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Cientos de miles de personas salieron el pasado viernes a las calles de ciudades y pueblos de Siria para exigir el fin de la dictadura del clan Assad, cuarenta años de poder omnímodo, sátrapas al servicio de intereses propios que están defendiendo su poder a sangre y fuego contra su propio pueblo, tras el contagio tunecino y sus secuelas egipcia, yemení, libia, marroquí…

¿Qué es lo que se juega en el tablero político de Oriente Medio con esta jugada de ajedrez político que el ansia de libertad y justicia ha planteado entre un régimen autoritario y corrupto y unos ciudadanos envalentonados con el vendaval reivindicativo de los países vecinos que tratan de aprovechar el ímpetu histórico de cambio? Entre 30 y 70 personas murieron el viernes como demostración palpable de que Bachar el Asad está dispuesto a seguir la senda trágica de Gaddafi más que las de Mubarak o Ben Alí.

El Assad se encuentra entre la espada que exige la represión y la pared que imposibilita hacer más concesiones al pueblo, lo que pondrían en peligro el régimen heredado de su padre -- que este mantuvo durante más de 30 años con mano de hierro-- y por consiguiente seguir en el poder. La supresión del estado de excepción que mantenía amordazado al país desde 1963, el pasado jueves, no ha calmado la revuelta. Y son muchos los muertos, doscientos en menos de un mes, miles los detenidos. La medida ha llegado a destiempo y es interpretado más como un signo de debilidad que como una señal de cambio. No hay vuelta atrás. Solo más violencia. Una represión que procede no sólo del ejército sino también las bandas de pistoleros al servicio de Assad, los "shabiha" (tildados oficialmente de "extremistas islámicos" pero que en realidad sirven como excusa para activar a policías y soldados en las matanzas indiscriminadas).

Cuenta mi amigo Xavier Batalla que hace tiempo se narraba secretamente en Siria un chiste en el que Dios enviaba un ángel de la muerte al presidente Assad para castigarle por los crímenes cometidos. Al poco el ángel volvía al cielo con una brutal paliza en el cuerpo propinada por la policía secreta siria y Dios clamaba "Oh no, ¿no les habrás dicho quién te envió?

¿Qué diferencia existe con el Gaddafi de Libia? En lo sustantivo y sociopolítico, escasas. Dos familias de autócratas, amarradas al poder, rodeadas de un enorme y eficaz aparato represivo, sustentadas por el terror y un práctico tablero de intereses tribales. Pero Siria tiene una característica que la aleja definitivamente del modelo libio: es el centro de una madeja de alianzas e intereses internacionales que unen a Egipto, Israel, Teherán y Líbano (a través de Hezbollah y Hamas).

¿Qué ocurriría con un cambio de régimen en un país que mantiene la tensa cuerda del equilibrio de poder entre esos factores de los que depende la precaria salud de oriente medio? Ni Israel, ni Europa, ni Estados Unidos desean un escenario en el que Siria deje de ser el predio de los Assad para convertirse tal vez en otro régimen islámico aliado a Irán y los dos mastines palestinos. ¿Cuánta más sangre será precisa para convencer a occidente de que debe intervenir?

La escritora y periodista Rosa Montero (60 años) hace una segunda incursión literaria en el género de la ciencia ficción, ("Temblor" fue la primera) con "Lágrimas en la lluvia" donde nos lleva al Madrid del año 2109 de la mano de una detective Bruna Husky que es pendenciera, solitaria, carencial, dura aparentemente y profundamente necesitada de afecto y amor. Tiene además otra característica, es una "rep", es decir una replicante. Un androide, modelo de combate, que comparte con todos sus hermanos el mismo angustioso temor: conocen su exacta fecha de caducidad, de muerte. Son "nacidos" cuando tienen el aspecto de 25 años y diez años más tarde mueren por una especie de cáncer tecnológico. Mientras, viven su intimidad psíquica a base de recuerdos falsos estándar grabados en tarjetas de memoria. Sus relaciones con los humanos pueden ser sentimentales si ambos aceptan su precariedad. La sociedad en la que viven, los Estados Unidos de la Tierra, está desmoronándose por múltiples razones, en la que las secuelas de guerras universales, destrucción, caos ecológico, crisis política, social y económica, hace pensar inevitablemente en una cierta coherencia de raíz y causa con la situación que ahora vivimos en la realidad. Como si de los polvos actuales hubiéramos esperar lodos como los que asfixian al mundo "feliz" de Rosa Montero.

