tierra.  Así,  "Alcañiz 1938. El bombardeo olvidado", y varias obras colectivas sobre bombardeos en Hijar, la represión en Alcañiz o la guerra desde el aire y sus efectos.

En el verano del 36, se forma la línea del frente de Aragón entre las fuerzas sublevadas en la región y las que procedentes de Cataluña y Valencia entraron en estas tierras, dividida en dos por una serie de batallas y escaramuzas que durarían dos años más. De alguna manera el frente de Aragon fue uno de los terrenos de prueba de las armas por los dos bandos, principalmente el papel de los blindados y sobre todo la fuerza aérea, al aprendizaje basico del bombardeo de poblaciones civiles.

Maldonado ha analizado la información primaria de la que se dispone, ha citado algunas de las especies que circularon por la ingente bibliografía generada por la contienda  y desmentidos otras y se ha concentrado en datos como la llegada puntual de las columnas y el numero de hombres que las formaban, el relato de las mas importantes batallas y la importancia que la intervención aérea tuvo en los resultados.

Y así pasamos desde los inicios de la sublevación militar hasta la llegada de las columnas catalanas y valencianas, analizando la situación del frente a partir de octubre del 36, la estabilización que se produjo en invierno de ese año, el transcurso den el fgrante consolidado en todo 1937, con la militarización de las columnas, las grandes batallas del verano del 37, es decir, Huesca, Albarracín y en otoño, Zaragoza (con la famosa batalla de Belchite) y la ofensiva republicana en el Alto Aragon (Biescas)

Las vaivenes de la guerra tras la ofensiva de Franco a finales de 1937, las batallas de Teruel y Alfambra, que ya dan luz verde a ,los franquistas para romper el frente de Aragon, en 1938.

En esos finales de la guerra, Maldonado analiza también el transcurso de la guerra en el Maestrazgo, la batalla de Levante, de las Ebro aragonés y el Alto Tajo.

La guerra civil en Aragón no fue un escenario mas sino uno de los más importantes, por sus batallas y sus trascendencia. Maldonado estudia el frente desde julio del 36 hasta agosto de 1938. Es una obra en la que se trata de forma integral todos los aspectos belicos a lo ancho del conjunto territorio aragonés y a lo largo de todo el periodo belico.

2138 BOMBARDEOS EN TODO ARAGON Y EN TODA LA GUERRA

Estamos en peligro. Todos. ¿Suena catastrófico?¿Exagerado?  A la prueba de cualquier telediario, incluso los más descafeinados, y de cualquier diario solvente, me remito. El rifirrafe de la política y los políticos están dando el espectáculo más bochornoso del siglo. Con la nublada que está cayendo --estamos, como país, muy cerca de unirnos al coro de desastre financiero que entonan Grecia, la que más, Irlanda, Portugal y casi toda la UE con dos o tres excepciones, (entre ellas Francia y Alemania, las responsables de unos planes de recuperación que están hundiendo aún más a los países que pretendían salvar)--, nuestros políticos se aseguran la poltrona, se muestran incapaces de comprender que solo con un  pacto de Estado se puede afrontar la situación y permiten que la desconfianza y el desconcierto contra la clase política explote con la llegada al poder, "democráticamente", de candidatos incursos en procesos de corrupción. ¿Qué nos está pasando como pueblo? ¿El "síndrome valenciano" con el berlusconiano Camps a la cabeza, nos está contagiando a todos? Deberíamos recordar que el voto no menoscaba la responsabilidad politica de esos cargos, ni por supuesto las consecuencias penales.

Nuestra esperanza, débil, se centraba en el efecto ejemplarizador del movimiento del 15-M, los indignados, que estaba estableciendo una forma de mirar la política y la economía refrescantemente crítica, con propuestas reformistas y en algún caso incluso sanamente subversivas (para un orden económico y social responsable de muchos de los problemas que tenemos). Hay intereses en restar importancia a los indignados dando a entender que hay una relación causal con las elecciones del 22-M. A la vista del clima que  ha envuelto a los comicios y los resultados, está claro que el Movimiento está por encima y como reacción debería concretar aún más sus reivindicaciones en contra de la corrupción gratificada, (al margen del partido que sea). 

