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Algunas raras veces una buena novela es llevada al cine y se convierte en una buena película. A menudo una buena película se basa en una novela mediocre. O una mala novela da lugar a una excelente película. En todos los casos el crítico haría bien en analizar estas películas o novelas de forma independiente ya que las dos artes, la literaria y la fílmica, aunque hermanadas, son procesos muy diferentes y dan lugar a un proceso de conocimiento distinto.

En el caso de "La reina de África", la novela fue publicada en 1935 por un autor de cierta popularidad durante la primera mitad del siglo XX : C. S. Forester (1899-1966), uno de estos novelistas perteneciente a la brillante escuela anglosajona de la literatura de aventuras ( como Kipling, Conan Doyle o H.G. Wells), verdaderos surtidores de ideas y temática en las que el cine entró a saco. Forester es autor de una serie de novelas sobre el oficial de Marina de guerra Horatio Hornblower, combatiente en las guerras napoleónicas, una de las cuales dio origen a la entrañable película El hidalgo de los mares (1951, Raoul Walsh), interpretada por un joven y carismático Gregory Peck prestándole su encarnadura.

La película sobre "La reina de África" fue dirigida por John Huston e interpretada por dos actores en estado de gracia: Humphrey Bogart (se llevó un Oscar) y Katharine Hepburn. La cinta se convirtió en un clásico aunque Huston se desvinculó bastante de la novela y le dio un final distinto al literario. La historia del accidentado rodaje dio lugar a otra novela  "Cazador blanco, corazón negro" que fue llevada al cine por Clint Eastwood.

Pero centrándonos en esta novela, su lectura es entretenida y en algunos momentos fascinantes. Logra imprimir una sensación de realismo y aventura realmente notable. La historia se desarrolla en África Central, tras el estallido de la Primera Gran Guerra. La Reina de África es el nombre de una destartalada barcaza a motor que se encarga de llevar el correo a las aldeas africanas y a las misiones religiosas. El propietario es un tipo entrañable, borrachín, noble e ingenuo, Charlie Allnut.  Se nos cuenta la peripecia de esa nave fluvial que lleva a bordo a la madura hermana del misionero, Rosie Sayer, que ha muerto cuando comienza la acción, tras el saqueo del poblado por los soldados alemanes en pie de guerra. Ambos descienden por un río lleno de peligros hacia el lago en el que éste desemboca. La firme obstinación de Rosie y el resignado apoyo de Charlie tienen una misión casi imposible: llegar al lago y tratar de hundir un pequeño acorazado alemán, el Luisa, que con sus cañones es el dueño del lago, limítrofe a la zona por donde podrían pasar las tropas británicas. La originalidad de la novela consiste en que los elementos bélicos son sólo circunstanciales y la trama se basa principalmente en el dispar juego de fuerzas entre la dama solterona y decidida y el abnegado y servicial a la fuerza Charlie. La novela de Forester incide con gran sensibilidad en las opuestas personalidades de las dos personas, en sus momentos de decaimiento, en la ternura que se despierta entre ellos y el objetivo pasa a ser un pretexto argumental que hace avanzar el proceso lírico y psicológico que va acercando a los dos personajes.

No revelaré las diferencias entre el guión del novelista James Agee y la novela de Forester. En ambas producciones prima esa delicada muestra de construcción de personajes. La disimilitud de los finales, el tierno y épico-sentimental hustoniano o el realista y coherente de Forester no aumentan ni disminuyen el valor intrínseco de ambos. Para que saquen sus propias conclusiones los que hayan visto la película, les añado un párrafo de la última página de la novela.

"El capitán de la corbeta había mencionado la posibilidad de regreso a Inglaterra; para Rose eso quería decir un cuadro de calles miserables y personas críticas y tías entrometidas...Y le resultaba terriblemente doloroso contemplar su separación de Charlie...

-Charlie-dijo, en tono apremiante- tenemos que casarnos.

