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  De vez en cuando en las películas de la serie B aparece una que nos reconcilia con el cine, a pesar de sus limitaciones y su falta de ambición artística. Esta es una de ellas, "Templario". Dirigida por Jonathan English e intrepretada por James Purefoy, que da muy bien el rol de caballero templario, estoico, silencioso, contenido y atormentado por las atrocidades cometidas en nombre de la fe durante las Cruzadas. Un soberbio, como siempre, Derek Jacobi, como el discreto conde de Cornhill, Kate Mara como su esposa lady Isabel que robará el corazón del templario y un inesperado y habitual robaescenas Paul Giamatti como el  malvado rey Juan de Inglaterra.

En el 1215 el rey Juan se ve obligado a firmar la Carta Magna que resta su poder en favor de las Cámaras formada por los nobles barones. El monarca no acepta de buen grado la imposición y recluta un ejército mercenario danés que arrasa el país para restaurar la monarquía absoluta "por la gracia de Dios", (¿les suena esto?).

Un grupo de caballeros al mando del baron Albany, entre ellos el templario Marshall, se hacen fuertes en el castillo de Rochester, enclave estratégico  importantisimo para el despliegue militar del rey Juan y sus mercenarios. La pelicula nos narra la historia del asedio y la intervención final de obispo de Canterbury aliado con los franceses para derrocar al rey Juan. Durante ese brutal asedio, el templario y la señora del castillo inician una historia de amor, ante la inapetencia permanente del conde, vaya por Dios.

Lo que hace interesante esta cinta muy poco respetuosa con la historia real es la dinámica feroz de los combates, el ritmo de la historia que no decae ni durante las secuencias de amor y un aire general de dignidad y credibilidad que desprenden actores y dirección (algo semejante a lo que ocurre con otra cinta del momento, "Centurión"). Sana, salvaje y apasionante distracción, ataques bien diseñados, secuencias de una crueldad muy a tono con la época pero narrada con desenvoltura y sin complejos y por último pero no menos importante, unos diálogos con cabeza, razonados y sugestivos, en los que se cuestionan las guerras, sus motivaciones y las creencias irracionales que lo hacen posible.

El protagonista James Purefoy, consigue dar profundidad y respeto a su personaje, un caballero templario silencioso y malhumorado, corroido por la culpa y luchando por resistirse a la tentación de Kate Mara (un poco sosa) ante un Derek Jacobi claudicante y temeroso y  un Paul Giamatti que compone un histriónico, maquiavélico, cruel y agresivo monarca, que suele ser asociado al caballero de las mallas verdes, el mítico Robin y que aquí se limita a ofrecernos un retrato seguramente muy real de lo que era un rey de la época, nada estúpido pero muy creído de su papel semidivino.

El Monte Perdido se había convertido en una obsesión montañera para el que esto suscribe. En dos ocasiones, dos, habia montado una excursión con amigos diferentes para tratar de llegar a su cumbre. En las dos ocasiones el mal tiempo nos echó atrás. En la primera, hace más de diez años, una ventisca de nieve y lluvia nos dejó colapsados en el lago Helado, justamente a punto de emprender la subida de la Escupidera. En la segunda, hace unos cinco años, volvimos grupas en pleno ascenso de la Pradera de Ordesa al refugio de Góritz. Cuando llegamos al parking donde esperaba el bus estábamos mojados hasta lo más recóndito, helados, tiritando y despotricando al mismo ritmo que el viento que soplaba como un fuelle accionado por un gigante.

Esta tercera ocasión, hace unos días, los pronósticos eran muy buenos y salvo que el tiempo girara como una peonza --cosa que suele hacer en estos lares-- podíamos confiar en que esta vez lograríamos el empeño.

Para hacer esta excursión con cierta comodidad recomiendo una jornada de acercamiento a la zona desde el lugar de partida, ya sea Barcelona o el sur de Teruel, para llegar a Aínsa y después a Torla. Desde este pueblo (sólo entre julio y mediados de sertiembre, el resto del año se permite el acceso a coches particulares)) dejar los coches y en el  mismo parking en las afueras de la población coger un autobús que nos lleva a la Pradera de Ordesa, justo en el inicio. Desde allí nos espera una caminata de casi dos horas por la bellísima Pradera (no se pierdan un rato de sosiego junto a las gradas de Soaso, las pequeñas cascadas que van surgiendo en el descenso del rio Arazas) entre bosques de hayas y escarpadas paredes por los dos lados en cuyas alturas se esconden dos caminos de una belleza majestuosa, la faja de Pelay a la derecha en el sentido de la marcha y la de las Flores, mucho mas escondida y dificil , a la izquierda. 

