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La situación de la mujer en algunas culturas pasadas (y contemporáneas) es una de las verguenzas que debe  soportar ese animal supuestamente racional y emotivo que es el ser humano. No vamos a entrar en un análisis vergonzante del estado de la cuestión, no es éste lugar para hacerlo, pero muy a menudo la literatura y la poesía han mostrado una sensibilidad muy especial por el mundo femenino, no sólo directamente en muchas de sus obras, sino funcionalmente, proporcionando a las mujeres un medio de comunicación específico y secreto que les permitiera comunicarse y crear literatura al abrigo de la prepotente masculinidad castrante de algunas sociedades. Concretamente me refiero a dos ejemplos, la tradición poética de algunos círculos femeninos en sociedades árabes (la iraní o persa, la libanesa y la saudí) o la japonesa y la china tradicional. Esta última mantuvo durante más de mil años un código secreto de escritura llamado "Nu shu" con el que se comunicaban las mujeres sin que ningún hombre pudiera descifrarlo. Los mensajes eran grabados en abanicos, bordados en piezas de tela o susurrados en canciones populares.

Parece ser que el "Nu shu" nació en una remota provincia de China.

Una escritora chino-norteamericana, Lisa See, viajó allí para documentarse y escribir una novela de amor femenino, "Flor de nieve y el abanico secreto", publicada en España por "Letras de bolsillo" con el título "El abanico de seda".

Por una de esas sincronicidades que surgen en mi vida de lector curioso, el amigo Octavi Serret, me proporcionó para su crítica un libro "El pais imaginado" del argentino Eduardo Berti, recién publicado por la editorial Impedimenta, justo cuando comenzaba a leer la novela de Lisa See. 

Dos muchachas chinas sonríen desde la portada de "El país imaginado". El autor ya había llamado la atención con dos novelas "Agua" y "La mujer de Wakefield". En la que nos ocupa, Berti, creador de mundos no imaginarios pero sí imaginados, hace una incursión audaz al mundo tradicional chino y ni corto ni perezoso coge el motivo del "Nu shu" y la del "lao tong" (la relación íntima y  secreta entre dos mujeres) para perfilar una novela donde el fantasma soñado de la abuela muerta de una de las protagonistas --la narradora-- va encarrilando una historia de amor --no de sexo-- entre dos muchachas sometidas a una tradición donde su voluntad no contaba a la hora de decidir esposo. Como dice la narradora (pág 189) es la abuela la que le habla por primera vez del "país imaginado" cuando está a punto de morir, único lugar donde la mujer ya es dueña de sí misma. Y ese lugar es la muerte, ya que "es el país que nunca dejamos de imaginar, porque no tenemos de él ninguna imagen real".

En una atmósfera mágica en la que el amor y la muerte están inextricablemente enlazados para las mujeres, la novela de Berti juega con viejas tradiciones y sensibilidades poéticas para urdir una trama deliciosa que el lector disfrutará, aunque siempre sin ahondar en la dureza de las costumbres o en las frustraciones de las mujeres que las soportan. Nos describe la sociedad china a caballo entre la tradición ancestral, la guerra contra Japón y la revolución del maoísmo, con tal habilidad que la novela sería premiada en 2011 por el Premio Emecé y este año con el Premio de las Américas.

El libro goza de una introducción del gran Alberto Menguel, que ya nos advierte que la novela no pertenece al "género" de novela de fantasmas, sino que está más en la linea (un poco exagerado, a mi parecer) de "Pedro Páramo". Un mundo de ritos ancestrales, imaginación, culto al detalle poético, rebeldía, lealtad y amor, en las que la relación entre Ling y la bella Xiaomei, se resume en un diálogo entre las dos chicas (pág. 211): "El mundo está mal hecho, dije.--El mundo no está hecho, me corrigió Xiaomei. El mundo es así: algo que promete hacerse y jamás se hace en forma definitiva". Y ese es el ámbito de vida de las dos muchachas, un mundo de perfiles borrosos y cortapisas firmes, habitado por fantasmas, ritos y supersticiones de difuntos, en el que es sumamente difícil llegar a ser feliz, pero donde siempre se pueden llegar a encontrar atajos secretos y realidades paralelas.

El "casamiento fantasma" del hermano de Ling y los entresijos económicos de tales alianzas, perfilan los mejores momentos de la novela, implicando al lector en una lógica gótica que parece sacada de "La novia cadáver" de Tim Burton. "Lo monstruoso de esa boda era que el novio envejecería y la novia jamás, ya que estaba muerta", dice Ling al comentar la boda de su hermano.

