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Si hay un libro donde la vulnerabilidad de nuestra salud cerebral queda de manifiesto es este que firma uno de los neurocirujanos más conocidos en el mundillo de la especialidad, el inglés Henry Marsh, por cuyas manos han pasado más de 15.000 pacientes. Además de ser un punto de referencia en su profesión, el doctor Marsch ha estudiado Filosofía, Políticas y Economía en la universidad de Oxford y pertenece a esa grey de soberbia categoría que es la de los médicos humanistas. No es de extrañar pues que su libro de memorias "Ante todo no hagas daño" (fórmula utilizada en el juramente hipocrático de los médicos) se haya convertido en un auténtico best-seller. Siguiendo la estela de Oliver Sachs y con parecida profundidad técnica (aunque no llega a la habilidad y fuerza de estilo literario del recientemente fallecido autor de "El hombre que confundió a su mujer con un sombrero" o "Alucinaciones") Marsh no sólo nos habla de los difíciles y a veces pavorosos casos clínicos que resolvió con su cirugía, sino de algunos de los errores que cometió y de sus consecuencias (con una honestidad y valor como he visto pocos en su profesión).

Sus críticas a sí mismo, sus colegas y el sistema sanitario inglés, con un estilo contundente pero amable y con cierto sentido del humor e ironía, hacen de este libro una lectura inolvidable, emocionante y que crea cierta adicción y bastante sensibilidad hacia la enorme complejidad del cerebro, su relativa vulnerabilidad y todo lo que depende de que funcione correctamente. Este neurocirujano de 65 años, modesto, firme y ligeramente irónico que lleva con gracia su fama, asegura con lógica profunda y humilde que "Lo difícil de mi trabajo no es operar. Lo complicado es decidir si hacerlo o no y vivir con las consecuencias". El autor se ha jubilado y ha abandonado su cargo en el hospital público St George’s, uno de los centros universitarios más reconocidos de la capital británica, aunque sigue estando disponible para su departamento de neurocirugía.

Marsh nos cuenta cómo descubrió su vocación tras presenciar una operación de aneurisma cerebral cuando trabajaba de interno en una unidad de cuidados intensivos. “En aquel momento, comprendí por qué se comparaba este tipo de operación con la función de desactivar una bomba”. Una gran destreza en la operación, pulso firme, conocimientos amplios y una seguridad en sí mismo no monolítica sino abierta a los cambios y los imprevistos de cualquier quirófano le convirtieron en un cirujano de referencia en su especialidad. Fue el primer neurocirujano que aplicó en Inglaterra anestesia local en una operación de glioma (técnica que se aplicaba en estados Unidos), un tumor que se sitúa en zonas del cerebro que controlan el lenguaje y los movimientos de las extremidades. Es posible hacerla así porque el hueso del cráneo y el cerebro son insensibles al dolor. Los datos de su vida personal y sentimental y de las dificultades en hacerlas compatibles, van contrapunteando las explicaciones de los retos quirúrgicos que el autor debe superar día a día. Y añade grandes dosis de compasión, respeto y dolor, cuando debe afrontar a los familiares de los enfermos que no logran superar el quirófano o que lo hacen con problemas en ocasiones pavorosos. El autor habla de lo difícil que es gestionar la vinculación emocional entre médico y paciente, tan necesaria como, al mismo tiempo, sometida a un equilibrio. Sus experiencias como docente ha sido larga y bastante fructífera, a pesar de sus dificultades intrínsecas (Marsh recuerda algunos "pulsos" entre mentor y alumno, donde la generosidad debe aliarse con la firmeza.

Como recordatorio de la importancia de la neurocirugía en nuestras vidas, sabemos que en España se practican unas 30.000 intervenciones anuales del sistema nervioso entre hospitales públicos y privados. La cirugía cerebral más frecuente en nuestro país es la de glioblastoma, un tumor muy agresivo debido a su capacidad de metástasis y su resistencia a la quimioterapia. Rusia, Albania y Nepal son algunos de los países donde Marsh ejerce de forma altruista para enseñar a los neurocirujanos de esos países. Como detalle llamativo, Marsh, asegura en su libro que no ha encontrado el lugar donde se asienta la mente, ni rastros del alma ni prueba alguna que permita creer en otra vida después de la muerte. "Cuando el cerebro muere, morimos nosotros".