Al final del reglamentado --y sobrepoblado-- camino de la Pradera encontramos la caida majestuosa de la Cola de Caballo, al lado izquierdo del bellísimo anfiteatro dominado por la presencia de las Tres Sororres, con el Monte Perdido en el centro, una de las vistas más espectaculares del Pirineo.

A la derecha de la Cola de Caballo, al otro lado del valle, se distingue un empinado sendero que va zigzagueando hacia las paredes previas al Monte Perdido, es el camino de las zetas o de los mulos que lleva al refugio de Goritz como alternativa si a alguien se le atraganta el paso por las clavijas de Soaso. Las clavijas, una instalación en la roca con cadenas y agarraderas de metal, unos 80 metros de trepada sin especial dificultad pero respetable para quienes sufran de mal de alturas, es el camino más directo y menos cansado. Una vez en los altos de las clavijas comienza el sendero de subida a los llanos de Goritz donde está el refugio. Hay un par de grimpadas leves y  el camino, bien señalado, va subiendo, un par de horas más, entre vistas magníficas del cañón de Ordesa y a su izquierda el de Añisclo. El refugio, en obras de ampliación, está situado en un lugar memorable.

Esa noche sugiero pernoctar en el refugio (mejor reservar plaza con tiempo, hay fechas en que hay exceso de montañeros) o, si se dispone de ganas y material, plantar la tienda en los alredores (está permitido).

A la mañana siguiente, a primera hora, en nuestro caso a las 7, comienza el rosario de montañeros que ascienden, trabajosamente, en dirección este-noreste hacia una pared rocosa que hay que superar para llegar a otro llano. Allí tenemos otra gran pared a la derecha, parte del espolón de la Punta de Escaleras, que hay que superar empinadísimamente y  en el tramo final ayudarse con las manos. En el siguiente llano encontramos  la "ciudad de las piedras" un caos de grandes rocas que hay que trepar y desrtrepar, bordeando la zona por la izquierda, rebasando una explanada con un  arroyo y volviendo a subir un pequeño collado que ya nos permite ver el Lago Helado, la antesala de la Escupidera.

En ese punto el sendero mira a la derecha en dirección sur-sureste y nos da la primera visión del estrecho corredor empinadísimo que ha de llevarnos a la cumbre. Primero hay que superar dos resaltes rocosos, y después comenzar una cuesta infernal de piedra suelta (360 m de desnivel desde el lago Helado) que conviene avanzar por la izquierda con mucho cuidado, ya que la canal termina a modo de embudo hacia el vacío. Una caida en este tramo puede ser peligrosa (la Escupidera está considerado uno de los puntos de más siniestralidad del Pirineo). Haciendo de tripas corazón y extremando las precauciones se alcanza un pequeño collado, el hombro del Perdido, desde donde queda una breve cuesta para la cima.

Allí está el pilón o vértice geodésico "de los abrazos", pues no son pocos los montañeros que cuando llegan allí reparten abrazos con sus amigos por haber superado la prueba (pese a que aún queda lo más difícil, el descenso). Eso hicimos los miembros de nuestro pequeño grupo, Alfred, Miguel, Jaime y yo mismo. Para luego quedarnos todos extasiados ante el panorama.

El panorama desde los 3355 m de la cumbre es soberbio, inenarrable. El dia, despejado, permitía lanzar la mirada por los cuatro puntos cardinales. El gran Cilindro y el Pico  del Marmoré a la izquierda (que nos oculta la Brecha de Rolando), el Pico de Añisclo, la Punta de las Escaleras, Pineta al otro lado, el macizo del Aneto y el Maladeta, muy al fondo la silueta Pica de Estats, la Punta de las Olas, el Comapedrosa...

Regreso pues a Goritz, despacio y con cuidado. Todo ello supondrá, subida y bajada, en total, algo más de seis horas. Y de Goritz a la Pradera, tres horas y pico. A eso de las cinco y pico de la tarde se puede coger el autobús en el Puente de los Navarros y en Torla optar por descansar en uno de los abundantes hoteles, hostales y pensiones de Torla o Broto o renanudar viaje de vuelta al lugar de origen (unas cuatro horas aproximadamente desde Barna y algo menos desde el sur deTeruel). Una gran excursión muy recomendable a montañeros en buena forma física.

Dirigida por el coreano Sngmoo Lee, en coproducción con Nueva Zelanda, e interpretada por Danny Huston, Kate Bosworth, el camaleónico Geoffrey Rush y Ashley Jones, "El camino del guerrero" usurpa el nombre del célebre libro homónimo en la tradición zen japonesa, que allí se llamó también el camino del Bushido o arte guerrero del samurai. Aunque basado ligeramente en las artes guerreras de larga tradición clásica nipona, el filme sigue la estela de las películas chinas y japonesas basadas en las artes marciales y fundamentalmente en el género de la espada samurai y los combates donde se retan y vencen las leyes de la gravedad y los guerreros ejecutan complicados saltos y figuras como si de un ballet aéreo y sanguinario se tratara.