Como aseguró Berti en una entrevista, no se trataba de hacer una novela histórico-costumbrista-orientalista. China y esa època en concreto son la excusa. Lo que le interesaba al autor era reflejar unos sentimientos y unas emociones con un estilo conmovido, sencillo y directo, sobre temas universales como el amor, la familia, la tradición, la rebeldía de los hijos y la inevitable llegada de los cambios. Y a fe que lo ha hecho.

FICHA:"EL PAÍS IMAGINADO".- Eduardo Berti.- Ed. Impedimenta. 235 págs. 12 euros.

Hay que revisitar la película "Irish" que interpretó de forma sencillamente magistral Judy Dench, la madura actriz que ha dado su rostro a la poderosa jefa del MI5, M, jefa del mismísimo James Bond, agente 007.

 Junto a ella, interpretando a la joven Iris, Kate Winslet, un poco histriónica y, por fin, como marido de Iris el soberbio Jim Broadbent, uno de los mejores actores de la pantalla británica, siempre en papeles secundarios o de segundo, y siempre dando recitales antológicos de sus interpretaciones.¿Qué es "Iris"? La historia de un gran amor, por encima de todo y, también, la decadencia y final de una de las mentes más interesantes del siglo pasado, la escritora, filósofa y ensayista irlandesa Iris Murdoch, cuyo Alzheimer corrosivo terminó con una carrera literaria de primera magnitud mucho antes de su potencial fin cronológico.

Emocionante, entrañable, divertida, plena de sentimientos, de ingenio y de inteligencia, la película de Richard Eyre está basada en el libro que sobre su vida escribió el marido de Iris, John Bayley, también profesor de Oxford y escritor de segunda fila. Por lo que he conocido de su vida y la del matrimonio, el libro --y la película-- han edulcorado el papel de John, que en la pantalla es un amante esposo, paciente con las infidelidades de su mujer, sosegado y de una abnegación ejemplar y una ternura impresionantes. Pues no, parece que en la vida real el tal Bayley no se parecía mucho a su trasunto cinematográfico y, por supuesto, al actor que le da vida. Parece que los celos literarios y profesionales, la bebida y un carácter de todos los diablos amargaron muchísimo la relación, que pasó por diversas crisis (Iris fue amante, por ejemplo, del Nobel de Literatura Elias Canetti, con quien mantuvo una relación de alto voltaje erótico, dominación y sufrimientos). Lo cierto, no obstante, es que Bayley no se separó de su esposa mientras ésta recorría el destructivo camino del Alzheimer, a pesar de que casi desde el principio mantuvo con ella una relación distante y gélida. El matrimonio duró 45 años, hasta la muerte de la escritora en 1999. 

Nos quedamos pues con la película, producida en Estados Unidos en 2001, que le valió un Oscar a Jim Broadbent como mejor actor secundario y sendas nominaciones a las dos actrices protagonistas. Lo interesante de esta cinta absolutamente de visión obligada, es cómo nos cuenta las relaciones entre las dos personas ya ancianas y la lucha denodada y sin posible victoria contra los estragos de una enfermedad que atenta contra la identidad del ser humano. No hay sensiblerías ni emociones fáciles, ni trucos sentimentales, se nos describe con realismo y objetividad el día a día desolador del matrimonio, con la huida hacia la nada que la escritora va realizando.

Recomiendo encarecidamente la lectura de novelas como "El príncipe negro", "Bajo la red" o "El mar, el mar", en las que los temas esenciales de la Murdoch, el sexo, el amor y el sentido ético de la existencia, son mostrados con una gama sorprendente de inteligentes niveles.

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Ya he escrito sobre el delicioso pueblito de las faldas del Port, Pauls, y su amplia oferta de recorridos senderistas, lugares de belleza natural y punto de salida preferente para visitar los Monsagres, "por el otro lado", cadena montañosa que constituye un dramático y fascinante telón de fondo del caserío, cuyas casas se recortan sobre la enorme pared verde-gris discontinua, un sky line tortuoso y agreste, donde se distingue la Punta de la Espina, el coll de la Gilaberta, el macizo montsagrino y la abrupta roca calcárea de la Punta del Agua. Esta semana voy a proponer un recorrido circular, subida y bajada con una conexión en las cimas y altozanos del Montsagre de dos senderos no muy conocidos, de exigencias físicas modestas y unas vistas espectaculares sobre el valle de Pauls, la cadena montañesa del otro lado del valle y los propios rincones del fabuloso y variado Montsagre.