"Lágrimas en la lluvia" forma parte, como título, del imaginario colectivo de los amantes de la ciencia ficción. En 1968 el escritor Philip S. Dick escribe una obra maestra de la CF, "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?" y en 1982 el director Ridley Scott lleva al cine una versión propia, apocalíptica, oscura y genial de esa novela con el nombre de "Blade Runner". Un mundo terminal donde se vive en un anochecer permanente entre nubes de contaminación y lluvia ácida y la humanidad va selectivamente emigrando a otro planeta pues ya ha destruido este por la superpoblación y los abusos ecológicos. En la tierra moribunda, los replicantes, de viva breve pero intensa, se rebelan contra su muerte prescrita por la ciencia. Uno de ellos, Roy, antes de morir declama ante un horrorizado e inerme Harrison Ford, "Todos estos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia".

Pues bien, Rosa Montero nos lleva a una sociedad parecida donde los replicantes han comenzado a suicidarse, a pesar de que comienzan a ser reconocidos sus derechos. Uno de ellos, la protagonista, la detective Bruna, investigará el porqué de esas muertes aún más prematuras de sus congéneres por encargo de la sociedad que defiende la igualdad de derechos entre humanos y "reps". La caducidad de los replicantes, en realidad la incógnita irresoluble de la muerte, es el auténtico motivo central de esta novela, que juega con el misterio, la violencia y el humor, para mostrarnos la evidencia de que la ciencia ficción no es un género que escape de la realidad sino que nos ofrece una manera distinta de profundizar en ella.

La conjunción de novela policiaca, de ciencia ficción o de ideas políticas y sociales enriquece una lectura divertida, atrayente y de cierta complejidad. Las actividades de la detective androide, que no deja de recordarnos a la Lisbeth Salander de "Millenium", nos interesan tanto como la creación de ese mundo cuya historia alguien quiere manipular en los archivos centrales (otro de los misterios que envuelven al lector), pero -y es el único pero que le pongo a esta novela-, no nos conmueven en lo más profundo. Aunque nos interesa y divierte. Y eso no es poco.

Ficha: "Lágrimas en la lluvia".-Rosa Montero.- Seix y Barral 2011.- 477 páginas

 Presenté este libro en el espacio literario que la emisora de la SER en el Bajo Aragón (Radio La Comarca) ha puesto en mis manos. En el estudio, la compañera que me daba la réplica me obsequió con una sonrisa nada más mostrarle el libro del que iba a hablar. "Son muy conocidos", me dijo. A Joaquin Carbonell ya habia tenido el gusto de escucharle y leerle pero a Roberto Miranda, no. Pero su autopresentación como "pensionista del Inserso" ya me acercó a él y a su humor socarrón.

Ese dúo de terroristas del humor, ha perpretado cuatro libros, cuatro, sobre el "alma" aragonesa, a base de abrir compuertas al humor de la tierra, las bromas, chascarrillos, consejas, críticas aceradas, cornás, traspiés y peladillas con honda. "Propuesta de Estatuto de Autonomía de Aragón, plan B", "Gran enciclopedia de Aragón preta" y "Aragón a la brasa", son los libros anteriores, todos acogidos con enormes muestras de rechazo, visceralidad agresiva, amor a primera vista, cachondeo supino y declaraciones iconoclastas.

Su visión critica, irónica, salvaje y surrealista de los hombres, prohombres, cancilleres, concejales, mentes preclaras y mentes obtusas de la tierra, son descritos como paisanaje autóctono con una tierna mala baba que les malquista con los poderosos y les acerca fraternalmente al pueblo llano (que, por cierto, tampoco se libra de sus mandobles).

En fin, práctica sana de la parodia, con su grano de locura y su pizca de sensatez. Un ejercicio muy sano para la vida pública de cualquier pueblo que se precie.  Futboleros, roqueros, pensadores que no piensasn, directivos y ejecutivos de medio pelo, chusma pretenciosa del poder local o nacional, animales domésticos, sabios presuntos, fragmentos apócrifos de la historia cutre aragonesa, vicios y bondades del supuesto talante de la tierra, una especie de cóctel bien agitado, no mezclado, diría James Bond, del humor corrosivo de Jonathan Swift, Groucho Marx, Woody el grande, Eugenio el de los chistes del "ya saben aquel que diu...", Tip y Coll mas Cruz y Raya...En fin, el camarote de los Hermanos Marx pidiendo al unísono mucho más que dos huevos duros.

