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"Hemos comprado una librería. En Viena. Escribimos un email con unas cifras, ofreciendo una cantidad que no teníamos por una librería que está en una ciudad donde no vivimos...un espacio sombrío, abarrotado y estrecho de cuarenta metros cuadrados...un local de los setenta con escaparates de marcos marrones...vaya idea magnífica. Todo es un delirio. Irrealizable. Una ruina." Más o menos así comienza este librito encantador, divertido y hasta emocionante que nos narra la vida, obra y milagros (nunca mejor dicho) de la librera Petra Hartlieb que junto a su esposo y dos hijos aterrizan en Viena y se meten en el negocio de la venta de libros, luchan encarnizadamente contra Amazon y su servicio de venta por correo, se meten en la galaxia informática y tratan de sobrevivir a la nueva época de los e-books y, sobre todo, la falta de educación lectora de los ciudadanos del nuevo occidente. Empresaria, librera, esposa y madre, lectora voraz y escritora de novela negra. Las vicisitudes de la librería, las amarguras y el agobio del trabajo, todo queda superado por el placer, el "sueño" de estar rodeada de libros y, si, de venderlos tratando de prestar un servicio al cliente, por encima de la frialdad telemática de Amazón, auténtica bestia negra de Petra.

Este librito es un homenaje al libro, a los lectores y a los libreros que ejercen de intermediarios entre ellos. Ni siquiera la constatación de una realidad poco halagüeña, las dificultades del sector librero en su nivel más débil, las librerías pequeñas, enturbian el mensaje hermoso que destilan todo lo que se relaciona con ese objeto maravilloso, sugestivo y embrujador que es el libro. Y así leemos al final: "Cabe preguntarse si dentro de diez años vamos a poder seguir viviendo de esto... A seguir hacia delante en unos tiempos en que tiendas tan "anacrónicas" como las nuestras son sentenciadas a muerte una vez por semana...A seguir porque no hay nada que nos guste más..."

Y es que no conozco ningún librero que no se haya preguntado alguna vez qué puñetas hace un tipo como él en un trabajo como ese. Petra Hartlieb nos lo cuenta con vigor y entusiasmo, dejando constancia de las dificultades cotidianas y las exigencias e injusticias del mercado. La ductilidad y energía de Petra se refleja en los actos que va promoviendo, presentaciones, actividades, lecturas de autores y montañas de libros que parecen desgarrar las paredes del reducido espacio librero. Y todo se convierte en la historia que resume aquél famoso refrán: "Ten cuidado con lo que deseas, con tus sueños, porque pueden hacerse realidad", En esta ocasión el balance es positivo aunque de futuro imprevisible. El que tiene el oficio más bello del mundo.

Petra Hartlieb nació en Múnich en 1967 y creció en Austria, donde estudió Psicología e Historia. Ha trabajado como periodista y crítica literaria en Viena y Hamburgo. En 2004 recuperó con su marido una antigua (y hoy mítica) librería vienesa, que rebautizó con su propio nombre. Junto a Claus-Ulrich Bielefeld ha escrito una serie de novelas policíacas.

FICHA

MI MARAVILLOSA LIBRERÍA.- Petra Hartlieb.- 233 págs.- Ed. Periférica

Murakami es un escritor natural, es decir, un tipo que hace literatura de la misma forma que vive, compartiendo con el lector sus filias y sus fobias, sus comidas, su manera de vestir, sus pensamientos íntimos, las mujeres con las que se acuesta, la música que escucha, los libros que lee y, en general, el estupor que le produce su propia existencia. Murakami siempre me ha recordado a Miller, aunque es menos libidinoso y también menos imaginativo. Las dos novelitas que ahora publica Tusquets están prologadas por el autor, que nos cuenta la gestación de estas dos primeras novelas publicadas y nos habla de las circunstancias personales que provocaron su escritura. Sabemos pues que las escribió mientras regentaba un bar de jazz y decidió convertirse en escritor gracias a dos instantes de "epifanía" que el destino le deparó: incidentalmente esa intervención mágica y trascendental del Destino o de los dioses, es una de las características metafóricas que Murakami nunca ha abandonado, dándole diferentes formas pero siempre con las mismas características: una revelación de desarrollo banal que tiene unos efectos pequeños pero decisivos en la vida de sus personajes y que jamás explica o justifica.

