El blog de diariodemimochila.over-blog.es

El día ha amanecido resplandeciente y, como ayer, se ha ido decantando hacia el cielo nuboso y el viento frío. Nos hemos desplazado hasta la estación de esquí de Arinsal y tras pasar el túnel que lleva a las ultimas edificaciones del pueblo hemos aparcado en la entrada a la pista que desde allí mismo sube empinada hacia las montañas que rodean la zona.

Es una forma de empezar a calentar músculos bastante brusca. Unos treinta minutos de subida y 200 m de desnivel acumulados, casi nada si lo comparamos con los más de 1400m que habremos de superar caso de que podamos subir al Pico de Comapedrosa (2939m) la montaña más alta de Andorra enclavada en uno de los parques naturales de este país con mayor renombre.

La pista nos lleva a un cruce de senderos, el GR11 que se interna en el bosque en una momentánea bajada (luego será subida constante) y un GRP que lleva al refugi del Pla del Estany y al PIc de Baiau. Dejamos este último a la derecha y seguimos el camino al Comapedrosa que cruza por puentes de madera el rio de ese nombre y el del Pla del Estany. Enseguida comienza a ascender fuertemente en lazadas por la Obaga (umbría) hasta el Grau. Allí sale del bosque (entre cascadas del rio que se precipita del Cap de Canals de Ribanelles). Cruzamos el torrente que baja del cercano estany de las Truitas y por una pequeña canal llegamos al Collet de Coma pedrosa.

Allí se abre ante nosotros todo el circo del Valle, con sus lejanas montañas en la cabecera,  tras el velo de la niebla.

Atravesamos la enorme pleta, cruzada por torrrentes y con algunas construcciones tradicionales bien remozadas de ganado y pastoreo y dejamos sobre nosotros a la izquierda el refugio de Comapedrosa, amplio y confortable y guardado por tres damas maduras, francesas y andorranas. Seguimos por la orilla derecha del rio que cruza la pleta y lo recorremos hasta la base de la monstruosa tartera del Pic de Safont que se levanta a la izquierda

A la derecha el camino sube haciendo lazadas hasta un rellano donde hay  un  estany pequeño (Les Canyorques) cuyas aguas reflejan la antecima esquistosa que nos llevará a la cima, aunque antes hemos de pasar junto al Estany Negre (donde segun  dicen, jamas tocan los rayos de sol). Son dos subidas considerables entre bancales de yerba y un suelo quebtradizo y a veces accidentado, con piedras de tartera.

La entrada a la garganta del Estany está cubierta de nieve y es por donde se desvia el GR11. Preferimos subir por el camino que lleva a la cima del Coma Pedrosa para obtener una vista mejor del Estany., El tiempo ha ido empeorando y le señalo a Jaime al norte y arriba el telón de niebla "Ahí está la cima", le digo. Un viento frío nos hace buscar refugio detras de las rocas.  El Estany Negro es bellísimo, oscuro como su nombre idnica, y es el fondo del embudo que forman esos monstruos de roca que son las montañas de Baiau, Agulla de Baiau, Sanfons, Roca Entrevesada y el gigante Comapedrosa, todos cercanos a los tres mil.

Para llegar al Pic hay que subir un desnivel de más de trescientos metros (calculamos unos 50 minutos) sobre roca esquitosa y arriba superar varias crestas, toda una carena,  algunas aéreas, aunque sin ninguna dificultad técnica o peligro, hasta llegar a la cima propiamente dicha del coloso. Sin embargo esta vez no va a poder ser. La visibilidad es bastante escasa (será imposible ver, si subimos, el Maladeta, la Pica e incluso el Canigó) y las nubes amenazan tormenta (aunque el viento acabará dos horas mas tarde por lanzarlas hacia el valle y los pueblos del norte andorrano). Decidimos dar por terminada la subida en ese punto y tras una mirada nostálgica en dirección de la oculta cima, bajamos hacia el refugio y después hacia Arinsal. Habran sido en total, unas siete horas y media de excursión, de una belleza que quita el hipo y un cierta prueba física de resistencia tras las más de tres horas de subida hasta el Lac Negre).

Al llegar al primer puente del rio Comapedrosa, nos descalzamos y cumplimos el ritual de meter los pies en el agua helada, que los deja en perfecto estado para dar el empellón final a la excursión.