Humor noble, irónico, grotesco, de sal gorda a veces, rozando la grosería, siempre saludable para el buen gobierno de las gentes de aquí y de allá, que en el fondo muestran una visión muy seria de nuestro país. Un tipo de humor que oscila también entre el tremebundo Buñuel y el castizo Sender, de frases cortas y contundentes. Un libro éste que parece anclado en el humor oral de la tierra y que se centra en Aragón (de ahí el "sin empalmes", dejando a Cataluña al margen). Nota bene: ya les iría bien a los catalanes...y a los andaluces...y a los gallegos...etc.

Carbonell y Miranda dedican su libro a un aragonés de pro, con su humor honesto y duro y su socarronería lúcida: José Antonio Labordeta. Por cierto, el libro esta editado por "Voces del mercado", que casi prefigura con ese nombre la esencia literaria del libro.

Mi artículo número 100 en este blog quiero dedicarlo al teatro de aficionados. Es un homenaje al hombre que escribe, al que lee, al que imagina historias que todos conocemos y que casi siempre nos sorprenden, a la fiesta de la cultura y la humanidad que se produce cuando un grupo de personas  se reúne para compartir las actuaciones de otras personas que, generalmente tratan sobre los mismos que los contemplan, más o menos. Una convención que está enraizada en la ontogénesis humana. Ah, y gracias por acompañarme durante estos meses. Y ahora, vamos a la función...

Un hombre y una mujer quedan aislados en un tejado durante una inundación. Sin embargo no se trata de una coincidencia dramática, hay una cierta intencionalidad en aprovechar las circunstancias para estar juntos, por parte de uno de ellos. Durante unas, muchas, horas, una noche entera, hablarán, empezarán a desvelarse algunos misterios impensables, anécdotas reales, dolorosas, ficticias, banales, mientras esperan que venga alguien a socorrerlos. Ese es el argumento de "Yo no sé de cuentos alegres", la obra que la compañía de teatro independiente "Liquidación por derribo" ofrece unos días a un público variopinto, peculiar, bastante entregado en una afición pura hacia el teatro, en un escenario improvisado en una vieja nave de un antigua fábrica del barrio de Gracia.

Son dos actores sobre un escenario desnudo, en el centro de la sala, rodeados en estrecha vecindad por los espectadores, un público que no llega al centenar de personas, como una ceremonia litúrgica laica, de complicidad cultural, de afición simple y cálida a esa ancestral fiesta de la imaginación humana que es el hecho teatral en su más genuina pureza. Un hombre, Miquel Mozos, y una mujer, Ángeles Brun, que charlan, se enfadan, se emocionan, tienen miedo, sospechas, atracción, ternura, rebeldía, agresividad, todo ello cercanos al público que contempla casi tocándolos de qué fibra emocional vibran en ese momento los actores y comprueban la autenticidad del menor, el más minimo gesto o temblor, la mirada más íntima, incluso el fallo de vocalización, el mínimo despiste de la actriz porque alguien se ha movido bruscamente, la duda del actor al empezar un gesto prematuro, los defectos de la voz, un cierto segundo de impostación en un gemido o en un exabrupto.La mayoría de los actores y actrices que conozco han pasado por estos escenarios escuetos, rodeados de un público fraternal e inmediato, que respira junto a ellos y que comparte casi el mismo aire, parecida emoción, el milagro que une por poco mas de una hora a todos estos seres humanos en una convención genial que nació cuando el hombre habitaba aún las cavernas y pintaba en sus paredes y asistía  a la luz de las antorchas a las representaciones de acciones familiares, como la caza, el merodeo o las acechanzas de los depredadores.

Aquí, en el escenario de la fábrica, Miquel y Ángeles viven la particular historia de encuentro y desencuentro de una pareja joven sometida a unas circunstancias alienantes y dramáticas. En esa forzada intimidad se desgranan historias y miedos, desencuentros y esperanzas y el oscuro y trágico secreto que el hombre esconde en su corazón infantil y le ha envenenado la vida. Ese secreto que parece alcanzar el perdón con la confesión forzada por ella, será seguramente la clave de un final abierto que el espectador debe elaborar.

