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He aquí una gran película. Dirigida por Michelangelo Frammartino en 2010, ha tenido una presencia casi testimonial en cines muy especializados y posiblemente pase pronto a las listas de DVD lastrada por una distribución de poca entidad. Pero búsquenla. Claro que hay que dedicarle una atención y abrirse a la sensibilidad de lo eterno, de la naturaleza, de nuestro papel en ella y del respeto a todo lo que existe. Amparada por imágenes muy bellas y una cámara de mirada limpia y a veces estática, de mirada ingenua pero no inocente, la película transcurre con la lentitud hermosa del paso de las estaciones.

No hay protagonistas, hay paisaje, pueblo, animales, algunas personas, eventos lentos presentados sin explicaciones, sin diálogos, con la música de los lugares, es decir el viento entre las ramas, las campanas de la iglesia, los gritos y risas de la fiesta popular, el silencio del campo, los sonidos de los animales. Se nos invita a vivir la vida, compleja y sencilla al tiempo, de un antiguo y pequeño pueblo de montaña en Calabria, el trabajo de un pastor enfermo que lleva a sus cabras por el monte y las recoge al anochecer, sus toses y el uso de un remedio mágico,pintoresco y superticioso, el polvo barrido y recogido en la nave de la iglesia, disuelto en un vaso de agua. No hay quien hable o diga alguna cosa, no hay más banda sonora que los ruidos de los actos humanos, los fenómenos naturales y los que producen las cabras en su triscar.

Asistimos a la muerte silenciosa del pastor y al nacimiento simultáneo de una enternecedora cabra blanca y más tarde al crecimiento de esa cabra y a su muerte, perdida del rebaño, junto a un gran árbol. Después al corte de ese árbol --creo que es un enorme abeto-- a su transformación por las personas del pueblo en una cucaña para las fiestas, después a su abatimiento y el corto de su gran tronco para alimentar las cónicas montañas de fuego  y ceniza donde se hace la turba, emanando nubes de humo entre la tierra negra y al fin, convertida en carbón para alimentar los hogares de los vecinos del pueblo.

¿Cuales son esos cuatro estadios, estaciones de las que nos habla el título? Pues bien el lento discurrir de la vida a través de los cuatro reinos, el humano, el animal, el vegetal y el mineral. Pastor, cabra, árbol y carbón. Todo en imágenes sencillas y directas. Un canto incesante, lento, premioso, delicado, sutil y poético, al mero y fundamental hecho de existir. Y la poco observada relación de hermandad entre los cuatro estados. ¿Quieren un mensaje más bello y unitario, un mensaje donde se capta la fugacidad de lo permanente?. Pura filosofía poética, la fuerza evocadora y feliz de los detalles llenan la película de momentos inolvidables, el pastor desesperado porque ha perdido los polvos milagrosos que eran la garantía de su vida, la cacerola donde guarda los caracoles, su muerte en compañía de sus cabras que han asaltado su hogar, el parto seco, inmediato y brutal de la cabritilla y más tarde, la penosa llamada del animalito al quedarse sola en el monte, apartada del rebaño, su paciente muerte junto al gran árbol...La vida tal como es cuando apenas se separa de sus fundamentos, cuando las fronteras de lo localista, lo pueblerino, se funde en la vastedad de lo que es universal, lo que siempre será, lo esencial de la vida y la muerte y la conexión misteriosa entre todo lo creado...Hay una suerte de animismo vigoroso y sereno en esta aceptación de la muerte y la vida, en la conexión del hombre que vive y muere, en el animal que también nace y muere, en el árbol que acaba siendo carbón y vuelve para facilitar la vida de los hombres. Pitagórico y chamánico, el mensaje de la película nos concierne a todos. La vida y la muerte es la misma cosa, los hombres, los animales, los bosques, las flores y las piedras, el carbón, el hierro...todo son formas de lo mismo, de la misma esencia. Lo reconoce la fisica cuántica, lo dijeron los místicos, lo cantaron los poetas y lo razonaron los filósofos. Proyécten esta película en las escuelas. Apenas necesita explicación y ofrece sabiduría.