 Extraordinario sendero, variadísimo, de fuertes pendientes y de una belleza en rincones que te dejan en suspenso, perfiles montañosos, roquedales, bosques, balsas, fuentes, lugares umbríos o llenos de un sol radiante, rocas peladas donde las cabras aparecen y desaparecen como relámpagos de color oro lanzándose por pendientes endiabladas. La subida desde el pueblo recoleto de Pauls hacia el Montsagre, la fuente de Pauls, el Montsagre de Horta, la encrespada Punta de L'Aigua, el Tossal d'en Grilló, la gran balsa de la Refoia a los pies de la Mola Roja, son algunos de los rincones que podremos disfrutar en las 4 o 5 horas que dura el circular.

El sendero comienza en la parte más alta del pueblo, detrás del cementerio. Hay una antigua señalización en metal forjado y en una dirección, las señales de pintura del GR-171 y señales rojas en el otro sendero, que seguiremos a la vuelta. Los dos senderos se cruzan a unos quince minutos del inicio de la pista. El de la izquierda va al collado de la Gilaberta y el otro --el GR-- al Montsagre de Pauls, pasando por las Coves Rojas. Es indistinto que lo hagamos en un sentido o en otro. En los dos hay subidas duras y paisajes de ensueño. En esta ocasión seguimos la pista a la izquierda que durante un rato coincide con el antiguo camino real de Pauls a Horta, parajes por donde se establecieron los caballeros del Temple o los de San Juan en la lejana historia del lugar.

Una vez hemos dejado la pista, el sendero da un giro hacia la derecha y comienza a internarse en un bosque de pinos. Nos cruzamos con varios ejemplares de una planta autóctona de los Puertos, el palmito o margalló. El sendero desemboca en otra pista rodeada de bancales con olivos. Vamos cruzando tramos de pista de los sembrados y masias de la zona pero el camino sigue ascendiendo por la izquierda. Las señales impiden que nos perdamos en el dédalo de pistas y caminos por los que seguimos ascendiendo dejando el pueblo escondido tras las colinas y el valle de Pauls.Seguimos la subida por tramos de bosque, algunas tarteras de terrenos  calizos descompuestos y varias baumas o resguardos utilizados para los animales, con muretes de piedras secas.

El ascenso es en algunos tramos bastante penoso pero la belleza del entorno y las vistas sobre el valle, lo justifican. Hay un silencio majestuoso y la soledad campa en el entorno sosegado. Cruzamos antiguos bancales de siembra, ahora abandonados, invadidos por matorrales y árboles. El camino va haciendo lazadas en un bosque de encinas y pino negral. Dejamos atras el Barranco de las Fonts y el de los Morellars (donde el camino cruza entre grandes bloques de piedra blanquecina). Pasamos junto a la Cueva Siria (que se encuentra encima del camino y conviene visitar). Mas arriba, en un valle enquistado entre colinas agrestes, encontramos  la fuente de Horta, con el gran tronco vaciado que sirve de abrevadero y algunos asientos realizados con troncos.

En este punto ya comenzamos a ver las estribaciones de la Punta del Aigua y hacemos el recorrido por debajo el  espolón, atravesamos un bosque por un sendero empinadísmo (barranco de la Escudelleta) y llegamos al collado de la Gilaberta, donde otro poste indicador redirige hacia Pauls, una flecha a la derecha hacia el collado de Atans y el Montsagre de Horta y otro que indica la bajada hacia el Mas de les Creuetes y el Pujador de la Mala Dona.

Seguimos pues la dirección del collado de Atans, una subida fuerte, tiramos hacia la derecha cresteando en ocasiones y luego bajando al valle interno del Montsagre de Pauls, bajo la  Mola Grossa y el Tossal d'Engrilló, hacia el Pla de la Refoia (donde no llegaremos) sino que desviándonos a la derecha bajaremos hacia un valle alfombrado por cañas y matorrales de agua (allí nos encontramos con el gran tronco vaciado donde se embalsa la fuente del Montsagre de Pauls), justo debajo del embalse o laguna de la Refoia. En ese punto, podemos acercarnos a la gran balsa, un paraje de insólita belleza o bajar por un sendero poco visible, entre los matotrales, hacia el bosque (a nuestro derecha, al fondo,) acompañados por el riachuelo que mana de la fuente y que se pierde en el barranco de bajada.
Desde aquí seguimos una bajada permanente, entre boques de piedras y árboles de troncos tortuosos. Dejamos a la derecha una enorme bauma junto a un bosquecillo tupido, es un lugar umbrío donde crece una gran higuera, con una pared vertical humedecida por el torrente que suele bajar en epoca de lluvias, formando una catarata no muy abundante pero sí bellísima Luego el camino sigue junto a la roca, ascendiendo nuevamente para lanzarse cuesta abajo por el barranco de los Albadars. Poco antes de llegar al punto de encuentro con el sendero de subida, cruzamos una corriente de agua muy cantarina, el riachuelo Morella, creo que se llama, junto a unas fuentes, hasta conectar con la pista que nos llevará de nuevo a Pauls.