-Diablos- exclamó Allnut. Aquél era un aspecto de la situación en el que realmente no pensaba.

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-De acuerdo, Rosie.-dijo- Hagámoslo."

Así que anímense y léanla.

FICHA

LA REINA DE AFRICA.-C.S. Forester.- Trad. Rosa Mª Bassols.- Seix Barral

Con la guerra serbo-bosnia como referente simbólico (y real como se verá casi al final de la novela) esta historia irlandesa de Edna O'Brien tiene la fuerza de una película de John Ford y uno casi ve a Maureen O´Hara, como Fidelma, la compleja heroína de la novela, mostrando su altiva cabellera roja, su inocencia y su mal genio irlandés (aunque al protagonista relativo de esta novela, un magnético y carismático forastero que parece un cruce entre Rasputín y el conde Drácula, no nos lo imaginamos como John Wayne).

Irlanda sigue alimentando a hijos rebeldes que se le oponen y la censuran tanto como la aman y jamás dejan de sentir nostalgia de la terruña  (ya se llamen Joyce como Swift o O'Flaherty, Oscar Wilde, Colm Toibin o Becket). Edna O´Brien no es una excepción y hace un buen repaso crítico a la sociedad rural irlandesa, sus defectos y sus vicios fariseicos y mezquinos. Como dice una de las personajes de la novela: “La nuestra era ciertamente una tierra de vergüenza, de asesinato y de extrañas mujeres entregadas al sacrificio”.

Hay violencia en esta narración llena de simbolismos bélicos, como esa referencia al final sobre "esa necesidad de hogar que desencadena el amor y las guerras" y la imagen patética y hermosa de las sillitas rojas que recuerdan, una por una, a los niños que murieron en aquella guerra salvaje de una Europa que aún no ha aprendido a ser humana.

Y así, los problemas del taller de lectura que coordina la protagonista, Fidelma, se convierte en otro símbolo que atañe a la literatura y a su función, así como al peligro de convertirse en pretexto o referencia de personas y situaciones extrañas a la ética más elemental. Pero la O`Brien nos abre un escenario y en él deambulan personajes rodeados de ruido y furia, algunos que son "pura maldad", barbarie, saña y una crueldad casi tan banal como la que denunciaba la Harendt en los nazis. Cloonolia, el pueblo donde llega Vlad Dragan, el forastero seductor que encarna ese mal absoluto e irredento, es como una redundancia de ese mismo mal a su propia escala, donde solo se salvan un par de personajes.

Para situar el simbolismo de su obra, la autora nos dice: “El 6 de abril de 2012, para conmemorar el 20° aniversario del comienzo del sitio de Sarajevo por parte de las fuerzas serbobosnias, se dispusieron 11.541 sillas rojas en fila a lo largo de los 800 metros de la calle principal de Sarajevo. Una silla vacía por cada ciudadano muerto durante los 1.425 días de asedio. Seiscientas cuarenta y tres sillitas rojas representaban a los niños muertos por los francotiradores y la artillería pesada disparada desde las montañas de los alrededores”.

La entrega de Fidelma al forastero, observen el guiño literario en el "Vlad Dragan"  (Bram Stoker, el autor de "Drácula" debe haberse sonreído en el lugar donde moran los creadores literarios ) nombre del supuesto doctor y sexólogo, provocará una reacción y un duro castigo que elevan el simbolismo de la novela, relatada con un estilo de gran calidad poética. con las causas. Dragan es en realidad un criminal de la guerra de los Balcanes, objeto de búsqueda internacional durante años (Dragan David Dabic era la identidad falsa de Radovan Karadzic, líder de la república serbia en Bosnia, detenido en Serbia en 2008 tras 13 años en la clandestinidad. Fue juzgado en La Haya por crímenes de guerra, incluido el de genocidio. Mientras estuvo escondido, practicaba la “curación alternativa”).