Cine palomitas con todas las de la ley que marca tradicionalmente Hollywood. Con dos pesos pesados -y algo pasados-  de la industria estrellada : Daniel Craig, que no deja su tono seco y zumbón del 007 y un abuelete con cara de malas pulgas, malas prácticas de tirano abusón (y corazón de oro) que recuerda vagamente a Indiana Jones (Harrison Ford). Dirige Jon Favreau como si fuera una pelícvula de episodios de la época del primer cine de aventuras y que crea una pelñícula híbrida e improbable que destila la fuerza hipnótica elemental de los comics (enuno de llos está basada).

Son casi dos horas de ataques, violencia alienígena y humana, tan parecidas y un mensaje claro y tópico: ante la amenaza de fuera los de denttro por muy anemigos que sean se vuelven hermanos y luchan contra el enemigo común. Aquí son terratenientes sin moral, bandidos con aún menos principios, indios apaches porque quedan bien y dan la nota primaria y natural y, naturalmente, los invasores del espacio, unamezcla entre Alien y Predator, que además de buscar el oro como materia primaria que sustenta su civilización, tienen costumbres vampíricas muy parecidas, excesivamente parecidas diría yo, a sus congéneres de Marte en el clásico que copió hace unos años Spielberg con Cruise como arrojado protagonista.

El director (responsable de Iron Man y su secuela) no logra aquí dar simbolismo épico y lirismo noistálgico a peesonajes y ambiente que parecen salidos de "Valor de ley" o las películas de John Ford, sino que todo lo subordina a una desasosegante historia narrada a trompicones, en la que los cuatro estamentos antes citados, vaqueros, bandidos, apaches y alienígenas forman un cóctel que se le escapa de las manos produciendo un poco de aburrimiento por hartazgo en el espectador, que no acaba de unir bien los dos dispares mundos que nos propone.

No nos conmueve nada de lo que ocurre en la pantalla. Es como un comic sin ángel, pura oferta temática que jamás cobra coherencia fímica, garra sentimental y emoción humana. Se supone que debería atraernos esa apùesta arriesgada por las ucronías, pero tanto nos da en definitiva si los malos son como son y si los buenos son tan débiles ante los alienígenas y su inmensa potencia de muerte,  si sabemos que éstos van a recibir su castigo y como en "Mars atac", "Independence Day" y otras películas semejantes bastante recientes, la raza humana --utópicamente- logrará reducirlos a cenizas, gracias a los microbios, a la musica tirolesa o a la acción mancomunada de los intrépidos y desiguales protagonsitas de "Cowboys and aliens".

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Se llama David Hyde Pierce y era el desternillante hermano psiquiatra de Fraser, aquel individuo insuperablemente humano, también psiquiatra, que tenía un espacio de ayuda psicológice en la radio, un padre policía retirado con un agrio sentido del humor y unas aventuras urbanitas dotadas de guiones impecables, diálogos inteligentes y un humor de una finura, mala baba y elegancia realmente extraordinarios.

Pues bien, años depués de hacerse famoso, relativamente, con su personaje timorato, remilgado, un poco ridículo, sentimental y divertidísimo, el director Nick Tomnay lo recupera para la pantalla grande y en "El perfecto anfitrión", lo convierte en un convincente psicópata, un perturbado mental que da el pego a propios y extraños y que es el anfitrión "perfecto" al que alude el título de la película. ¿Y el invitado?  Un también convincente, pero menos, Clayne Crawford, ladrón de bancos, aparentemente violento y brutal, con su historia sentimental a cuestas, que se nos cuenta paralelamente a los hechos, en flash back y que resulta ser lo más endeble de una película redonda. Y  a partir de la llegada del falso "invitado" al perfecto hogar de David Hyde Pierce, las vueltas y revueltas del guión se hace con el espectador. Un festival de dos actores, secundados por los demás "invitados" que sólo existen en la mente del anfitrión pero que el espectador puede ver. ¿Drama psicopático? No. Solo lo parece.