La segunda jornada  senderista andorrana comienza con el país de Nunca Jamás y termina con un fiasco montañero: la pérdida del camino de subida del Pic de la Cabaneta. A las nueve de la mañana llegamos al acceso al Vall del Riu, un lugar poco evidente, situado en plena carretera -casi pista- comarcal de Ordino a Canillo. Se trata inicialmente de un circuito de enseñanza de naturaleza a escolares y turistas, una media hora de sendero muy bien preparado hasta el río y el puente que lo cruza y da via libre al sendero de verdad: más de setecientos metros de desnivel positivo hasta el Estany Gran donde nace el rio que da nombre al valle, con toda simpleza:Riu. E n ese breve lapso de senderismo didáctico se le muestra a los niños con carteles la flora y fauna del lugar en un ambiente de postal montañera, rodeados de flores naturales, montañas, prados y el río cantarino despeñándose ciento y pico metros más abajo por la estrecha garganta que ha ido labrando con  siglos de aguas lanzadas hacia el valle.

Pero a partir del puente hay que ajustarse las botas. Jaime y yo comenzamos una subida empinada que nos hace pasar fatigosamente ante derruidas cabañas o bordas de antiguos pobladores de la zona y se va lanzando hacia arriba buscando espacios libres y montañas lejanas. Una primera hora de subida entre bosques de abetos, pinos negros y algunas encinas y carrascas, por un sendero filamentoso que va haciendo lazadas en prados de hierba peinada por el viento y rocas como lajas, brotes de agua y el sonido de las esquilas del ganado caballar que veremos sobre todo en las alturas, pasados los dos mil metros, cuando ya los arboles dejan espacio a los prados, las extensiones herbosas y los riachuelos que van a nutrir al Riu de las escarpadas montañas que nos rodean.

Hay una desviacion a la derecha que lleva a Les Plans y nosotros seguimos hacia arriba por el estrecho sendero que la hierba oculta a veces creando cierta confusión hasta que en lo alto del prado inclinado vemos un poste indicador que nos señala a la izquierda bordeando una casa amplia en la piedra del lugar, cerrada y con un gran prado delimitado por un murete de rocas negras.

Veinte minutos mas tarde, bordeando un pinar que va en brusco descenso hacia el rio, allá al fondo del valle, llegamos a un prado extenso en uno de cuyos extremos está el refugio de la Val del Riu, abierto y bien preparado como casi todos en este pais modelico para montañeros. Un poste indicador situado tras el refugio a la derecha, indica la dirección a seguir: para arriba por la ladera de la montaña hasta llegar a los pedregales de Les Fonts, media hora más tarde. Despues cruzaremos la Pleta de la Cabañeta, bordeando las escarpes esquitosos del Pic de les Fonts (nombre identico al pico que dejamos de subir ayer) por un sendero de inclinación constante que nos hace remontar en escalones del Passos dels Estanys, hasta un collado donde pasta una manada de caballos, abrevando en los cursos de agua que bajan de los Estanys.

El sendero, marcas amarillas, nos lleva a la izquierda a superar una tartera de rocas medianas, pizarrosas, que hay que cruzar una y otra vez, en lazadas hasta llegar al lago propiamente dicho: el Estany Gran, de aguas oscuras en las que se reflejan las aristas empinadas del Pic del Estanyó, de casi tres mil metros.

Allí, junto a la orilla, Jaime y yo recuperamos fuerzas: fruta y agua y un rato mirando el cielo nublado en el silencio apenas roto por los lejanos canguilones del ganado que pasta ciento y pico metros mas abajo.

Hemos recorrido un paisaje digno del país de Nunca Jamás. Solo faltan los piratas y los indios. Pero uno mira a su alrededor buscando rastros de los Niños Perdidos o de Peter Pan (yo creo que hay un cierto Peter en el corazón animoso de cualquier montañero, sobre todo de los más maduros).

En todo caso este es un sendero que despierta el amor a la belleza natural, a la paz de las alturas, a ese cansancio optimista que nos cubre con su manto placentero cuando llegamos al punto de origen de la excursión, tras casi siete horas de caminata, descansos incluidos.