Las peliculas de Zhang Yimou o John Woo han mostrado la altura del listón, aunando una belleza formal impresionante con una coreografía del combate a espada que hasta Tarantino intentó, con éxito. copiar en su célebre Kill Bill. Lee realiza una película ligeramente sarcástica, con un toque de humor (muy Tarantino) y un desenfado que sienta bien a condición de  que el espectador no se tome en serio lo que nos cuenta. El guerrero mejor del mundo, el más sanguinario, liquida a todo un clan y vacila cuando debe matar a un bebe, una niña, que sería la única superviviente de ese clan. Con ese gesto se busca la condena del propio clan del guerrero, que decide vengarse. El guerrero marcha a Estados Unidos para empezar una nueva vida y se dirige al lejano oeste en busca de un viejo familiar emigrado. Este ha muerto y el guerrero, retirado momentáneamente, se hace cargo de la lavandería que aquél regentara, con la ayuda de una misteriosa lanzadora de cuchillos. En el pueblucho destartalado y ruinoso, verdadera estampa jocosa del tópico, solo queda un circo y sus miembros (cosa que haría las delicias de Terry Gilliam y su "doctor Parnassus"). Allí terminará siendo acogido por el estrafalario pueblo, incluido un inenarrable director  del circo, siempre borracho, un pistolero retirado que tiene sospechosamente las facciones de Rush, bastante cerca del capitán Barbosa en los Piratas del Caribe.

Sinceramente, es una película divertida, con un malo, malísimo, al que no le falta un negrísimo sentido del humor y una historia de amor que acaba con coherencia con los personajes, en lugar del happy end al uso. He leido crirticas muy negativas y de ellas se refleja lo que antes avisé: el critico se ha tomado en serio la película. No debe ser así. Es una metáfora bufa, un cuento con guiños, una divertida parodia híbrida entre western (no se pierdan los guiños a "Solo ante el peligro") y película oriental de espadas y guerreros fantasmales que vuelan. Si la miran  así, se divertirán. Mucho más que con ese bodrio carísimo que se llamó "Cowboys y Aliens".

He aquí una gran película. Dirigida por Michelangelo Frammartino en 2010, ha tenido una presencia casi testimonial en cines muy especializados y posiblemente pase pronto a las listas de DVD lastrada por una distribución de poca entidad. Pero búsquenla. Claro que hay que dedicarle una atención y abrirse a la sensibilidad de lo eterno, de la naturaleza, de nuestro papel en ella y del respeto a todo lo que existe. Amparada por imágenes muy bellas y una cámara de mirada limpia y a veces estática, de mirada ingenua pero no inocente, la película transcurre con la lentitud hermosa del paso de las estaciones.

No hay protagonistas, hay paisaje, pueblo, animales, algunas personas, eventos lentos presentados sin explicaciones, sin diálogos, con la música de los lugares, es decir el viento entre las ramas, las campanas de la iglesia, los gritos y risas de la fiesta popular, el silencio del campo, los sonidos de los animales. Se nos invita a vivir la vida, compleja y sencilla al tiempo, de un antiguo y pequeño pueblo de montaña en Calabria, el trabajo de un pastor enfermo que lleva a sus cabras por el monte y las recoge al anochecer, sus toses y el uso de un remedio mágico,pintoresco y superticioso, el polvo barrido y recogido en la nave de la iglesia, disuelto en un vaso de agua. No hay quien hable o diga alguna cosa, no hay más banda sonora que los ruidos de los actos humanos, los fenómenos naturales y los que producen las cabras en su triscar.

Asistimos a la muerte silenciosa del pastor y al nacimiento simultáneo de una enternecedora cabra blanca y más tarde al crecimiento de esa cabra y a su muerte, perdida del rebaño, junto a un gran árbol. Después al corte de ese árbol --creo que es un enorme abeto-- a su transformación por las personas del pueblo en una cucaña para las fiestas, después a su abatimiento y el corto de su gran tronco para alimentar las cónicas montañas de fuego  y ceniza donde se hace la turba, emanando nubes de humo entre la tierra negra y al fin, convertida en carbón para alimentar los hogares de los vecinos del pueblo.