FICHA

"Ante todo no hagas daño".- Henry Marsh.- Trad. Patricia Antón.- Ed. Salamandra.- 346 págs. 19 euros.- ISBN: 9788498387209

Hasta los hermanos Coen pueden pifiarla, a pesar de las estrellas rutilantes que suelen integrar sus castings. ¿Es una pifia absoluta? Desde luego que no. Relativa. En el sentido de que con su historial uno esperaba más brillantez, ingenio y mala baba. Esta sátira hollywoodiense es delirante como cabía esperar, con un soberbio George Clooney como siempre como pez en el agua en la auto parodia. Nos vamos al Hollywood de los años 50, nuevamente como en "Barton Fink" cine dentro del cine. "Hail, Caesar!" es una sátira descafeinada a la época dorada del cine en color, de los "péplum", de los todo poderosos estudios y de la guerra fría tomada con la ligereza irónica de un Billy Wilder (pero sin su mala uva) o del Lubitch de "Ser o no ser" (pero sin su genialidad). Es la época de Cecil B. de Mille y las grandes superproducciones. Una época en la que los estudios cuidaban de sus intereses con un poder casi absoluto (incluida la vida de las estrellas: ver "Bailando bajo la lluvia"). Uno de esos factótum al servicio de los grandes estudios es el protagonista, Eddie Mannix, figura que inspiró a los Coen para realizar la película, interpretado magistralmente por Josh Brolin. Así que diversión asegurada, algunos buenos gags y una producción que funciona como un reloj... que se atrasa o adelanta en demasiadas ocasiones. Lo malo no son los planteamientos de las historias que se entrecruzan sino su vacilante desarrollo. Tirón de orejas al guionista.

Bella película islandesa, austera, llena de poesía y realismo. Nos cuenta la historia de dos hermanos separados, de sus vecinos, de una comunidad ganadera perdida en las tierras de Islandia, que tienen la desgracia de enfrentarse a una epidemia que ha de suponer el sacrificio de sus rebaños de ovejas y carneros. Para esos fornidos y cerrados islandeses las ovejas son la razón de vivir y ellos sintonizan su vida y su trabajo en la reproducción y cuidado de esas magníficas bestias. El drama, pues, está servido. Y así el drama colectivo encona el drama individual y familiar de los dos hermanos, del odio mutuo y de la necesidad de salvar toda una tradición ovejera, que acabará siendo la causa de la reconciliación (unas secuencias finales realmente impactantes por su humanidad).

Rams (El valle de los corderos) merece ser un clásico del cine semi documental que habla de costumbres y países remotos, relatada con honestidad y una sencillez que llena el corazón. Un relato en el que el frío exterior y la dureza de la vida en esas condiciones, dirigido por el director islandés Hákornason como su primera e inolvidable película. Merecidamente se ha llevado el premio especial a la mejor película "Un Certain Regard" en Cannes y la Espiga de Oro en Valladolid. Hay en ella un canto al amor por la naturaleza, servido por una cámara y planos amplios en los que la belleza y austeridad de aquellos espacios toman un protagonismo estético inusitado. Kiddi y Gummi, los hermanos, totalmente aislados, enfrascados en sus trabajos manuales, modernos ermitaños con vehículos a motor y labores ancestrales. Las ovejas y la lucha por salvarlas del sacrificio que ordenan las autoridades, son el motor de esta narración oscura y algo salvaje que se humaniza al final de forma enternecedora. Una película hermosa.

Me encanta este "enfant terrible" de la literatura en lengua alemana (Handke es austriaco, nacido en 1942 y fustigador de la mala conciencia austriaca tras la debacle nazi). Es un narrador de lo fronterizo, ese lugar incómodo donde nada es lo que parece y en el que la gente procura estar lo menos posible. No es casual que explore el silencio como elemento preciso para reorientarse intelectual y vivencialmente, rechazando de forma sistemática el exceso de "ruido" que ahora más que nunca entorpece una reflexión serena.

El "lugar silencioso" es la metáfora lingüística con que en lengua alemana se denomina al retrete. No es Handke el primer autor que se atreve a internarse en ese aparentemente banal tema. Recuerdo con auténtico placer el librito que Junichiro Tanizaki dedicó al "Elogio de la sombra", un volumen filosófico y poético donde el autor japonés nos hablaba, entre otras cosas, de un excusado existente en un monasterio budista y su idoneidad para dedicarse a la contemplación y a la meditación. El propio Handke lo cita más o menos de pasada y asume como inspiración principal una novela de A.J. Cronin, "Las estrellas miran hacia abajo" donde el protagonista, un chiquillo, recurre al aislamiento de un retrete a cielo abierto desde que se ve observado por las estrellas.