El único punto disfórico: ni Jaime ni yo logramos encontrar el sendero de subida al Pic de la Cabaneta (2862 m) con el que debíamos coronar la excursión. Ni señales, ni fitas. El mapa marcaba una linea que no sabiamos ver. Siguiendo sus indicaciones nos encontramos en una subida empinada, sin señales que nos llevaba a un collado desde donde veíamos cerca pero muy lejanos los picos de Estanyo y el de la Cabaneta, pero sin acceso visible. Frustrados nos volvimos al estany y de allí, a la bajada (unas dos horas y media), regalándonos un reconfortante y helado baño de pies junto al puente de inicio.

Lo primero que llama la atención del lector es el nombre de Spinoza en el título. Después el sustantivo que le acompaña, la herida. El impresionante pensador judío, expulsado de la sinagoga de Amsterdam por sus teorías y planteamientos filosóficos,  es un punto de referencia de calidad, de cualidad, la de la honestidad pensante, la certeza y las dudas de una mente privilegiada volcada en cuestiones tan asombrosamente actuales como la felicidad, en qué consiste, cómo lograrla, cuáles son sus formas y sus obstáculos. ¿Les parece un tema baladí? Pero que nadie piense que estamos ante un libro de autoayuda. No. Es filosofía aplicada a los sentimientos y las emociones que definen al ser humano, esos elementos que envidiaban los replicantes en Blade Runner, esa característica que nos hace humanos y nos hacen seres sufrientes y seres felices.

Para introducirnos en el tema, Vicente Serrano, el autor de este ensayo que premió la editorial Anagrama, nos remite a un libro previo que uno tuvo el placer de leer hace unos años y cuyo autor es el neurobiólogo americano de origen portugués Antonio Damasio, "En busca de Spinoza. Neurobiología de la emoción y los sentimientos" que editó Cátedra. De aquél libro me sorprendió algo que también sorprendió a Vicente Serrano y que le dio título y tema para el libro que hoy comentamos, la "herida" que Spinoza inflige a quienes le leen y que admite una interpretación filosófica poco agradable para un cientifico positivista como Damasio: la felicidad humana no es posible sin el reconocimiento de la limitación de la existencia, esa "tranquila certeza con la que Spinoza se enfrenta a un conflicto que la humanidad aún no ha resuelto: el conflicto entre la opinión de que el sufrimiento y la muerte son fenómenos biológicos naturales que hemos de aceptar con ecuanimidad y la inclinación de la mente humana a sentirse descontento y rechazar dicha sabiduría". Ya que segun Spinoza el reconocimiento de la finitud humana es lo que da sentido a la búsqueda de la felicidad.

Sólo los que vivimos y bebemos de algunas fuentes orientales, el budismo, la filosofia vedanta, el zen, podemos aceptar la certeza de Spinoza y buscamos esa ecuanimidad.

Pero Serrano hace una lectura y un desarrollo critico filosófico, a veces complejo en demasía o reiterativo pero siempre honesto y combativo, en el que vincula esa búsqueda de la felicidad con el momento socio politico actual, las dificultades que nos impone una sociedad alienante, la "impotencia de la omnipotencia" que resulta de esta época, la nuestra, en la que el horror emana en forma de guerras, terrorismo, violencia, haciendo poco menos que iluso e idealista el discurso de Spinoza y no pertinente el planteamiento de una felicidad que se ha convertido en un concepto plurisemántico que se encierra en la inmediatez de lo "espiritual" entendido como objetivo humano poco real. Para Heiddeger la existencia humana "es para la muerte", mientras que Spinoza minimiza a la muerte como un fenómeno necesario e irrelevante,  para cantar la vida y afirmarla. Pero Serrano nos recuerda que la esencia de la modernidad es la autoafirmación de lo humano, de su fuerza y autonomía, un poder que no reconoce limites pues continuamente los supera con la invención, la búsqueda sin fin, la avidez y la prepotencia. Y eso no es más que la realización de lo contrario que Spinoza propugna. Y ahí está la herida que Spinoza infiere a Serrano, la imposibilidad en nuestro actual momento histórico de asumir la ecuanimidad que propone el pensador judío. Y para elllo nos invita a un viaje por la historia de la filosofía, desde Rousseau a Giordano Bruno, Descartes, Bacon, Fichte, Hobbes, Schelling, Kant, Hume, en el que Serrano aborda la imposibilidad de aceptar la tesis de Spinoza: la aceptación del dolor como una realidad irremediable de nuestros límites que nos llevaría hacia la felicidad. En nuestra época "el único pecado es el límite" como decía Emerson y el dolor y la muerte quedan fuera de la ecuación. En tal falacia está fundamentada la actual cultura humana, nos dice Serrano. Las pasiones destructivas del humano, el odio, la envidia , la crueldad, forman parte de los valores dominantes en la biopolítica de hoy que convierte a nuestro mundo, desde un punto de vista ético, en una especie de organización mafiosa, con sus leyes, normas y tabúes, un universo paralelo donde rige esencialmente la pasión de poder y el deseo de omnipotencia. Y esa voluntad de poder transgresora es la que permite, como una forma de autoperpetuarse, los afectos simples y positivos que la gente cree que son los vigentes.