¿Cuales son esos cuatro estadios, estaciones de las que nos habla el título? Pues bien el lento discurrir de la vida a través de los cuatro reinos, el humano, el animal, el vegetal y el mineral. Pastor, cabra, árbol y carbón. Todo en imágenes sencillas y directas. Un canto incesante, lento, premioso, delicado, sutil y poético, al mero y fundamental hecho de existir. Y la poco observada relación de hermandad entre los cuatro estados. ¿Quieren un mensaje más bello y unitario, un mensaje donde se capta la fugacidad de lo permanente?. Pura filosofía poética, la fuerza evocadora y feliz de los detalles llenan la película de momentos inolvidables, el pastor desesperado porque ha perdido los polvos milagrosos que eran la garantía de su vida, la cacerola donde guarda los caracoles, su muerte en compañía de sus cabras que han asaltado su hogar, el parto seco, inmediato y brutal de la cabritilla y más tarde, la penosa llamada del animalito al quedarse sola en el monte, apartada del rebaño, su paciente muerte junto al gran árbol...La vida tal como es cuando apenas se separa de sus fundamentos, cuando las fronteras de lo localista, lo pueblerino, se funde en la vastedad de lo que es universal, lo que siempre será, lo esencial de la vida y la muerte y la conexión misteriosa entre todo lo creado...Hay una suerte de animismo vigoroso y sereno en esta aceptación de la muerte y la vida, en la conexión del hombre que vive y muere, en el animal que también nace y muere, en el árbol que acaba siendo carbón y vuelve para facilitar la vida de los hombres. Pitagórico y chamánico, el mensaje de la película nos concierne a todos. La vida y la muerte es la misma cosa, los hombres, los animales, los bosques, las flores y las piedras, el carbón, el hierro...todo son formas de lo mismo, de la misma esencia. Lo reconoce la fisica cuántica, lo dijeron los místicos, lo cantaron los poetas y lo razonaron los filósofos. Proyécten esta película en las escuelas. Apenas necesita explicación y ofrece sabiduría.

Tenía verdadera curiosidad por leer "De qué hablo cuando hablo de correr" (Tusquets Editores, colección Andanzas, 11ª edición, julio, 2011) de Haruki Murakami, el poco convencional escritor japonés, dotado de una enorme capacidad para crear mundos de una fuerza considerable con el auxilio de un lenguaje natural, divertido, escueto y muy gráfico. Una especie de Hemingway nipón, autor de obras tan rompedoras, originales y aparentemente espontáneas (sin jamás parecer descuidadas) como "Tokio blues", "Kafka en la orilla" o "After Dark". Dado que también es el traductor al japonés de las obras de Raymond Carver, no es de sorprender que la viuda de éste le permitiera utilizar  una variación del célebre título del americano, "De qué hablamos cuando hablamos de amor" (que, por cierto, creo haber leido en alguna parte que no es producto de la mente del este escritor sino de su prepotente editor), aunque el delicioso libro de Haruki Murakami pertenece a una galaxia distinta del famoso "realismo sucio" de Carver. por tanto ahí acaban las semejanzas.

Cuando habla de correr, Haruki habla de correr. Y también de escribir, claro. Pero para este autor correr y escribir pertenecen al mismo grado de imperativo categórico que respirar o comer, por tanto las confesiones literarias o biográficas del escritor están teñidas de esa condición esencial que, como dice en una de sus páginas, hizo que se hiciera escritor de una forma espontánea y para ver lo que pasaba y se dedicara a correr maratones y a practicar carreras de triatlón por medio mundo, no sólo sin que esas actividades se molestaran la una a la otra, sino que lograra una especie de simbiosis creativa en la que, como vasos comunicantes, la energía de correr se transformara en la creación literaria.

El libro de Murakami se lee con la enorme fluidez que parece sello de la casa y que uno experimenta en la lectura de sus novelas y relatos. Hay sinceridad, espontaneidad, sentido común y mucho sentido del humor en este libro y en el resto de la obra del japonés.

Cualquier persona, escriba o no y corra o no, podrá disfrutar de las confesiones del sexagenario escritor, pero sin duda los practicantes de jogging o cualquier modalidad atlética que implique correr, nadar o ir en bici, disfrutarán como locos de este texto valiente y divertido. Y, por supuesto, los escritores, más o menos en ciernes o consagrados, los periodistas y los "lletraferits" de cualquier modalidad lectora o plumífera, devorarán como adictos las reflexiones literarias de un escritor que está en la cumbre de la ola de su capacidad creativa (y que dure muchos años más).

Como él mismo escribe (pagina 110) en su libro: ...para vivir una vida plena..."yo pienso que correr me ayuda a conseguirlo. Ir consumiéndose a uno mismo, con cierta eficiencia y dentro de las limitaciones que nos han sido impuestas a cada uno, es la esencia del correr y, al mismo tiempo una metáfora del vivir (y para mí también del escribir)".

Pues nada, para los que opinamos que el ejercicio fisico intenso, ya sea correr, ir en bici, nadar o subir montañas, no sólo no entorpece la vida intelectual creativa sino que la estimula, el libro de Murakami es un saludable guiño de un camarada que a pesar del éxito mediático nunca ha dejado de sudar la camiseta y de considerarse una persona sencilla y normal, sin creerse o admitir que otros lo crean, un genio en nada.