¿Se acuerdan ustedes de aquella maravilla de Manckievicz que se tituló "La huella", con Michael Caine y Laurence Olivier (mas tarde copiada --no demasiado briillantemente-  por Kennet Branagh, con Jude Law en el papel de Caine y el mismo Michael Caine haciendo el papel del fallecido Olivier, más acorde con sus edades actuales)? Bueno, pues la pelicula que les comento es una heredera brillante de "La huella" sin llegar a parecerse en ningún momento en la letra del guión. Es el juego de las apariencias, de lo que parece que es y luego no es, de las vueltas de un guión endiablado, dirigida con habilidad circense por Nick Tomany, que se convierte en prestidigitador, ofreciéndonos en tomas alternadas la visión subjetiva del anfitrión y la objetiva del ladrón convertido en víctima.

No hay histrionismo en el protagonista, que parece la versión malévola --pero coherente y ahí está el mérito-- del personaje que interpretó durante más de un decenio en la serie de televisión. Sin aspavientos, este actor logra conferir tal verosimilitud a su personaje que hay escenas en las que provoca escalofríos y bordea el terror.Y todo ello con su aspecto vulnerable y poquita cosa, con su mirada de pez y su sonrisa bobalicona, su amaneramiento y una cierta cursilería expresiva. No se la pierdan. Es una película crítica y dura en un envoltorio de comedia negra que parece una y otra vez convertirse en sangrienta psicopatía, al estilo de Anibal Lecter y otros individuos "gore".

Pero el final se desvela que todo es un juego, ¿o quizá no?

Dirigida por Adrian Vitoria, con una solvencia que fascina al espectador, ofreciéndonos una muestra de cine bélico a la altura de los clásicos, "La gran escapada", "Doce del patíbulo" "Ha llegado el águila" y tantas otras. La trepidante puesta en escena, el desarrollo argumental, el dibujo de ,los personajes, la ambientación, nada hace envidiar aquellas películas de los setenta y ochenta en las que el cine bélico se convirtió en una mina de la historia épica en la que el honor, el valor y la habilidad, la formación militar y guerrera, lograban mostrarnos la cara menos repugnante de las guerras, incluso para los amantes del cine que odian las guerras y los uniformes y modos militares. ¿Por qué? Creo que trascendían los defectos innegables de ese universo de la fuerza, la violencia y la brutalidad, para hablarnos de gestas humanas en las que el valor y el sacrificio de unos pocos buscaban la victoria de los más, por tanto sin superar la dicotomía básica de ese tipo de historias: los buenos, muy humanos y los malos muy bestias, una justificación elemental y no muy real destinada a acallar nuestros reparos y abrirnos al mensaje formal de la película: la edad, el tiempo de los héroes, la heroicidad, el encomio del valor, el orgullo de una clase -la militar--a pesar de sus defectos y limitaciones y el sacrificio personal en aras de algo mayor, colectivo...

Al margen pues de consideraciones filosóficas o éticas, hay películas de este género que logran arrebatarnos y hacernos olvidar por un momento nuestros abundantes y radicales "peros". Y esta es una de ellas.

Se trata de la historia del nacimiento en plena II guerra mundial de las unidades de comandos especiales, bajo la batuta de un joven Ian Fleming (si, el creador del OO7, James Bond), como comandante de una unidad de la inteligencia británica, que crea un grupo de guerreros de elite que han de entrar en la Noruega ocupada por los nazis para hacerse con uno de los secretos militares mejor guardados en esa contienda mundial: los nuevos radares nazis que permitían el control y descubrimiento con antelación de los movimientos del enemigo.

El comando, reclutado y entrenado a la manera de "Doce del patíbulo" y con parecidas motivaciones y desarrollos psicológicos (aunque éstos muchísimo menos extremados y marginales que los  soldados de la película americana), es lanzado en paracaidas sobre las nevadas montañas noruegas y comienza el folklore de explosiones, tiros, muertes y sacrificios heroicos y salvajadas nazis. Con un magnifico Sean Bean como mayor al mando y el atildado James DÁrcy como comandante Fleming, la trama, esquemática y no demasiado compleja nos narra la sangrienta aventura del comando, hasta su final con éxito y con sólo dos supervivientes, dos comandos y una bella espía noruega y cinco bajas con finales muy dramatizados.