Esperen a la primavera para hacer este recorrido. En verano, es tórrido a pesar de discurrir bajo árboles en su mayor parte; en otoño suelen azotar unos vientos muy fríos y persistentes. Pero a comienzos de la primavera, a pesar del viento y el frio, los lugares que cruzamos son de una belleza majestuosa.

NO SE PIERDA

Una tranquila visita a la señorial villa de Pauls, con su castillo coronando la colina donde se asienta el pueblo. Hay un recorrido, muy recomendable, que puede complementar la excursión. Recorre un camino señalizado entre campos de cultivo y bosques. Si tienen tiempo, aconsejo estar un par de dias en la zona, se dedica un dia a  la subida a los Montsagres y una mañana a este recorrido de las fuentes de Pauls. Se sale por una pista alquitranada cercana al cementerio. Nos lleva al área de la Fonteta (una fuente que debido a la sequía ya hace años que no mana). El siguiente punto es la zona recreativa de Sant Roc, uno de los lugares mas representativos de la zona, con su enorme fuente de 17 caños de los que sale bastante caudal de agua, los arboles que la rodean, los merenderos de piedra, la ermita, decenas de aves, excursionistas que confluyen en este nudo de caminos, pinos, carrascas, tejos, robles...un lugar fascinante. También merece una visita El Ullals, otro punto de agua cercano que hace de esta lugar uno de los más feraces de los Puertos. Y, por supuesto la fuente del mas de l'Agustí, con su tinglado de ramales de pino ahuecado para que pase el agua. Quizá en otra ocasión le dediquemos más espacio a este pequeño paraíso a los pies del Montsagre.

DOCUMENTACIÓN

En la bien surtida librería de Serret en Vallderrobres encontraréis todos estos titulos, indispensables para conocer bien la zona. "Baix Ebre, 17 excursions a peu" de Vicent Pellicer, en editorial Azimut. Los "Itinerarios por los puertos de Beceite" de Jordi Bustos, uno de los clásicos junto a "Lo Port. 52 rutes de senderisme" de Joan J. Tirón en edit. Piolet. Y para rematar el "A peu pel massis del Port" del citado V. Pellicer, también en Azimut. En mapas, con el MTN50, de Horta de San Juan en 1:50.000 o el 496-II en 1:25.000, tendréis orientación suficiente.

Unas niñas leen ante las cámaras de televisión unas informaciones sobre el desplome del mercado financiero por la situación de la deuda de Abu Dabi. Su padre las ve en el televisor de la prisión donde se encuentra entre otros muchos delincuentes financieros. En "La hoz y el martillo" uno de los relatos del libro "El ángel Esmeralda" del escritor neoyorquino Don DeLillo, se nos muestra la perplejidad que causa la desinformación que invade nuestro mundo actual, el agobio de la percepción sometida a unos cambios incesantes, casi siempre brutales, que constituye una de las lacras en las que vivimos los ciudadanos de las llamadas sociedades desarrolladas. Los datos de la inseguridad económica que la niñas recitan sin saber su significado dan una espectral imagen del desconcierto de nuestra época sometida a fuerzas cuyo control se nos ha escapado. Hay algo siniestro en la imagen de que sean niñas pequeñas, como si jugaran, las que reflejan el estado de inconsciente irresponsabilidad que se ha apoderado de los que influyen en la situación financiera de nuestro mundo.

DeLillo es uno de los escritores más respetados --y no muy conocidos popularmente-- de la literatura norteamericana actual. No hay concesiones en este intelectual cuya prosa tiene la contundencia y el encanto de un híbrido entre las fulgurantes imágenes de un Faulkner, la firmeza de un Hemingway y la elegancia expresiva de un F.S.Fitzgerald.