Aqui topamos con el peligro que ya hemos denunciado aquí, que un movimiento nacido en la Red y potenciado en la calle y en los medios, formado por gentes muy diversa, ni marginal, ni apolítica, ni violenta, un mentis a la indiferencia e individualismo a ultranza que parecían imperar en nuestra sociedad, se diluya en la inoperancia y la falta de estructuras y un ideario clave, sucinto y claro. Hay un vínculo emocional que nos une a ellos y una cierta percepción ideológica que nos hermana: amparándose en la democracia y su defensa, el Movimiento es una respuesta del tejido social  a un sistema gobernado por mercados financieros egoístas y miopes, cuando no estúpidos, y unas instituciones políticas ineficaces, ensimismadas en el poder y en muchos casos corrruptas e impotentes.

Desde aquí reclamo la "solución islandesa" a nuestros males. No por venganza o revancha, sino por justicia y por salud ética de una sociedad casi sin respeto a los principios básicos de la convivencia. ¿Cuál es? Crear una nómina general de responsables, con nombres y apellidos de los causantes de la crisis que nos está ahogando, los que defendieron la liberalización sin control de los mercados, los ejecutivos que se beneficiaron de los excesos del "boom" financiero, los especuladores, los que permitieron esas prácticas, quienes avalaron que esos bancos y entidades se salvaran gracias al dinero público, los auditores que garantizaban unas cuentas fraudulentas, las desvergonzadas agencias de calificación de riesgos que están a sueldo de las entidades que examinan...esa "lista negra" debe ser depurada democráticamente a través de tribunales creados exprofeso para sanear la vida pública y económica. En España y en Europa. Mirándonos en el espejo islandés: el primer ministro Geeir H.Haarde y los responsables directos de la banca y las finanzas que actuaron, como minimo con negligencia ante la crisis, están siendo procesados.

A las peticiones del Movimiento de reformar la ley electoral, exigencia de una efectiva divisonn de poderes, espacio y estructuras para el movimiento al margen de clientelismos politicos o económicos, respeto a derechos sociales básicos, como la vivienda y el trabajo, se debería añadir la creación de unos tribunales especiales europeos que juzguen a los responsables de tanto desastre, al estilo de los de Nuremberg tras la segunda guerra mundial.

¿Utópico? Quizá sí, pero indudablemente necesario. Hay que crear medios de control independientes, tanto de los poderes económicos como de los políticos, cuando su ejercicio sea obvia y evidentemente un ejercicio de corrupción. Los que existen han sido pervertidos por el uso y el interés. Insisto: estamos en peligro.

Dirigida por Xavier Beauvois, con guión del propio director y de Etienne Comar, "Des hommes et des dieux" , interpretada por, entre otros,  Lambert Wilson, como el padre abad, Jacques Herlin, Xavier Maly, el monje que ya no oye ni su propia voz vocacional y un increíble Michael Lonsdale, cada vez más dueño de su arte y su magnética presencia, como el monje médico, se conforma como una película fuera de lo habitual, como así lo entendió el Jurado de Cannes que la premió  y que está teniendo una trayectoria impresionante en Francia y muy intensa en España (gracias sobre todo al boca-oreja y a una critica rendida ante su calidad).

Se nos cuenta una historia real, la vida de una pequeña comunidad religiosa cisterciense de Thibirine en el Atlas argelino en 1996, meses antes de ser asesinada --quizá-- por los fanáticos islamistas del GIA, en una de las épocas más duras y sangrientas de ese pobre país del Mogreb. Pero lo que cuenta aquí no es la dialéctica del fanatismo religioso, de la injusticia, de la iniquidad de una matanza sobre personas dedicadas a la oración y al servicio del mísero pueblo cercano al monasterio, ni el enfrentamiento de dos modos de entender la vida o la religión o la tolerancia, ni de una pretendida venganza de ciertos argelinos contra el pasado brutal colonialismo francés en Argelia...

Nada de eso, en eso está cifrada la fuerza conmovedora de esta película, se nos cuenta la vida sencilla de oración, cánticos religiosos, silencio, labores de huerto, estudio y lectura, ayuda médica a una legión de humildes argelinos para los que la presencia de los monjes era una garantía de paz, en un tiempo en que nadie vivía en paz en Argelia.