Pero esto es una "especulación" literaria lateral de la autora,. No utiliza el dato como tema de un trhiller o una narración policiaca. Es una demanda filosófica que cuestiona la culpabilidad de la inocencia, la complicidad con el mal, la estupidez de los que se niegan a ver ese mal o abocados al sacrificio más inútil y absurdo.

En suma, una novela interesante que plantea cuestiones y temas de profundo calado.

FICHA

LAS SILLITAS ROJAS.- Edna O'Brien.-Traducción: Regina López Muñoz.-Páginas: 352.- 19,00 €.- ISBN: 978-84-16544-08-0

El libro de la psicoanalista e historiadora de esa técnica psicológica, Elisabeth Roudinesco no es una hagiografía pero también se mantiene lejos del afán revisionista algo cruel e implacable del francés Michel Onfray  en su "Freud, el crepúsculo de un héroe".

A pesar de la inquina de Onfray (muy cómodo -y rentable- en su papel de látigo de herejes) lo cierto es que Freud es uno de los puntos de referencia culturales  del siglo XX, un icono del nuevo paradigma filosófico y social. Los conceptos psicológicos que acuñó forman parte del acervo comunicativo de la sociedad global. Ninguna persona dotada de una cultura media puede ignorar a Freud y su legado, difundido de forma no siempre correcta o adecuada por el cine, la televisión, el teatro, todo tipo de libros, ensayos, ficción y en el lenguaje corriente y coloquial.

La autora sigue un poco las huellas de las biografías escritas por Peter Gay en 1988 o la clásica de Ernest Jones, menos fiable por su entusiasmo de discípulo pero que tiene la ventaja de haber sido escrita con Freud vivo y se lee como un documento histórico aunque no imparcial. Para E.R. la figura de Freud y su legado mantiene una envidiable energía ya que éste “impuso a la subjetividad moderna una pasmosa mitología de los orígenes cuyo poderío parece más vivo que nunca cuando más se intenta erradicarlo”. El lector conocedor de las biografías anteriores no recibe más información adicional que la que proporciona el hecho de que la  Roudinesco accedió a documentos que no habían sido consultados antes de 2010, fecha de apertura al público de los archivos freudianos que posee la Biblioteca del Congreso de Washington. Gracias a este ingente material —hay que echar un vistazo al voluminoso apartado de notas para comprobarlo- y a su interés por desmarcarse de la visión de Onfray, la autora combate las clásicas sobreinterpretaciones simplistas y rumores acerca de la vida personal de Freud (y, cómo no, de su vida matrimonial y sexual).

Esta biografía, haciendo honor a su título, insiste en situar a Freud en un contexto en el que sus ideas cambian la visión de la sociedad y los profesionales de la salud hacia la locura y promueve una actitud nueva y más comprensiva y técnicamente eficaz. Sumamente interesante es el análisis que realiza sobre los dos pilares sociales y humanos en los que se sostiene la actividad de Freud: su relación con el judaísmo y con la sociedad intelectual vienesa entre siglos (interesante sobre todo las reacciones sociales hacia conceptos tales como histeria o complejo de Edipo). Pero donde E.R. llega a mayores cotas de interés es en el relato de algunas de las curas realizadas por Freud en personas célebres (por ejemplo Gustav Mahler) sus controvertidas relaciones con discípulos como Rank, Jung y Ferenczi, su viaje en barco a Estados Unidos y su relación familiar con su esposa, su cuñada o su sobrina.