La visión que Serrano propone es de una dureza enorme y encierra una critica total a la estructura social, política y ética de nuestra cultura del momento. Quizá la única esperanza estribaría en volver a Spinoza y superar la herida que Damasio denuncia.

Barba Azul y sus mujeres en el Liceo con el habitual público entregado a la voz potente de Katarina Karnéus y su presencia sólida, con Un Barba Azul (José van Dam), que no logra imponer su presencia amenazadora y también vulnerable y el resto de la mujeres sometidas, encerradas en las cavernas del castillo, con sus vestimentas blancas y su gesticulación rabiosamente patética (cómo se echa de menos un director de actores que sepa superar la dicotomía cantante-actriz en la ópera). Momentos muy bellos musicalmente hablando, una música que atrae con la eficacia que Paul Dukas ("El aprendiz de brujo") suele imprimir a sus partituras. Murió en 1935 con 69 años. Se suicidó no sin antes quemar parte de su obra. Un auto de fe destructivo que nos habla de un hombre atormentado incapaz de dominar las fuerzas internas que asolaron su vida, marcada por una autoexigencia que rozaba la patología.

"Ariane et Barbe-Bleue", texto de  Maurice Meterlinck, la única ópera del autor, desarrolla la figura mítica del tirano misógino que Perrault rescató de un turbio personaje histórico Gilles de Rais, un asesino en serie. Aquí la esposa liberadora, Ariane, logra derrotarle pero se enfrenta a una edición siniestra del "síndrome de Estocolmo" elevado a pretexto ¿romántico? por el cual las cinco liberadas desdeñan la libertad para entregarse de nuevo al cuidado del ídolo ¿caído? .  De nuevo uno echa en falta mayor enjundia literaria y psicológica en los libretos de las óperas. Las voces, la música, salvan la función y hay que enfrentarse a la lógica del género.

La partitura de Dukas es densa y exigente, sobre todo para la cantante que asuma el papel de Ariane, en constante duelo complementario con la orquesta, en este caso,  a mi parecer, bastante bien resuelto por  Katarina Karnéus.

La puesta en escena es sugestiva y refleja bien la claustrofobia y el horror del encierro de las mujeres, aunque comienza con un juego de puertas y luces que no logra rebasar la impresión penosa de casa de los horrores estilo new age. Y que sólo se salva por la voz de Ariane repasando las piedras preciosas de las joyas que encierra el recinto de cada una de las puertas de llave de plata que sí puede visitar y que ella desdeña, pues busca el contenido de la puerta de la llave de oro, donde deberá encontrar a las esposas desaparecidas.  Cada una de las piedras evocadas, amatistas, zafiros, perlas, esmeraldas, diamantes y rubíes tiene su textura musical propia y ahí brilla la música de nuestro autor.

Aun así, resulta interesante recordar a Mickey Mouse metiéndose en líos bajo la música trepidante, casi hipnotizante, del aprendiz de brujo. Dukas ha sido siempre relacionado popularmente con el filme de Walt Disney, cuando tanto su vida como su música provocan una intranquilidad y una sugestión muy poco alegres. Hay otra versión de este personaje siniestro, "El castillo de Barba Azul" de Béla Bartok. Pero en la de Dukas, la música sugiere una tensión y un horror cotidiano que es muy difícil de reflejar en las desvaidas actuaciones operísticas.