Se nos cuentan los temores, las dudas, la debilidad y la fortaleza interior de unos hombres que se plantean abandonar, marcharse a Francia, pero deciden al final quedarse todos no porque su labor sea esencial --no hay ninguna labor religiosa proyectada al pueblo, sino sólo de ayuda médica, apoyo moral, comunión con sus costumbres y respeto a sus creencias-- sino porque es su trabajo, es la misión aceptada por todos cuando su vocación les llevó allí. Deben estar junto a los argelinos a los que respetan y quieren y no piensan dejarse amilanar por fusiles, pistolas y cuchillos. Por eso no importa, nunca se supo, si fueron degollados tras su secuestro por una facción del GIA o por soldados del ejército argelino disfrazados de extremistas, lo que importa es que murieron de acuerdo con su fe y con su entereza de hombres espirituales.

Y hay otra razón para hacer de esta película una bellísima página del cine: el tratamiento que el director ha sabido dar a la banda sonora, el silencio, los ruidos de la lluvia, los pájaros o el viento y coronándolo todo, los cánticos de los monjes. Hay dos secuencias que me han parecido tan impactantes y recordables como para formar parte de nuestro bagaje interior (y no sólo cinematográfico): la de los monjes cantando enlazados entre sí, aterrorizados por el fragoroso ruido de un helicóptero militar detenido en su vuelo amenazante sobre el monasterio y la bellísima secuencia, casi al final de la cinta, cuando se produce una suerte de "Última cena" en la que los monjes beben el vino que les lleva el monje médico, un alectrizante Londsale,  todos bajo el presentimiento de que todo está a punto de terminar  y se entroniza en la sala la música "profana" de un casette con las notas de Tchaikovsky (que el monje ha puesto en marcha para la "celebración",  y la cámara se pasea morosamente por los rostros emocionados y llenos de aceptación dramática de cada uno de ellos.

Una película para no perdersela y también para perderse un poco en ella y en su mensaje humano. No político, social o religioso: humano  y si acaso espiritual. Por eso quizá la película habla de hombres y de dioses en el original francés (en España se ha traducido cambiando el orden, prefiero no sospechar por qué, dejémoslo en tontería). 

“El mar da la vida y da la muerte. Habla por si mismo. Su sonido se reconoce y siempre habla de recomenzar. Habla a través de signos, es un hablar iconográfico, habla con lo que transporta, lo que llega, lo que desplaza o lo que vomita. El mar habla con signos y cada cosa que expulsa es el signo de una época. Aquí el mar empezó echando naranjas y acabó echando muertos, entre los dos llegaron fardos de cocaína”. Eso dice Manuel Rivas, el escritor coruñés de 54 años, periodista de los buenos, en su última novela “Todo es silencio” que ha publicado Alfaguara. Y eso que dice es justamente el meollo de su novela. El mar de las rías es el gran personaje omnipresente en la trama. El mar y el pueblo, Brétema, un pueblo imaginario inserto en una geografía muy real, un pueblo costero gallego entre los sesenta y los ochenta, la época de eclosión del narcotráfico, hijo bastardo de la costumbre del contrabando que siempre había existido en Galicia. Pero  del tabaco y el whisky la cosa pasó a mayores, la cocaína, el caballo, la corrupción policial, aduanera y polñitica y la fuerza creciente del nuevo poder, los capos mafiosos.

“Todo es silencio” empieza con las correrías de tres niños amigos, Fins, Leda y Brinco, que siempre buscan en las orillas del mar lo que éste les regala,  bajo la presencia poderosa del Mariscal, el jefe, el Dean, el Patrón, un personaje complejo vestido como un caballero del sur de los Estados Unidos, con sus manos siempre protegidas por impolutos guantes blancos y su persona protegida por la presencia amenazadora y silenciosa de Carburo, el guardaespaldas. Es el Mariscal el que al comienzo de la novela marca la espina dorsal de ésta con una frase: “La boca no es para hablar, es para callar”. El silencio es la música constante que vertebra esta novela, apoyada siempre por las frases de Bronco, que será lugarteniente de su odiado y admirado patrón y por las citas casi siempre en latín que éste va dejando caer una y otra vez en sus rebuscados parlamentos: tienen boca y no hablan, tienen ojos y no ven, tienen oídos y no oyen. Esa es la consigna válida para todo el pueblo. Si quieren medrar han de seguirla. Una frase define esta actitud: “El dinero, aunque salga de manos asquerosas, siempre huele a rosas”. Y así se teje una red de complicidades interesadas hilvanada por el silencio. “Todo es silencio”, no obedece a la frase hamletiana “El resto es silencio” sino a una poesía de Rosalía de Castro, “Todo e silensio mudo”.