Nueve cuentos forman el libro editado por Seix y Barral (facilitado a este crítico por el providencial Serret de Valderrobres)  en los que este multipremiado novelista --desde que en 1985 se llevó el prestigioso National Book Award por "Ruido de fondo"--, nos ofrece una selección (realizada por él mismo) de sus mejores cuentos escritos entre 1979 y 2011.

Después del 11-S, DeLillo escirbió "El hombre del salto" que era una metáfora paralela a "Ruido de fondo" de 1985. Si en ésta se nos cuenta la odisea de una familia que huye de una nube tóxica entre la desinformación y el caos, en la primera se nos habla de un equilibrista que poco después de la tragedia de las Torres Gemelas se pasea por un cable tendido entre altos edificios, siempre cabeza abajo, rememorando la icónica fotografía o filmación de los sujetos que se lanzaron de las ventanas del World Trade Center en llamas. En ambos casos se repite un mensaje habitual en las novelas de este escritor inquieto: la crítica al efecto demoledor que la sobreinformación y la sobrecarga tecnológica está produciendo entre las personas. Cómo se deforma el mensaje de la vida, sus valores y su equilibrio debido a la manipulación bastarda que el estilo de vida de las sociedades avanzadas difunde como un producto inevitable. Eso explica el absurdo de que los personajes de De Lillo traten siempre de reducir el conflicto social y económico del momento a unos parámetros inmediatos, visibles, que nos permitan creer que sabemos quiénes son los causantes del desastre que vivimos y  de esta forma calmar nuestro superticioso temor.

Los relatos de "El ángel Esmeralda" van reincidiendo en esa visión desencantada y mítica de la condición humana. Hay una metáfora global que encuadra a los personajes de De Lillo y la cuidadosa y detallista descripción del vacuo desconcierto de sus vidas. En el relato que da nombre al presente libro, dos monjas que trabajan en el Bronx neoyorquino son forzados testigos de la salvaje muerte de una niña y de un fenómeno que hace creer a los fatigados y enojados vecinos de la zona que se ha producido un milagro y que la niña muerta aparece como símbolo de cualquier cosa maravillosa. El sobrio relato va despojando al lector de expectativas: no hay nada que esperar de una sociedad capaz de crear individuos como los que bullen en ese barrio marginal del país más próspero y poderoso del mundo.

Otro relato "Momentos humanos en la III Guerra mundial" nos cuenta la experiencia de dos pilotos espaciales, que circunvalan el planeta en una nave con la misión de disparar contra objetivos señalados por la base, como si fueran parte de una gigantesco juego del que no saben sus consecuencias. Relativizada la tragedia bélica por la distancia espacial desde donde intervienen. En este contexto, los astronautas escuchan  por la radio emisiones radiadas hace más de 50 años que siguen flotando en el éter. Uno de los personajes reflexiona: "Olvida la medida de nuestra visión, el barrido de las cosas, la propia guerra, la terrible muerte. Olvida el arco de la noche que nos cubre, las estrellas como puntos estáticos, como campos matemáticos. Olvida la soledad cósmica, el flujo hacia arriba del pasmo y el miedo reverencial".

En "La acróbata de marfil", una norteamericana nos cuenta sus desazonantes experiencias durante un terremoto que sacude Atenas. La mujer vuelve a ser una metáfora de esa actitud humana que refleja De Lillo en muchos de sus personajes, una espera paciente y educada de unos acontecimientos que te superan aunque trates civilizadamente de darles una explicación y un significado. En "Creación" nos habla de una pareja de turistas que ha quedado detenido en un pequeño aeropuerto de una isla de las Barbados, el miedo y la trivialidad de la desesperanza y la vulnerabilidad en el seno de una sociedad opulenta que cree tenerlo todo controlado. En "El corredor", es el secuestro de un niño el elemento que distorsiona la apacibilidad del ejercicio de un joven que corre deportivamente por la ciudad. La búsqueda de un sentido a un hecho violento que conmueve, un sentido que lo "normalice" y lo haga aceptable, es la lucha del propio De Lillo por mostrarnos la vulnerabilidad de nuestra época, tan creída de sí misma.

Como dice uno de sus personajes "Hay cierto consuelo en creer lo peor, con tal de que sea el convencimiento imperante". De Lillo busca en la confluencia social de la alarma o el temor, o el simple terror a lo que ocurre y a lo que puede ocurrir, una suerte de catarsis que tranquiliza al ciudadano, no en cuanto no vaya a ocurrir la desgracia que se anuncia sino en que no va a estar solo ante ella, va a compartirla con los demás y en ese anonimato del número encuentra una especie de triste consuelo.