La película, que presume de basarse en un suceso real, es un buen logro cinematográfico, siempre dentro de los cánones de cine bélico sin pretensiones, y una manipulación histórica considerable. Según mis datos, el comandante Fleming realmente llegó a imaginar una operación semejante, a la que llamó "Sin Piedad" muy melodramáticamente y un "comando 30", que sería la plantilla de uso para las posteriores unidades especiales. Su objetivo eran las máquinas Enigma del sistema de claves nazis. Hasta aqui bien. Lo malo es que , segun parece, la operación "Sin piedad" nunca tuvo lugar. La idea del autor de OO7 fue rechazada aunque si se aprovechó su  brillante aportación de unidades militares de elite para trabajos especiales. Los aficionados a este tipo de cine harán bien en no perdérsela.

Se puede disfrutar mucho con esta tragedia de un pobre infeliz, destinado a pifiarla en los peores momentos, alguien mediocre rodeado por seres mucho más interesantes que él, pero al mismo tiempo un indiscutible y enternecedor ejemplo de la apabullante normalidad del urbanita moderno de media edad. Es como usted y como yo, nada extraordinario y aunque semejante en la superficie a todos, un ser complejo y enternecedor, lleno de debilidades y de secretas generosidades con el que el destino juega a los dados sin ningún miramiento, solo arrancándole una media sonrisa dolorida y timida. La tragedia, el melodrama, golpean con sus alas pegajosas al pobre Barney, pero él se recompone y acaba saliendo magullado pero indemne del asunto. Las víctimas definitivas siempre son los demás, a Barney hasta sus tragedias personales acaban siéndole fieles: así al final de la vida el alzheimer le evita tener que sufrir con el recuerdo de sus ocasiones perdidas, sus errores y la estúpida tontería que le privó de la mujer única, a la que recupera en cierta forma por via de la compasión, sin que llegue a ser consciente de ello.

Esto es "El mundo según Barney", una película hecha a la medida de un gran, grandísimo actor, Paul Giamatti que presta su mirada inteligente e irónica, su aspecto de persona sencilla y no muy agraciada, --gordito, entrado en carnes, no muy alto-- a la persona pasiva, irrelevante y mediocre que configura un antihéroe decididamente sugestivo, incluso en sus peores momentos.

Dirigida por Richard J. Lewis con impresionante habilidad (el envejecimiento de más de treinta años de Giamatti, sólo a base de maquillaje y pelucas, sin que en ningún momento la cosa chirrie o el actor sobreactúe, es un ejemplo de bien hacer)  y basada en la novela de M. Richler "La  versión de Barney", la vida estereotipada de Barney se despliega a a base de flash back ante nuestros ojos seducidos  (a pesar de un cierto exceso de metraje), vemos a Barney en los sesenta viviendo la vida hippie, o casi, en Roma, conocemos a sus tres mejores amigos, a la histérica novia con quien va a casarse porque cree que es el causante de su embarazo, su posterior aficamiento en Canadá como guionista de éxito en una productora de televisión, tras el suicidio de su esposa. Más tarde, su segundo matrimonio con una rica heredera, forzado y absurdo desde el principio,  la desaparición de su mejor amigo --el ideal de lo que Barney hubiera querido ser-- y, por fin, el tercer matrimonio con el amor de su vida, una magnífica Rosamund Pike, que presta una dignidad y belleza enormes a su personaje, la creación de una familia y el estúpido fin de esa familia que él mismo facilita, como suele suceder, de una manera gratuita y absurda.

La película es ágil, está bien contada y goza de secuencias y diálogos de una gran brillantez. Sin duda es uno de los filmes que pueden constituirse en la mente del espectador como parte de su personal bagaje cinematográfico, que no siempre es de grandes películas de la historia del cine, sino de películas como esta, que sin ser magistrales, tienen un poso de humanidad ten certero que las rescata del olvido.