El autor de "Tokio Blues" tiene una bien ganada fama entre los lectores de nuestro país, a pesar de ser un autor que no convence a todos, disgusta a muchos y enloquece a toda una legión de fanáticos. Hay una especie de "moda Murakami" que se alimenta de un estilo sentencioso, sencillo y lleno de un humor irreverente y algo cínico. Pero se desprende cierta frescura innovadora de este japonés occidentalizado que atrae el odio de sus colegas japoneses y la admiración de los norteamericanos y europeos. "Escucha la canción del viento" (1979) es como un recital primerizo en el que resuenan los temas básicos de la novelística de este japonés que corre maratones, es un experto en música pop occidental y coquetea con el surrealismo y una forma irónica de realismo mágico. Nos habla de la vida cotidiana y el pasado de un estudiante de veintiún años, entre música de culto americana e inglesa del momento (1970), ingestas de cerveza y alcoholes varios, relaciones sexuales contadas con los detalles de un entomólogo pudoroso, muy lejos de la fría concupiscencia pornográfica de Miller. Tiene un amigo llamado Rata, aún más descolocado que él mismo y se relaciona con una chica a la que le falta un dedo en la mano izquierda. El chico es un aprendiz de escritor que tiene como mentor literario a un escritor norteamericano (no real) que se suicidó arrojándose desde el Empire State con un paraguas en una mano y un retrato de Hitler en la otra. "Pinball 1973" (1980): recoge al narrador sin nombre tres años después, que convive en Tokio con dos gemelas, lejos de las procacidades de Miller una vez más, mientras el Rata adquiere solidez como personaje contemplativo y ambos frecuentan el bar dedicado al jazz y el narrador se dedica a jugar a la máquina de "pinball" , sin dejar de filosofar sobre ello y otras cuestiones solaces y salaces.

Libro pues imprescindible para los fanáticos de Murakami, prescindible sin más para los que no lo son y curioso y razonablemente divertido para los indiferentes (entre los que me cuento). Incidentalmente, ¿se han fijado en la coincidencia entre Murakami y Amis? Ambos, jóvenes irredentos (Murakami disfrazado tras sus 40 años) que erigen en símbolo antropológico y literario, el primero al "pinball" y el segundo a los "Marcianitos", dos artilugios electrónicos más o menos juveniles que constituyen una máquina del tiempo para determinadas personas)

FICHA

"Escucha la canción del viento" y "Pinball 1973" .- Haruki Murakami.- Traductora: Lourdes Porta. Tusquets. Año: 2015. Páginas: 288. 18 €

Libro superficial pero divertido de la italiana Gaia de Pascale sobre la afición, la obsesión, la moda, la patología y el arte de correr. Sin llegar a ser frívolo, el libro trata de recoger ejemplos históricos, literarios, mitológicos de corredores famosos por una u otra razón, sin tratar de establecer un manual práctico para corredores, ni un libro de autoayuda para vencer la dinámica costosamente física -y psíquica- de esa actividad deportiva, ni un intento de acercamiento a la mentalidad del corredor y el análisis deportivo sobre la posible lista de compensaciones y retos que articula. Bajo la admonición "Correr te hace feliz", aserto que debe basarse en la evidencia científica de que el ejercicio intento dispara la adrenalina y la neurocortisona (aunque como es natural depende mucho de las circunstancias y la cantidad de tiempo y esfuerzo, si no que se lo digan a los practicantes de maratones) pero que es tan discutible y matizable como cualquiera otro proposición sobre el futuro de algo. Dicen algunos, exagerando la metáfora que correr es "como un sinónimo de la libertad, más allá de los frenos sociales y culturales y los límites de cualquier prisión (física, mental, real o emocional)". Ma parece que son ganas de marear la perdiz, pero bueno. Lo cierto es que las variadas historias que nos proporciona Gaia (bello nombre para una mujer) aprovecha el anecdotario histórico y literario para hablarnos , a veces con pertinencia, otras cogidos por los pelos y alguna decididamente impertinente, de Hermes (¿por las alitas en los pies?) y Aquiles (que Homero entre otros epítetos califica como "el de los pies ligeros"), hasta Murakami que escribió un librito pasable de sus afanes y sufrimientos como corredor de maratones) y Kilian Jornet (este muy pertinente, pero poco aprovechable dada su carcterística de fenómeno biológico) , pasando por Jesse Owens, Emil Zátopek y la tribu de los Tarahumara (aunque mejor los de los africanos etíopes, bantúes y etc).