Quizá sea el momento menos logrado técnicamente por esa excelente pareja de actores, cuando la insistencia de ella en saber provoca un estallido en él y un desvelamiento obligado que generará una dinámica aparentemente de entrega amorosa. Y el mejor, para mi desde luego, es cuando él le ruega a su forzada compañera que le cuente un cuento, aunque no sea alegre. Y ella, Scherezade, tierna y hábil,  narra una historia surgida de las mil y una noches del imaginario amoroso y sentimental de la especie.

De todas formas el desgaste emocional de tanta presencia intensa ante lo que ocurre, ese estar tanto tiempo en el ojo del huracán, rodeados de espectadores atrapados por la dinámica de la historia (que muy pocas veces desfallece), mantiene un ritmo continuo de tensión, atemperado por cuatro fundidos en negro en diferentes momentos para lograr la ilusión de un paso del tiempo distinto al real que vivimos todos los que estamos bajo ese techo, público y actores.

Gustó la historia aunque desconcertó a algunos el final. Supongo que luego, en ese momento magnifico en que se produce la reelaboración de lo visto con lo intuido, lo imaginado y lo comprendido, esos momentos de charlas intimas entre parejas, entre amigos o en la soledad del espectador solitario consigo mismo, se apuntarían más finales y quizá alguno sea el que imaginó el autor de la pieza, Carles Armengol.

Creo que la compañía "Liquidación por derribo", tienes haberes artísticos  suficientes como para no liquidar. No ahora. No por algún tiempo.

No es sólo una película de romanos, un "peplum". El director,  Kevin Macdonald,  ya dio muestras de su bien hacer en "El último rey de Escocia" y en "La sombra del poder".

Aquí nos lleva a una historia que se plantea de una forma que recuerda a los mejores western, una contraposición entre el concepto vigente en esos tiempos de "civilización" (el Imperio romano) y los pueblos fuera de su órbita de poder, los bárbaros, el resto del mundo. Como todos los imperios, el de los romanos también estableció esa línea de frontera que marcaba la diferencia. En Britannia, esa línea era física y correspondía a la famosa muralla de Adriano que dividía esa tierra en dos. El paralelismo maniqueo entre la barbarie y la "civilización" queda establecido, como en las películas del oeste, las tierras virgenes de los indios y la civilizacion que extiende el ferrocarril. El orden que impone la lex romana frente al caos de los pueblos de las Highlands de Bretaña.

Como en los western de frontera, la belleza del espacio natural ocupa aquí una importante baza. Los paisajes son bellísimos y están magnificamente fotografiados. Las secuencias del poblado picto e incluso la misma apariencia física de estos hace casi imposible sustraernos a la impresión de que estamos viendo un wester en el que las pistolas y el look de los  norteamericanos es sustituido por la faldilla y las piernas al aire, las espadas, túnicas y corazas de los romanos.

La trama también es propia de la dinámica del oeste, un centurión vuelve a Bretaña para recuperar un simbolo romano, el aguila dorada, que le fue arrebatado a su padre, también centurión,  tras una batalla en la que todo un batallón romano desaparece sin dejar huella. Las secuencias iniciales, el ataque al fortin fronterizo romano por las tribus bárbaras y el rescate de los priisoneros que  los pictos están masacrando ante el fortin, utilizando la famosa "tortuga" romana de escudos, erizados de lanzas, bajo los que se resguardan los soldados, como una coraza andante,  confrontados a la bravura caótica y salvaje de los pictos, tiene una gran categoría fílmica.

Toda la incursión del centurión en busca  del padre por territorio "salvaje" acompañado por un esclavo britano que le ha declarado fidelidad es de una contundencia cinematográfica digna de un Ford o un Wyler. Lástima que al final de la película esa fuerza se diluya y se busque el final tipo comic al que solo faltaban los compases triunfales y ramplones de la musiquita de la Guerra de las Galaxias.

A pesar de eso, película notable que refleja algo muy interesante, el pulso dialéctico entre dos formas antagónicas de entender el mundo, dos percepciones opuestas de lo que es la vida y las relaciones humanas. El mundo supuestamente civilizado versus el mundo supuestamente bárbaro.