Hay un par de páginas dedicadas al frustrante encuentro de Freud con Proust (parece que Proust hizo comentarios poco halagueños de la obra de Proust, pese a que este, sin nombrarle, recoge muchas de las ideas freudianas), casi calcado del que el mismo Proust tendría con otro gigante literario, James Joyce. La autora nos habla de la falta de gusto literario de Freud (admirador y lector de los clásicos pero ajeno a toda la gran literatura de su propia época) que no supo valorar ni a Zweig, Italo Svevo o Thomas Mann, quedándose anclado en el siglo XIX. Y mostrándose renuente a aceptar las innovaciones del siglo XX, como el cine, por ejemplo. Del que sólo admiraba las películas de Chaplin. La biografía trata de presentar los claros y oscuros de Freud, sin llegar repito, a la feroz crítica destructiva de Onfray. Se centra en las paradojas del carácter de Freud, los errores de apreciación, las controversias, los celos y los odios itinerantes contras las más diversas figurase ,incluso, la enorme  vanidad y soberbia de un hombre que se sabía genial pero que juzgaba que no era reconocido a la altura de sus merecimientos él consideraba estar a la altura de Galileo, Copérnico y Leonardo).

En resumen, una obra respetable aunque no decisiva. Aporta una considerable cantidad de información complementaria a la de Gay y  coloca en su sitio la de Onfray. Todo admirador o seguidor de Freud debe guardar un lugar en su biblioteca para Elisabeth Roudinesco.

FICHA

Freud. En su tiempo y en el nuestro. Élisabeth Roudinesco. Traducción de Horacio Pons. Debate. Barcelons, 2015. 608 páginas. 29,90 euros.

Recuerdo los libros de Marc Augé de los remotos tiempos en que me dio por estudiar Antropología en la Universidad de Barcelona. En aquellos años el etnólogo francés era ya una personalidad intelectual en Europa. Por eso me sorprendió gratamente el artículo de mi excompañero de redacción en La Vanguardia, Gregorio Morán, sobre un librito de Augé editado por "Gallo Nero". Mi librero favorito, Octavio Serret, reciente Premio Sant Jordi, me lo proporcionó con la diligencia habitual y lo leí en una sentada, no sólo por sus cortas 117 págs. sino por la galanura, el gracejo y la sensibilidad literaria que el autor despliega. Hay un sabor de nostalgia casi proustiana en estas páginas mimadas en las que Augé nos lleva desde sus años mozos por los "bistrot" que conoció, nos define lo que es un bistrot y lo que no lo es por mucho que se empeñe, en sus clases y modos tan diferentes aunque obedientes a un patrón definido con exactitud y al repaso meticuloso y no exento de ironía, de la memoria a través de nombres propios del arte y la literatura francesas en especial con algún repunte internacionalista. Uno disfruta con este paseo delicioso por los bistrot, establecimientos peculiares que "se quedan a medio camino entre los troquet (un pequeño bar o taberna en el que sólo se bebe) más elementales y los cafés más sofisticados". El autor usa su experiencia y sabiduría etnológica para situarnos el fenómeno dentro de lo social y de  la costumbre que sanciona las modas volanderas. Y así nos habla del fenómeno "bobo" (bohème bourgeois: en castellano sería "bobu", bohemios burqueses) que provoca un ritual de inversión de las definiciones y el lenguaje que ha afectado, como era de esperar, a la propia naturaleza del bistrot. Y aunque defiende la esencia del bistrot reconoce también las dificultades de respetar su origen. Todo brilla como un juego mágico de manos y el tema, aparentemente banal, se convierte en una entretenida experiencia estética y literaria e incluso filosófica y etnológica, que parece una respuesta matizada a las críticas contra la proliferación de terrazas por todos lados y  la vulgar y adocenada escenificación del proceso de banalidad que lleva los establecimientos de tapas y comida rápida a disfrazarse de lugares con encanto, arte y tradición impostada. Aunque no hay vocación universalista en el libro de Augé: este es un tema parisino. Que nadie se engañe, no es un tratado etnológico sobre la costumbre humana de reunirse para tomar copas o comer en establecimientos adecuados para propiciar la charla y el intercambio. El libro es un producto vinculado a la ciudad y las gentes de París. Y es, también, el recuerdo de las vivencias del escritor en sus diversos cafés y bistrots recorridos durante su larga vida (tiene más de setenta años). Simplemente, es un  tema específico lleno del encanto y el estilo de Augé que deviene interesante y divertido por sí mismo (al igual que uno se solaza con la lectura de Maurois o Proust o Sweig o Hemingway cuando nos hablan de sus experiencias personales vinculadas a Paris.)  Y nos evocan a autores como Aragon, Breton, Maigret, Sartre, Simone de Beauvoir, Camus... Augé defiende la existencia de los bistrot como la manifestación de una "linea de vida" que le es grata y le ha acompañado a través del tiempo y los lugares: le encantan las ciudades extranjeras que le ofrecen algo parecido a sus queridos bistrots, siempre disponibles, sin horarios, con una cierta calidad y una sencillez de trato y ambiente (que se refleja en ese "plato del día" que aparece escrito con tiza en una pizarra colocado en el exterior o junto a la barra).