Bueno, libro oportunista, que no oportuno, que uno lee como curiosidad más que como diversión o aprendizaje.Entra dentro de esta casi histérica movida por el culto al cuerpo (atlético si es posible, of course) que aparece como compensación de tanta neurosis laboral, inseguridad económica y falta de valores sólidos que no sean el dinero, el poder o el sexo.

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CORRER ES UNA FILOSOFÍA.-Gaia de Pascale.-Duomo ediciones.-traductores: Elena del Amo y Beatriz Galán Echevarría.-14.50 €

Este libro forma parte de un selecto grupo de 25 títulos considerados los mejores y más influyentes libros de divulgación científica de toda la historia. La bióloga marina Rachel Carson lo publicó a principios de la década de los sesenta y levantó una polvareda inmensa en la conciencia mediática de occidente. En él, la señora Carson denunciaba los efectos perniciosos que los pesticidas provocaban en el medio ambiente -especialmente en las aves- forjándose uno de los libros pioneros en la defensa ecológica. El impacto provocó no sólo la creación de la Agencia de Protección ambiental de los Estados Unidos, sino la prohibición del uso del DDT y movilizaciones ecologistas que aumentaron la conciencia y la alarma del ciudadano occidental ante las agresiones que en nombre de un supuesto desarrollo se cometían contra nuestro hábitat planetarios.

Los plaguicidas, alegre e irresponsablemente extendidos por todo el mundo, sin control alguno, comenzaron a provocar efectos secundarios letales en la población humana, desde el aumento de los tipos de cánceres, a la infertilidad. Las sustancias tóxicas provenientes del uso indiscriminado de pesticidas causaban lo que se llama "disruptores hormonales", es decir, la combinación de sustancias químicas que en nuestro organismo pueden actuar como hormonas artificiales, alterando la reproducción. Y no se trataba sólo de la toxicidad de esos elementos sino que constituían una amenaza gradualmente creciente ya que dichas sustancias persistían en los organismo ya que se acumulaba en los tejidos grasos. Ocurrió en una zona de Estados unidos y el libro de Carson (que escogió el título porque anunciaba la posibilidad nada remota de una "primavera silenciosa" ya que, por efectos en la cadena alimentaria, los pájaros desaparecerían). La "guerra" de la poderosa industria química contra Carson y su libro fue una campaña de silencio y desprestigio

Cincuenta años después el mensaje del libro no se ha tornado obsoleto. Ahora son otras las fuentes de contaminación, pero "Primavera silenciosa" sigue siendo un valiente estudio que mantiene su lamentable actualidad crítica. El DDT se prohibió en occidente en 1972, pero otras fuentes de contaminación severa siguen adelante con la pasividad relativa de los Gobiernos y el enriquecimiento demente de industrias que solo ven el desarrollo como meta sin importarles a qué precio. El libro tiene un mensaje capital: la naturaleza es un conjunto interrelacionado de elementos, incluidos los seres humanos. Cualquier daño a uno de sus elementos sigue una cena inevitable de causa-efecto que termina afectando al ser humano, solo un eslabón pretencioso y egoísta de una cadena global que le supera y al que pertenece. La perspectiva holística de la naturaleza -el collar de Indra de los antiguos hindúes-- se basa en la interdependencia de sus componentes. No deberíamos olvidar que en este tiempo los efectos del cambio climático afectan a múltiples dimensiones de la naturaleza, incluida la estabilidad de la vida humana en la Tierra y su simple supervivencia.

Por último, pero no menos importante, la obra de Carson está escrita con gran amenidad, es fácil de entender y sencilla en sus propuestas y análisis. Creo que sería un libro que debería usarse en los centros de enseñanza media y, por supuesto, en la Universidad. Daríamos a los jóvenes la oportunidad de formarse un criterio claro en un tema que nos concierne más de lo que nos creemos: la supervivencia del ser humano está siendo puesta en peligro por la irresponsabilidad, el egoísmo y la ceguera estúpida de gobiernos, industrias y negociantes que priman la ganancia económica y el poder financiero sobre la posibilidad de un futuro más limpio y sostenible para el género humano, incluso simplemente de que haya un futuro para todos. Como escribe Carson, "estamos siguiendo desde hace tiempo un camino de una facilidad engañosa, una autopista llena por la que avanzamos a gran velocidad (el progreso), pero al final de la cual está el desastre" (pág. 292) O la célebre frase de Albert Schweitzer, citada al comienzo del libro: El hombre ha perdido su capacidad de prever y anticiparse. Terminará por destruir la Tierra".