Para dar un valor suplementario a esta prosa, De Lillo nos sorprende muy a menudo con fulgurantes frases en las que brilla una extraña poesía. Y así, por ejemplo, describe a un personaje como "un hombre formalmente ausente de su menor gesto o palabra" (pag. 165) o en "Baader Meinhof" escribe que una mujer que mira una serie de fotografías en una sala de exposiciones sobre la mítica banda terrorista alemana, siente " una intimación detrás de ella, un leve desplazamiento de aire y así supo que habia alguien más en la habitación". (pág.119)

Relatos para leer al menos dos veces. Como en el cuento de Cortázar "Las babas del diablo" siempre hay algo que se nos escapa en una primera visión. Un detalle primordial. De Lillo suele generar muchos de esos detalles. Su lectura es una gozada.

FICHA: EL ÁNGEL ESMERALDA.- Don DeLillo.-Ed. Seix Barral. Biblioteca Formentor. Traducción de Ramón Buenaventura.235 págs.19 euros

 Por favor señores distribuidores hagan una reposición con todos los honores de "Black Death", película de Christopher Smith (que dirigió otra buena película, "Triangle") que no ha pasado por los cines desde que hace dos años se filmó y recibió solo tibios parabienes en el festival de Sitges (por lo general con buen olfato para buenas películas faltas de promoción y protección de la industria). Solo les diré que este filme está a la altura de clásicos como "Los señores del acero" de Paul Verhoeven o como la excesiva pero fascinante "Aguirre, la cólera de Dios" de Herzog y enmienda la plana en seriedad y realismo histórico a la mayoría de las películas que Hollywood o Europa lanzan sobre la oscura Edad media.

No se asusten, no se trata de "El manantial de la doncella" o "El séptimo sello", aunque les debe mucho a ambas joyas de Bergman. Es una película de aventuras, de capa y espada, pero tiene tal rigor, tanta inteligencia, tanta habilidad técnica e interpretativa que ha sido una gozada verla para este crítico estragado por la excesiva y superpromocionada cantidad de bodrios que suelen proyectarse a bombo y platillo.

La cinta nos lleva a la Inglaterra medieval más cerca de "Campanadas a medianoche" de Welles que a las postales de colorines  que se nos sirven habitualmente. La peste, la miseria, el dolor y la humillación de los pobres, el poder de la iglesia y el fanatismo, la ignorancia, la barbarie y la muerte, encuadran la trama. Un grupo de guerreros comandados por un magnífico Sean Bean, pagados por las autoridades eclesiásticas, viajan por el país para asaltar una comunidad aislada de la peste que creen sostenida por una bruja "que resucita a los muertos". En realidad se trata de una aldea en la que sus dirigentes aplican una sabiduría natural elemental hoy día pero "brujeril" en aquella época de ignorancia y fanatismo: la limpieza personal y de las viviendas, una dieta sana, beber agua hervida y mantener la aldea rodeada por rios aislada del entorno, evitando que las ratas entren en la zona. Los soldados no entenderán la situación y llevarán la muerte y el contagio de la peste a la aldea.

Realizada con una técnica impecable y una fotografía heredera de aquellos magos del cine en blanco y negro que hemos citado (de hecho todo es tan oscuro y tenebroso que  ahora me pregunto si la película es en color: lo es, pero en mi memoria de cinéfilo la veo en blanco y negro), le película roza la excelencia, con un ritmo tenso "in crescendo", una dirección artística minimalista pero de una fuerza conmovedora y un montaje ágil y sin momentos muertos, hacen de este filme de acción una propuesta que supera las limitaciones del género para ofrecer motivos de reflexión y varios niveles de lectura.

Sean Bean es un guerrero complejo y atormentado y Carice van Houten (la rubia superviviente de "El libro negro") una "bruja" fascinante que logra desconcertar la monje protagonista (Eddie Redmayne) pero también le inocula la duda ante el fanatismo y la barbarie. Gran película que actualiza el dilema de por qué el cine inteligente no puede ser popular, salvo que la industria del cine considere que puede ser rentable. Y los criterios de ésta no acostumbran a ser aceptables, cuando no hay héroes impecables, efectos especiales o monstruos malvados. Por tanto corran al Dvd-club más cercano y encárguenla. De visión obligada (debería proyectarse en las clases de historia medieval de laas Facultades universitarias y también en las escuelas).