La novela se lee de un tirón. Atraen esos personajes, lo que dicen, lo que les pasa…fascina la magia del mar, la poesía con la que Rivas lo describe,  “Leda se levantó agitada. Recorrió el paño de lamé del agua, las partículas destellantes, aquel trabajo de platería infinita y efímera que una mano de viento labraba en el mar soleado”. Nos invade la fuerza de algunos lugares, como la Escuela del Indiano en ruinas y su suelo de mapamundi y algunos personajes como el pescador Lucho Malpica, que hace de Cristo en semana santa y es padre de Fins, éste mismo con sus ausencias y su lealtad, la bella Leda y su fuerza interior o la trágica figura de Rumbo, el padre de Brinco, que regenta el bar y el  cine propiedad de Mariscal, amante de su esposa.

Seduce la voz de Rivas, su poderoso sentido poético, sus descripciones. Quizá esa personalidad tan potente se inmiscuye demasiado en los personajes, en  la trama, en el ritmo, tengo la sensación de que lleva a todos con bridas de acero, con esa voluntad de creador que debería ser más invisible y a veces inexistente. Pero es una objeción que no debe desalentar al lector de Rivas. Hay un final trágico aunque previsible y una dialéctica mafia-policía corrupta-policía integra que roza  el thriller aunque sin llegar a imponerse a la dramática fuerza que emana del pueblo, de los personajes, de sus vivencias.  En resumen, una buena novela de un escritor que conoce su oficio.

Reconozco que no he seguido la saga de los X-Men, los superhéroes mutantes nunca me han atraido y su estética de comic me cansa, me he quedado con "Up" o con "W-allee" y tanto los Panda kung Fu como los demás especímenes surgidos al calor de los dibujos siempre me han dejado frío. Sin embargo en esta ocasión, esta "precuela" (lamentable palabro) de la historia de los mutantes me fue recomendada por un cinéfilo en que confío. Dirigida por Matthew Vaughn y solventemente interpretada -a pesar de los disfraces rígidos que les impone el guión- por el añorado intérprete de "Expiación", James Mcaboy y Michael Fassbender en el papel de "Magneto" y un Kevin Bacon como convincente "malo" filonazi, la cinta convence, entretiene y hace pensar en algún momento (sin más, no hay que pedir peras al olmo).

La historia que nace en los sesenta, en plena crisis de los misiles rusos en Cuba, (con imágenes documentales en blanco y negro de Kennedy y la ONU con el vociferante Kruschev) manipula la historia para meter el deus et maquina de los mutantes. La historia de Fassbender con su infancia en un campo de concentración nazi donde descubren sus poderes, la raiz del mal luchando contra el bien, pero sobre todo el estigma del diferente, del bicho raro, del desdeñado o temido  y por consiguiente odiado ser mutante va impregnando la acción en la que vivimos el drama personal y la escisión psicológica que supone la diferencia ante la "normalidad". Esta es la trama esencial de la película, a pesar del despliegue apoteósico de efectos especiales y de la rudimentaria psicología de unos personajes que con la excepción de Fasbender (Magneto) caminan por el filo de la navaja entre el ansia de ser como los demás y el orgullo satánico del poder (que puede ser desactivado por el afán de servicio y ayuda que ostenta el profesor X  -el mentor de todo el grupo-) y la pulsión de la venganza. Como dice "Magneto" en una frase decisiva "la paz --con los humanos-- nunca fue una opción".

El clima ominoso y apocalíptico de la guerra nuclear (en aquellos sesenta nació y desde esos días no hemos podido desembarazarnos de ella) entonces entre rusos y americanos, hoy la cosa se ha diversificado, es uno de los aciertos de la película, aunque queda desdibujado en su final de comic y se convierte en anécdota que justificará seguramente más "precuelas", "secuelas" y caprichos varios que darán buen taquillaje. Las secuencias tienen el sello  y el sabor de los mejores 007 e incluso tenemos un malo a la altura del Dr. No o de Spectra. La delgada linea que separa la venganza de la similitud (recuerden los métodos que utilizan algunas vícitmas de los nazis) nos muestra el peligro que supone la falta de una ética clara en el ser humano, el bicho más conflictivo de la creación. "Magneto" acaba en el lado oscuro y arrastra con su fascinación.

Electrizante película que se ve como un tebeo animado pero que esconde en su interior varias preguntas de calado. Un poco como el juego shakespiriano que se lleva Kenneth Branagh con su "Thor". Los aficionados a los superhéroes están de enhorabuena.