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PRIMAVERA SILENCIOSA.- Rachel Carson. trad. Joandoménec Ros.- Ed. Crítica.- 372 págs.

La nueva novela de Ian McEwan es sencilla dentro de la complejidad de la trama, no llega a la perfección técnica de "Expiación" o "Solar", pero a mi parecer está por encima de "Operación dulce" o "Chesil Beach". La historia nos habla de Fiona Maye, una magistrada casi sesentona del Tribunal Supremo inglés, que está pasando horas críticas de derrumbe de su matrimonio y se enfrenta a un caso desesperado de un chico menor de edad, con leucemia, cuyos padres, Testigos de Jehová se niegan a permitir la transfusión de sangre que salvaría de la muerte a su hijo. El hospital lleva el caso ante la jueza con 48 horas de tiempo para impedir que el enfermo muera. Para complicar las cosas, el chico, poco más que un adolescente, es inteligente y encantador y apoya la decisión de sus padres.

Con ese nudo argumental principal llevado con una enorme habilidad, McEwan articula una trama donde el pulso entre el mundo personal de la jueza, con un marido de su edad que le pide permiso para comenzar una aventura con una joven y le acusa de frialdad y desánimo sexual y el mundo profesional en el que, quizá por el momento intimo que vive , la jueza se involucra un paso más de lo conveniente. se convierte en un juego de vasos comunicantes de tipo emocional que arrastra y convence al lector. Los tramas secundarias tienen que ver con el mundo de la judicatura y los asuntos humanos en los que deben intervenir, creando una atmósfera en la que con una prosa cuidada y una información servida con desapasionada técnica, el lector disfruta con la pericia del narrador.

McEwan ha ido abandonando las truculencias juveniles y se ha asentado en una madurez expresiva e intelectual que le coloca por encima de sus compañeros de generación, cuya evolución ha sido menos espectacular. Quizá lo que uno echa de menos es un poco más de implicación del autor en las emociones que describe. Todo suena frío y sobrio, aunque eficaz y pertinente. No conmueve pero interesa.

En los setenta, Ian McEwan era el joven rebelde que escandaliza a la literatura inglesa con su temática de psicópatas e incestos. Pero ya no quedan rastros de aquél novelista de la crudeza y el sexo explícito. Nuestro novelista se desenvuelve como un caballero inglés de club, mullidos sillones y un escocés en vaso largo con tintineo de hielos en el mullido silencio de las clases altas británicas, algo sometida a los dictados de la brillantez intelectual y la inteligencia. El trasunto de la novela es un dialéctica entre la fe y la razón, que solo al final revela su debilidad, ante el asalto de la emoción y el sentimiento. La jueza debe decidir si dejar morir al joven, fiel a su fe, o intervenir con el peso de su autoridad para dar la razón al hospital y salvar la vida al muchacho. McEwan lleva la dicotomía moral hasta un punto en que la resolución nos evoca un planteamiento legalista que filosóficamente no acaba de sostenerse. Pero eso es algo que debe decidir el lector, cada uno de los lectores, en sí mismos, enfrentados a una austeridad realista que evade soluciones absolutas. Escurriendo el bulto, con un estilo del siglo XIX y una vaguedad ética del XXI. No hay provocación, solo enumeración, detalles muy bien documentados que tratan de evitar tomas de partido. No se trata de Balzac o de Faulkner, nada de rupturas con la conciencia moral de su tiempo. Y eso tiene un precio. La dialéctica de la Fe y la razón es demasiado brumosa y equívoca. McEwan no resuelve la dicotomía, como el final de la novela tampoco lo hace en el lector. Como el contexto social en el que se desarrolla la novela y los casos que atiene la jueza. Es esa Fe, que en sus diversas manifestaciones lleva desde las bombas de los fanáticos, a los dramáticos casos en los que las creencias de los interesados plantean elecciones y decisiones que nos dejan inermes y desorientados. y las soluciones razonables de los jueces no resuelven el problema.

FICHA

La ley del menor. Ian McEwan. Traducción de Jaime Zulaika. Anagrama. Barcelona, 2015. 216 páginas. 17,90 euros