FICHA

ELOGIO DEL BISTROT.- Marc Augé.- Trad. de Delfín G. Marcos.- Ed. Gallo Nero.-12 euros. ISBN 9788416529414

Margery Allingham, una londinense nacida con el siglo XX (murió en 1966) con 62 años, miembro de una familia de escritores, creó un personaje excéntrico, inteligente y divertido en 1929, el  aristocrático Albert Campion, un supuestamente amanerado individuo que sostiene que pertenece a un linaje que le entronca directamente con la Corona inglesa como posible aspirante a la sucesión unos cuantos escalones por debajo de los príncipes reinantes. Al margen de tales veleidades conocemos a un sujeto capaz de descubrir a los criminales más osados e inteligentes, en su mayoría de la clase más alta, con un "savoire faire" que hizo las delicias de incontables lectores durante toda la primera mitad del siglo XX.

Esta "dama del crimen", a la altura de Agatha Christie y un poco por debajo de Conan Doyle, ha entrado en el Purgatorio oscuro de los escritores que fueron y ya no están. Impedimenta, esa editorial curiosa y con fama de descubrir o redescubrir, como es el caso, auténticas joyas literarias, nos presenta "El signo del miedo", una de las diecisiete novelas que dedicó a su personaje. La presente es la quinta de la serie y en ellas se nos ofrece divertidos y punzantes detalles de la verdadera identidad de ese noble inglés que usa el apellido de Campion como "nom de guerre".

La ironía, el sarcasmo y un sentido del humor muy british y bastante irreverente son las señas de identidad literaria de la Allingham, que no ahorra derroches de sangre y violencia aunque con encantadora elegancia y sin quitarse los guantes que prescribe la clase. El Paladin Hereditario de Averna, que es un diminuto Principado del Adriático, que al parecer es título perteneciente por familia al gran Campion, se convierte en pieza codiciada para determinados países vecinos y el Paladín deberá salvaguardar los derechos de la Corona inglesa al enclave aunque para ello tenga que pasar por encima y a veces a través de enemigos sin cuento. Y no es tarea fácil pues un terremoto ha abierto una salida al mar al pequeño país y con ello a un yacimiento petrolífero de importancia.

La operación se desarrolla en un molino campestre y su residencia adosada, donde al parecer están los documentos precisos y donde aparecerán con sus dosis de acertijos, misterios, muertes y damas hermosas y decididas (particularmente Amanda  Fitton, un verdadero hallazgo literario de la autora y un guiño de complicidad a las mujeres en general y su papel en el naciente siglo XX y venideros). Todo ello con el sello de elegante humor de la Allingham, un verdadero hallazgo para este comentarista que admira sólo a media docena de escritores de misterio o género negro y de ellos, sólo dos vivos en la actualidad).

FICHA

EL SIGNO DEL MIEDO.- Margery Allingham.- Trad, de Guillermo López Gallego.- Ed. Impedimenta.-281 págs. ISBN 9788416542499