La obra de Dukas tiene un subtítulo bastante claro, "La inútil liberación", obviado en la presentación escrita de la ópera y que nos habla bien a las claras del nudo argumental que cierra la función y que requeriría un tratamiento psico-literario más profundo que desbordaría estas líneas. La ópera no nos habla de lucha de sexos, la sumisión femenina frente a la brutalidad masculina. Es otra cosa. Nos habla de la fortaleza de una mujer, que logra triunfar sobre el malvado, pero  que se convierte en fracaso por sus propias compañeras. Opera de mujeres con un mensaje contradictorio aparentemente: una mujer es el simbolo de la liberación, mientras que las otras cinco lo son de la sumisión y de la renuncia a ser libres y ellas mismas.

El cinco de octubre de 1988 se celebró en Chile un plebiscito convocado por el Gobierno militar del general Pinochet por el que el dictador pretendía seguir en el poder hasta el año 1997. Los chilenos se echaron a la calle y la votación superó el 95 % de votantes. Para gran sorpresa del mundo y en primer lugar de los propios chilenos, el "No" a Pinochet ganó por 55,99 de los votos contra el "si" del 44,01. Diecisiete partidos de la oosición, ilegales y clandestinos, sumaron sus fuerzas en una campaña bajo el signo del arcoiris y una canción pegadiza que incitaba a la libertad y a la concordia y muy inteligentemente no  reflejaba el terror, el dolor, la brutalidad y la corrupción de un régimen impuesto tras un golpe de estado contra el Gobierno de Salvador Allende.

El escritor Antonio Skármeta vuelve a seducirnos con su prosa certera, su humor humanísimo aun en las peores circunstancias, su amor a la dignidad y su austero control de las emociones que evoca para el lector.  Editada por Planeta, premio Iberoamericano de Narrativa en 2010, el autor de "El cartero y Pablo  Neruda" o "El baile de la victoria" (ambas llevadas al cine) echa mano de la historia trágica de su país en una de sus épocas más oscuras y a través de la peripecia personal de un joven  y de su padre, profesor de filosofía, secuestrado y "desaparecido" un cualquiera de las carceles ocultas de los militares, nos lleva a un Santiago de Chile en el que todos "caminan rapido y con la cabeza gacha". El miedo a una violencia arbitraria que golpea donde y a quien quiere, como una espada de Damocles sobre la cabeza de los chilenos, se masca en una ciudad que trata de olvidar y sobrevivir.

La gestación de la campaña del "no" que se pone en manos de un publicista represaliado (al que tratan de encargar la campaña del si, pero este se niega) va ocupando la dinámica argumental de una novela que se lee sin descanso, sabedores de que la materia prima que usa es el escritor es la realidad, el recuerdo de la historia negra, el dolor de una memoria secuestrada.

Vemos a unos chilenos de espaldas a la política, que tratan de sobrevivir en un ambiente regido por "una vida cotidiana  exhausta de esperanza...en la que ya no les concernía su propia vida" y asistimos al sufrimiento de un jovcen que cree que no volvera a ver a su padre, encarcelado y quiza torturado por el solo hecho de amar la cultura y la libertad.

La escena de la representación escolar de la cervantina "Cueva de Salamanca" en honor de un profesor recien asesinado por matones de la policia secreta y del valiente parlamento del joven protagonista en inglés, justamente evocando las palabras de Marco Antonio ante el cadáver masacrado de Julio César, ("pondría una lengua en cada herida de César que llamaría hasta a las piedras de Roma al motin  y a la insurrección")en homenaje al profesor y a su propio padre, es emotiva y está descrita con la eficacia literaria de un escritor magnifico.

Desánimo en la población, hábito a la dictadura, desesperanza confundida con tedio, actos aislados de una resistencia pulverizada por el régimen...uno recoge las palabras de Skármeta con especial simpatía: en este país también hemos vividos un ambiente popular no tan lejano y mucho más duradero que el de los hermanos chilenos.

Una buena novela que se lee de un tirón y a muchos de nosotros, los que tenemos le edad suficiente para acordarnos de cuarenta años de franquismo, doblemente atractiva.