El periplo autobiográfico de Handke por los retretes como lugar de soledad comienza en su infancia, en casa de su abuelo en la Carintia austriaca. El breve volumen recoge los planteamientos vivenciales y poéicos del autor y su recurso en pos de soledad en muy diferentes lugares y países. Váteres en la Universidad donde estudió, en los Balcanes, en sus viajes en tren, estancias breves en lugares minimalistas donde protegerse del mundanal ruido... Con un estilo que desborda la sintaxis, se recorta y se lanza en pos de una idea sin mucho cuidado por la coherencia de la oración. Un estilo ligeramente indolente respecto a la corrección pero sugestivo y sugerente (evidentemente leo una traducción del fiel traductor de Handke, Eustaquio Barjau).

El cuarto de baño de Handke, refleja algo sustancial en este escritor, el desplazamiento, la soledad en un territorio vagamente hostil, un lugar donde se huye de los otros y se busca el propio centro relativo en un mundo que nos desconcierta (cuando no nos agrede). Esa conciencia de falta de raíces, de ausencia de patria, es un cliché narrativo en el autor austriaco, cuya obra "La repetición" --que cita en este libro- trata sobre su propia busca del origen familiar entre Austria y Yugoslavia. Y en donde ya recurría al "lugar silencioso" como clave metafórica de su extrañamiento y de un estilo perceptivo que tiene que ver con la lentitud, la morosidad, la mirada atenta pero distraída, ensimismada. Un estilo que busca en los “espacios intermedios”, lugares de "frontera", datos y objetos, visiones y sensaciones, con los que construir un entramado personal que apuntale la identidad. Por eso el ritmo de Handke es el del caminante, el hombre que anda y observa, rodeado de la nimiedad y la fuerza de las cosas cotidianas.

FICHA

Ensayo sobre el Lugar Silencioso. Peter Handke. Traducción de Eustaquio Barjau. Alianza Editorial. Madrid, 2015. 104 páginas. 12 euros

Hay dos reflexiones que un lector común se plantea al conocer y leer este libro de consulta. La primera es bastante obvia: el desconocimiento palmario que la mayoría de los lectores tiene sobre las aves, sus clases, sus plumajes, sus hábitos y sus características es tan palmaria y vergonzante que llama la atención. Consecuencia inmediata: los fallos, carencias y vacíos de la educación pública -o privada- en este país. Un libro como éste del biólogo Pablo José Jodrá Arilla, debería ser de uso obligatorio en los institutos de enseñanza media y si me apuran en los de educación primaria. Junto con otro semejante dedicado a árboles, flores y fauna. Al menos, señores educadores, los de la zona del país donde radican los centros.

Y la segunda es un poco más sibilina: la premisa esencial, metodológica del texto de Jodra es la forma "nueva" de identificar aves. Nos dice el autor que además del plumaje, colores, disposiciones y siluetas, propone otras características a tener en cuenta, como la estructura ecológica de la zona y el comportamiento del ave en cuestión con respecto a sus congéneres, su vuelo o los elementos naturales de la zona. Así se propone una visión "holística" de las aves teniendo en cuenta todos los elementos disponibles. Ese análisis aporta una serie de elementos en cuya síntesis deviene una forma de identificación más certera y exacta. Y, evidentemente, se aclara la forma de utilizar los elementos teóricos en el trabajo de campo. Es decir, sin animo de frivolizar, es aplicar los métodos inductivos y deductivos de un Sherlock Holmes o un Hércules Poirot al avistamiento e identificación de aves. Es decir, algo que Agatha Christie y Conan Doyle nunca explicaron a sus lectores: tales métodos tiene una venerable antigüedad: pertenece a los atomistas griegos, de Demóstenes a Pitágoras, Anaxímenes o Tales de Mileto, que ya recomendaban para la observación y conocimiento de la naturaleza y sus fenómenos unas técnicas muy, muy semejantes a las que Jodra Arilla propone en su magnífico y aclaratorio libro.

La moraleja de esta reseña se resume en algo que he percibido leyendo aquí y allá por las páginas del libro: el entusiasmo del autor por comunicar sus conocimientos sobre las aves, el amor de este a los espacios naturales libres --es un fanático de los Ports, cosa que comparto- y una muy sana ambición de dar categoría científica a su sistema de avistamiento e identificación.

Realmente es muy atractiva la forma como Jodra Arilla nos enseña a participar en su amor por los "safaris" de conocimiento. Solo por ello y como posible acicate a una muy sana afición, la ornitología de campo, vale la pena leer con cuidado este libro y aplicar sus sugerencias a los paseos por el monte.

FICHA

Identificación ecológica de aves.- Pablo José Jodra Arilla.- ed. caprahispánica.com.-323 págs. 21,99 euros. ISBN 9781519491145